JEM WONG "LA NOVIA DE LA OSCURIDAD " POEMAS Y MÁS POEMAS

HOJA DE VIDA Mag . Ps. FANNY WONG MIÑAN C.Ps.P. 9161

2012-01-30T03:30:00.000-08:00

CV DE FANNY JEM WONG 2012-1 - para la red

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COSAS QUE DESEO COMPARTIR 5

2012-01-27T11:41:00.000-08:00

COSAS QUE DESEO COMPARTIR 4

2012-01-27T11:09:00.000-08:00

COSAS QUE DESEO COMPARTIR 3

2012-01-27T10:46:00.000-08:00

hagamos memoria: SENDERO LUMINOSO Y EL MRTA

2012-01-25T12:21:00.000-08:00

hagamos memoria: SENDERO LUMINOSO Y EL MRTA: http://es.wikipedia.org/wiki/Sendero_Luminoso http://es.wikipedia.org/wiki/Sendero_Luminoso

COSAS QUE DESEO COMPARTIR 2

2012-01-22T23:17:00.000-08:00

COSAS QUE DESEO COMPARTIR 1

2012-01-22T23:06:00.001-08:00

POR UN CALLAO MÁS VERDE POR FANNY JEM WONG

2012-01-18T11:43:00.000-08:00

POR UN CALLAO MÁS VERDE POR FANNY JEM WONG
"TRABAJANDO PARA TI EN TODAS PARTES".

El desarrollo de planes de acción dirigidos a propiciar la recuperación y conservación de áreas verdes, sembrado de césped, plantas de jardín y sobre todo árboles, no solo permiten el embellecimiento de una cuidad, aunado esto a programas de iluminación, seguridad ciudadana y recuperación del rio Rímac hacen viable la inclusión de valores para proteger, preservar y conservar el ambiente y la calidad de vida de nuestra población
Es importante el tratar de ser parte de las soluciones y que como ciudadanos que nos involucremos para poder hacer frente a los problema relacionados con el ámbito ambiental y social de nuestra comuna , teniendo en cuenta la investigación acción participativa, como una herramientas que permitan dar soluciones acertadas y que sirvan como precedentes a las generaciones futuras. Esta recuperación en los niveles de vida facilita el devolverles a los chalacos, espacios que formarán parte del crecimiento ambiental para garantizar una sociedad solidaria, respetuosa y amante de la naturaleza, con el propósito de alcanzar no solo satisfacción social, sino también psicológica.
Soy muy consciente que el gestionar los recursos necesarios para el embellecimiento de los espacios abiertos, iluminación y seguridad en la comunidad no es tarea fácil y reconozco que el Callao en los últimos veinte años ha cambiado su imagen para bien, por lo cual, extiendo mis felicitaciones a las autoridades correspondientes, pero todavía hay mucho por hacer.
El Callao tiene sus propios ingresos y los beneficios obtenidos gracias al Canon aduanero (1980-1985) no tenemos excusa, nuestro Puerto podría ser “LA PERLA DEL PACÍFICO” sueño acariciado por muchos desde hace tanto tiempo. Evitar que continúe la contaminación ambiental con minerales que causan graves e irreparables daños al sistema nervioso de los niños de la zona es una obligación y no un favor y las medidas tomadas por nuestras autoridades con respecto a la recuperación de un Callao más Verde es el primer paso.
Hasta aquí se preguntarán el porqué de lo escrito, bueno desperdiciar la oportunidad de solicitar que consideren en estas mejoras la zona en donde vivo, sería tonto.
Señores autoridades de la Región Callao:
En la imagen se muestran en verde las áreas recuperadas por Uds. y en rojo las que deberían ser objeto de recuperación, los pocos árboles que encontrarán cerca mi casa y de algunos vecinos todos fueron sembrados por quien suscribe. Y como su slogan dice "TRABAJANDO PARA TI EN TODAS PARTES”, agradezco por anticipado su atención a mi pedido
Atentamente
FANNY JEM WONG

Urb . Ramón Castila Callao

INFORME DE LA WEB OFICIAL DE LA MUNICIPALIDAD DEL CALLAO
PARQUES Y JARDINES
SERVICIOS MUNICIPALES > PARQUES Y JARDINES

PARQUES Y JARDINES
La Provincia del Callao cuenta con espacios verdes urbanos destinados para parques municipales, jardines, bermas centrales de las avenidas, el Callao, tiene una superficie ocupada o utilizada para los espacios verdes urbanos o la infraestructura verde de 160.45 Ha, que corresponden al 10.01% del total de su superficie. A nivel distrital la Perla, es el que tiene mayor porcentaje de su territorio, usado para este fin (10.67%), y Ventanilla es el caso crítico a nivel de provincia, dónde el espacio para área verdes urbanas consolidadas representa el 0.11% de su superficie.
En el Callao, EXISTE UN DÉFICIT DE ÁREAS VERDES DE 458.5HA., que representa la diferencia entre las áreas verdes existentes de160.45 Ha, y LAS ÁREAS VERDES NECESARIAS DE 618.96 HA. CONSIDERANDO COMO OPTIMO 8 M2/HAB, RECOMENDADO POR LA OMS.
El índice de área verde habilitada per cápita referida a los espacios verdes consolidados con cobertura vegetal para la provincia es de 2.5 m2 / hab., y el índice de área verde asignada per cápita (destinada para espacios verdes) existente es de 2.1m2 /hab.
La Punta es el distrito que alcanza los 8.4 m2 / hab. Valor que sobrepasa el índice recomendado, por lo que ofrece las áreas verdes suficientes, tomando en cuenta su población. Un caso crítico es Ventanilla que posee muy pocas áreas verdes por habitante 0.55m2/hab.
Al respecto se han identificado causas como:
• Ocupación informal del territorio, que no permite planificar las adecuadas reservadas de áreas verdes.
• Escaso control de los espacios verdes urbanos que permite la ocupación para otros usos.
• Limitados recursos para el mantenimiento y la habilitación de nuevas áreas verdes.
• Limitada disponibilidad de agua de riego y/o alto costo de la tarifa de agua para el riego de las áreas verdes inadecuada aplicación del agua de riego.
• Débil compromiso y valoración de los vecinos con el cuidado y conservación de áreas verdes.
En la actualidad las áreas verdes han crecido a nivel de 708,375 m2, rehabilitándose 32,243 m2, dichas áreas verdes en el Cercado del Callao, se distribuyen en:
• Plazas: 37,414m2.
• Parques: 328,427m2.
• Jardines y Óvalos: 69,171m2.
• Bermas: 273,363m2.
Igualmente, en lo que respecta a la forestación se ha cumplido con la adecuada arborización en las áreas verdes llegándose a plantar 2,471 unidades distribuidas en 915 árboles y 1,556arbustos, asimismo 21,650 plantas de estación y/ o bianuales y 22,643m2 de césped bermuda y americano. Por medio del mantenimiento de áreas verdes se busca incrementar la presencia de vegetación con el objeto de disminuir los excedentes de carbono expedido por las industrias así como por la combustión de los vehículos.

FUENTE:
http://www.municallao.gob.pe/muniCallao/parques.jsp

POEMAS DESDE EL SUBSUELO: Poema negro

2012-01-09T07:48:00.000-08:00

POEMAS DESDE EL SUBSUELO: Poema negro

La noche tensa los hilos de las flacas marionetas
que caminan despatarradas por la mente
Buenos Aires abre las piernas entre sus rotos vestidos
mientras los fantasmas cruzan los límites de las sombras
Es hoy, quizá sea hoy, cuando la luna generala
cierre fluctuante los cuarteles de la primavera otoñal.
Tal vez sea hoy, cuando explote la savia de los tallos
y las flores se estremezcan entre cantos y gemidos.
Pero ya ves, todo sabe a vasta hipocresía
en ésta estancia efímera donde moran los buitres
y colapsa sin barreras el tic tac de los relojes.
Ni Buenos Aires ni la noche, ni la primavera otoñal,
Ni la savia de los tallos, ni el gemido de las flores
¡Nada! Solo la nada vestida de ausencia
en un eco de trenes que conducen al averno.
Ni ser ni no ser, ni existir ni dejar de hacerlo
¿Cuándo quepa en la oquedad de la nostalgia?
¿Dónde se fabrican los destellos de la risa?
Filosofías de cuerdas flojas rodean las palabras
Un vaso de optimismo ajeno y una copa de vino
Da lo mismo una ranchera que un tango
Un vals peruano que una chacarera
El mundo es uno solo cuando uno solo es mucho
demasiado para contener un cuerpo y una mente
rebasados por los contornos del caos
en la anatomía escueta de un osario humano.
¡Venid, venid a mí!
Caucásico prisma de la indolente noche
que un rostro diferente me mira con ojos distintos
y la vida se ha hecho añicos entre las cien puertas
de éste laberinto oscuro donde solo se observa
los ojos de un niño, acunando triste, mi alma de poeta.-

PENSAMIENTOS PARA COMPARTIR

2012-01-09T07:29:00.000-08:00

Mario H. Russo - POEMA XX De Pablo Neruda

2011-12-28T17:55:00.000-08:00

PUEDO escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: " La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

El Mundo de la Danza: Maya Plisetskaya

2011-12-27T19:14:00.000-08:00

El Mundo de la Danza: Maya Plisetskaya: l Bolsho

Maya Plisetskaya, considerada una de las más grandes bailarinas del siglo XX, ha alcanzado el título más prestigioso que una artista de esta especialidad puede conseguir: "Prima ballerina assoluta".

En la actualidad sigue vinculada a la gran vocación de su vida dando clases a jóvenes artistas de todo el mundo.

Nacida en Moscú en el año 1925 y nacionalizada española en 1993, Maya Plisetskaya se inició en el mundo de la danza con sólo tres años. En 1934 ingresó en la Escuela de Danza de Moscú y a los 18 años se graduó en la Escuela Coreográfica del Gran Teatro Bolshoi del que pasó a formar parte meses más tarde, y en el que llegó a ser primera bailarina. En esta agrupación dio sus primeros pasos como profesional interpretando La muerte del cisne.

Plisetskaya está considerada como la bailarina más arrolladora que ha ocupado la escena desde Ana Pavlova y como un exponente de la danza clásica. La crítica decía de ella que tenía una personalidad arrolladora y un estilo propio inconfundible. Desde sus primeros éxitos se la conoce con el sobrenombre de La reina del aire. De entre las muchas obras que ha interpretado en escenarios de todo el mundo, destaca "El lago de los cisnes", que representó por primera vez en 1947 y que ha repetido en más de 500 ocasiones. Su versatilidad le ha permitido interpretar personajes tan diversos como la Zarina enloquecida de "La fuente de Bajchisarai", la perversa Kitri en "Don Quijote" o la heróica "Laurencia" en el ballet del mismo nombre.

En 1967 estrenó "Carmen" y en 1972 "Ana Karenina" con una partitura de su propio marido, el compositor y pianista Rodion Shchedrin. En este montaje Plisetskaya asumió las tareas de directora escénica y coreógrafa. En 1973, Roland Petit compuso para ella La rose malade y años después Maurice Béjart le escribió "Isadora". Ha dirigido el Ballet de la Ópera de Roma y entre 1987 y 1990 se hizo cargo del Ballet Lírico Nacional de España. En 1994 fundó el Ballet Imperial Ruso.

Ese mismo año presentó en Moscú sus memorias, con el título Yo, Maya Plisetskaya, que han sido traducidas a catorce idiomas, entre ellos el japonés, el alemán, el italiano y el serbio. En 2000 fundó con su marido la Fundación Maya Plisetskaya y Rodion Shchedrin, ubicada en la localidad alemana de Mainz, con el objetivo de preservar, documentar y facilitar el acceso libre a la obra artística de ambos.

De entre las distinciones que ha recibido destacan el Premio del Pueblo de la URSS (1959), el Ana Pavlova de París (1962), el Premio Lenin (1964), la distinción de Héroe del Trabajo Socialista (1985), la Legión de Honor de Francia (1986), la Medalla de Oro de las Bellas Artes de España (1991) y la más alta condecoración de su país, la Medalla al Servicio de Rusia, que ha recibido en dos ocasiones (1995 y 2000). Es doctora honoris causa por las universidades Lomonosov de Moscú y la Sorbona de París.

© Copyright 2005 Fundación Príncipe de Asturias.

Maya Plisetskaya Premios y Distinciones Honoríficas

Le han sido otorgados múltiples premios y medallas, de entre los cuales, podemos destacar:

El título de Artista de Honor de la Federación Rusa (1959).
El Premio "Ana Pavlova", concedido en París (1962).
La Orden de Lenin (1964).
Medalla de Oro de París (1977).
Orden de Literatura y Arte de París (1.985).
Medalla de la Legión de Honor, impuesta por François Mitterrand (1986).
Premio Via Condotti de Roma (1.989).
Medalla de oro de las Bellas Artes, que recibió de manos de los Reyes de españa el 3 de julio de 1991
Primera Medalla por el Servicio al Estado Ruso (1995).
Segunda Medalla por el Servicio al Estado Ruso, concedida por el presidente ruso Vladimir Putin (2000).
Premio Príncipe de Asturias de las Artes (2005).

Fundación Internacional de Maya Plisetskaya y Rodion Shchedrin

La Fundación Internacional de Maya Plisetskaya y Rodion Shchedrin es una fundación pública cuya sede se encuentra en Mainz y que fue creada es septiembre de 2000.

Los principales objetivos que persigue esta fundación, podemos resumirlos en: preservar, documentar y facilitar, en la medida de lo posible, el acceso público a las realizaciones artísticas de Maya Plisetskaya y Rodino Shchedrin en su sentido más amplio; apoyar a lo jóvenes talento que comienzan su carrera artística (intérpretes, compositores, bailarines y autores del mundo de la danza y la música) en todo el mundo y fomentar el arte del ballet clásico y la composición musical por todo el mundo.

International Maya Plisetskaya and Rodion Shchedrin Foundation

Para lograr la realización de estos propósitos, los métodos que emplea la fundación son los siguientes:

Contribuciones para la creación y posterior mantenimiento de un archivo con documentación, películas, audiciones, artículos personales… relacionados con la trayectoria profesional de Maya Plisetskaya y Rodion Shchedrin.
Aportaciones para la puesta en marcha y, la subsiguiente conservación, de un museo sobre la danza clásica y la composición musical; además de la organización de exposiciones y exhibiciones de ballet clásico.
Ayudas para la organización de concursos de danza clásica.
Organización de cursos, charlas, conferencias y demás acontecimientos educativos relacionados con el ballet clásico y/o la composición.

Fuente: http://www.danzaballet.com

JOSE LARRALDE-AMIGO

2011-12-19T08:14:00.000-08:00

AMIGO

Alcánzame la copa de tu pena,
que yo quiero mirar su fondo oscuro.
No la bebas de golpe, te lo pido,
saboréala despacio, y sin apuro.

Si te embriagas de rabia o de amargura,
y te pesan los párpados de dudas,
allí mismo, en el fondo de tu pena
hallarás mi comprensión desnuda,
y en la mano caliente que te brindo
no estará la recíproca esperando,
pero sí mi corazón abierto,
junto al tuyo con ansias palpitando.

No desmayes, y alcánzame tu copa,
a esa pena le faltan muchas cosas:
la madura respuesta que da el tiempo
y la fuerza de lucha bondadosa.

Con un poco de amor serás muy fuerte,
y si ese amor suplanta lo imposible
vencerás con el tiempo toda suerte
y serás en la lucha lo invencible.

No mendigues jamás calor y abrigo,
que la lástima no llegue hasta tu puerta,
el afecto prestado es el castigo
que la vida por fácil siempre oferta.

Así ha de ser desde que el mundo es mundo,
desde que Dios te regaló existencia,
no la aproveches para ahogarte en ella
ni de la derroches buscando experiencia.

Y recuerda que con un poco de amor serás muy fuerte,
y si ese amor suplanta lo imposible,
vencerás con el tiempo toda suerte
y serás en la lucha... lo invencible.

http://www.youtube.com/watch?v=TyR_SAmqeBE

ES POTESTAD SOLO DE UD. SEÑOR PRESIDENTE HUMALA “LA VOZ DEL PUEBLO ES LA VOZ DE DIOS “Mayoría de la población pide indultar a Fujimori, según Ipsos Ap

2011-12-18T22:52:00.000-08:00

ES POTESTAD SOLO DE UD. SEÑOR PRESIDENTE HUMALA “LA VOZ DEL PUEBLO ES LA VOZ DE DIOS “Mayoría de la población pide indultar a Fujimori, según Ipsos Apoyo”

“La gente se arregla todos los días el cabello. ¿Por qué no el corazón?” Proverbio chino

Domingo, 18 de Diciembre 2011 | 9:25 am

Mayoría de la población pide indultar a Fujimori, según Ipsos Apoyo
EFE
Si el presidente Ollanta Humala decide indultar al exmandatario por razones humanitarias el 66% de los encuestados estaría de acuerdo, y solo el 30% no lo estaría.
La última encuesta de Ipsos Apoyo Opinión y Mercados revela que un 42% de la población peruana está a favor de indultar al expresidente Alberto Fujimori, considerando su actual estado de salud.
Solo el 27% opina que el exmandatario debe continuar preso en la cárcel de la Dirección de Operaciones Especiales (Diroes), en Ate Vitarte, donde cumple carcelería desde el 2007, agrega la encuesta realizada entre el 14 y 16 de diciembre último.
El 26% considera que debe concedérsele arresto domiciliario, mientras que al 5% o no le interesa el tema o no precisa.
En ese sentido, si el presidente Ollanta Humala decide indultar al exmandatario por razones humanitarias el 66% de los encuestados estaría de acuerdo, y solo el 30% no lo estaría.
Cabe señalar que la familia Fujimori ha anunciado su deseo de solicitar el indulto para el expresidente.
Sin embargo, el gobierno ha manifestado que no está en agenda otorgar este beneficio a Fujimori, quien padece de cáncer en la cavidad bucal, además de diversas enfermedades propias de su edad.

Ficha técnica
Encuesta nacional urbana fue realizada a pedido del diario El Comercio a 1200 personas. Tiene un nivel de representatividad de 75.2%, un margen de error de +/- 2.8% y un nivel de confianza de 95%.

FUENTE

http://www.rpp.com.pe/2011-12-18-mayoria-de-la-poblacion-pide-indultar-a-fujimori-segun-ipsos-apoyo-noticia_432698.html

SOLO UNA CARTA DE NAVIDAD… HOLA PAPA NOEL POR FANNY JEM WONG

Hoy no quiero escribir un poema… Hoy solo quiero escribir una carta. Una carta real como cada letra que he escrito a lo largo de este tiempo, en sentimiento y emoción. Una carta, que aunque resulte extraña para algunos y para otra absurda, quiero compartir con quién la desee leer, una carta de Navidad.

Callao, 08 de Diciembre del 2005
09.45 PM. Lima –Perú

Hola Papá Noel
Soy Fanny Jem Wong, supongo que me recuerdas… Aunque hace tannnnnnnnnnto tiempo que no te escribo…

¿Sabes?

-Las Navidades hace mucho que dejaron de ser bonitas para mí. Ya no tengo a mi papá cerca. Debes conocerlo, se llama Julio Víctor Wong Espinoza más conocido como Wong Wu Yong “El Guerrero Valiente”.

-¿Ahora te acuerdas?
-Dime que siiiiiiiiii.
Supongo que mi padre estará en uno de tus enormes talleres del Polo Norte, preparando juguetes para otros niños.

A él, le encantaba la carpintería y hacer muñecos de trapo. Debe ser, uno de los mejores trabajadores en tus talleres y debe también llevarse bien con los duendes que allí laboran, ya que es muy cordial y gran amigo porque, conoce el valor de la lealtad.

Aunque pienso que, podría quizás estar cuidando a los venados, porque adoraaaaaaa a los animales y es muy cariñoso con ellos.

Danzador, Saltador, Donero, Blitzeno, Cometa y Cupido estarían felices en compañía de mi padre.

Te cuento Santa una vez papá me dijo:
-Si yo fuese millonario, quisiera tener una casa en un terreno enormeeeeee para tener un par de perros de cada rasa, que exista en el mundo.

Luego rectifico y dijo:
-Mejor una granja, así también tendría conejos, pollitos, patos……… Muchas flores y árboles frutales de todos los tipos y un pequeño lago, con miles de peces.

– Entre nos Santa…No sé si eso era tan cierto porque, siempre me dejo tener perros. Es másssssssss hubo un tiempo que tuve once.
– ¡Siiiiiiiii! once aunque no lo creas.
-También periquitos australianos, una pareja hámster llamados Napoleón y Josefina y a todos sus hijos que fueron catorce.

-Ardillas, una rata blanca enorme, llamada Lulú.

-Vayaaaa me olvidaba de Priscilo, mi pequeño ratón blanco. Comía chocolates y comida china, tenía una casa en forma de circo de techo colorado.

-Pero cuando una vez aparecí con July un mono, papá casi me vota de casa jaaaaaaaaa.

La historia de esa mona fue tristeeeee y conmovida le ofrecí todooooooo el dinero que tenía a un organillero, para que me lo vendiera y lo hizo.

Fue una hazaña llevarlo a mi casa, encima la mona se me trepo en la cabeza y me hizo puffffffff sobre ella.

Llegué a casa hecha un asco pero, contenta.

Papá dijo:
-¿Estas loca?
-¿Un mono?
-¡Noooooooooooo!
-Te lo llevas al zoológico
-Mañana mismo.

-En fin con el dolor de mi corazón, doné el mono al Parque de las Leyendas, pero la verdad es que en un solo día que paso en mi casa, rompió muchas cosas.

-Una desgracia total.

-Arturo mi esposo que en ese tiempo era mi novio me acompaño en mi dolor de regalar a July la mona.

-Bueno Santa te sigo contando

-Recuerdo que papá un año cuando salió de vacaciones, se paso un mes completo recortando moldes y fabricó a mano muchos muñecos para mí.

.Todavía tengo varios

-¡Era increíble!

Me hizo una pareja de patilargos con zapatos de fieltro negro, cabellos de motas y trajes muy coloridos con muchas blondas.

-Todavía los tengo y están como nuevos, los cuide por años.

También tengo un burro de paño lenci muy negro, con alforjas tejidas en lamas coloradas.

-Un canguro rosado y un pequeño pirata de gamuza que ya esta tuerto. Los demás se perdieron en el tiempo pero, se quedaron en mis memorias.

-Como colecciono muñecas y muchas otros cachivaches, fue mi padre quién preparó todas las repisas en donde se exhiben.

El decía:

-No te haré ni una más
-Ya está tu cuarto está muy lleno de cachivaches
-¿Dónde vas a meter más?
-Esto no parece un dormitorio
-Parece una tienda

Pero al ver mi cara de luna enfadada me decía:

-Buenoooooo
-¿Dónde pongo otra?
-Pero tú compras tus maderas
-¿Y para qué será esta vez?
-Osos, payasos, búhos, bolas de nieves, unicornios, más muñecas
-¿o qué?
Y se reía…….. Es más, cierro los ojos y lo veo sonriéndome

Santa la Navidad en mi casa era mi padre, cuando murió se llevo la Navidad en sus alforjas. Era él quien desde los primeros días de noviembre armaba conmigo el árbol, el nacimiento y todo lo demás.

Planeábamos que se cenaría y yo ponía en la mesa todos los antojos de papá, que eran muchos por cierto porque era muy comelón.

Algo que me enseño desde muy pequeña, fue siempre compartir la cena con alguna persona que no tuviera nada y así se hizo siempre en casa. Alistábamos lugares de más para así hacerlo.

Papá nos enseñó que la navidad no eran los regalos, porque estos en sí mismos carecen de valor. Me enseñó que un regalo valía por significado y no por su precio. Y que si no se podía regalar algo, un abrazo y un beso eran mucho más valiosos

Siempre quise tocar piano, mi padre no podía comprarme uno de verdad. Pero si me pudo dar mi primer piano de cajita musical y años más tarde un pequeño órgano.

-Para nosotros la Navidad era la unión de la familia y la simbología del nacimiento del Niño Jesús. Aunque no te niego que siempre tuve todo, a diferencia de tantos niños que no tienen nada, ni siquiera algo que comer.

-Tuve muchas, muchas navidades hermosas las cuales agradezco porque fui afortunada.

-Perdóname Santa, te debo haber mareado con todo mi rollo, ahora si te diré que es lo que te pediré para esta Navidad.

-Lo primero, que en cada hogar del mundo se encienda una luz para cada familia que exista.

-Para mí si puedes, deseo que te lleves parte de la tristeza que tengo dentro, porque me pesa demasiado.

-Arrójala muy lejos en un abismo, para que nunca más regrese.

-Permíteme soñar que estoy allá ti, que me encuentro con mi padre y lo ayudo como siempre en la fabricación de los juguetes o preparando los dulces para los niños del mundo.

-Pero si no puede ser, lo único que te pido y no es para mí es que le digas a Dios que no se lleve un día de Navidad, al papito de ningún niño del mundo como se llevo al mío.

-Eso es todo lo que deseo, si puedes concedérmelo.
Adiós Santa, gracias por leer mi carta.
Un besoteeeeeeeeeee
FANNY JEM WONG

PD.

A quienes la lean resultará quizás infantil lo que acabo de escribir pero es lo que siento, después de casi ocho años de la muerte de mi padre. Él me prometió no morirse en Navidad y cumplió su promesa.

El 24 de Diciembre, se sentó por última vez a la mesa. No pudo cenar, tenía mucho dolor. Ya no podía comer, solo pesaba 32 kilos pero nos acompaño.

La mañana del 25 de diciembre de ese año salió de casa conmigo para una clínica y no regreso. Falleció catorce días después.

(Jemwong)

http://www.youtube.com/watch?v=XoCXNTvHUFg

* No hay paz sin justicia, no hay justicia sin perdón. SS. – Juan Pablo II

Mario H. Russo - ÁRBOL SAGRADO: A MI PADRE POR FANNY JEM WONG

2011-12-03T17:46:00.000-08:00

ÁRBOL SAGRADO: A MI PADRE

Cobija amor bajo el influjo de la magia de tu reino
purpúreas penas y amargas soledades
Abraza entre tus raíces mi mundo de cristales rojos
y bajo tu copa celestial ,cúbreme de las tempestades
Dale a este corazón los símbolos de tu fortaleza y de tu aliento

Que tu tronco sea el eterno vínculo entre nuestras almas
Viste, con tus himnos sagrados de primavera, el campo santo
Cubre de oro y de sangre los cabellos de tu triste princesa
Borda de prisa el edredón de flores que le dé abrigo
Aleja los peligros y la funesta oscuridad que amenaza

Acaricia, entre melancólicos susurros, el entendimiento
Y sea tu veneno y fuego procesión de espantasombras
En cada piedra ordena que sea grabada una hoja con nuestros nombres
¡Guerrero! Levanta la espada en honor a la justicia
¡Protégeme!

Oculta las frambuesas que me alimentan con tus hojas amarillas
y, bajo tu copa mullida, dame tranquilidad entre tus ramas
No pierdas jamás el grueso abrigo en invierno,
No dejes que me vean, cúbreme de encajes verdes
Sean tus tiernos brotes inspiración sabia de estas manos

Aleja, con tu aroma,a los demonios, serpientes y vacíos
Limpia, con la sabiduría de tus cantos, los estanques de fango
Neutraliza el olor de azufre que enferma el alma y la mente
Sé fuente eterna, sabio protector y espejo de mis letras
Mística plegaria, oración divina, cazador de demonios

Multiplica, entre tus bosques, fuentes de aguas límpidas
Enriquece las crecientes flores de loto. ¡Multiplícalas!
Revela, en cada escritura que inspiras, todas mis estaciones
Y, cuando la comprensión se aleje,
déjame dormir para siempre a los pies de tu sombra

Te amo, papá

Fanny Jem Wong
27.05.07

Muchos pozos oscuros encontraré en el camino,
pero a cada paso que mis pies avancen estos se secarán¡Así sea!
JEM

Mario H. Russo - EL LOCO Y LA ESTRELLA

2011-11-16T18:16:00.000-08:00

Quisiera contarte un cuento
que nunca te hayan contado
lo que no has escuchado
poco real, un poco invento.

Había una vez, como empiezan
todos los cuentos, inicia éste,
un loco mirando la bóveda celeste
porque las estrellas lo embelezan.

Siempre buscaba una en especial
la más grande, bella y luminosa,
para él no existía otra cosa
que aquel cuerpo lejano y celestial.

Al verla se sentía extasiado
y le hablaba con palabras cariñosas
le decía las cosas más hermosas
que salían de su pecho enamorado.

Eres entre todas la más bella
-le decía con su voz en tono quedo-
pensar en perderte me da miedo
pues eres para mí la única estrella..

Si no veo tu luz la noche es triste
por eso odio si el cielo está nublado
tu luz es para mí la única que existe
y al no verla me siento desolado.

Aborrezco cuando la luz del día
te oculta y ya no puedo verte
es tan necia mi forma de quererte
y de sentirte a la distancia mía.

A veces creo que también me miras
y me dices con tus ojos que me amas
que por las noches tu también me llamas
y que al verme igual que yo suspiras.

Como manos tus rayos luminosos
llegan a mi como caricias lejanas
aún sin tener formas humanas
para mi son las más hermosas.

Y cada noche era la misma escena
aquel hombre le hablaba con fervor
le decía las palabras de amor
a quien amaba sin temor y sin pena.

En este cuento hay semejanza
con la realidad en la que vivo
pues me siento del amor cautivo
por una ilusión sin esperanza.

Al verte a la distancia mujer bella
encuentro con el cuento parecido
los dos al igual hemos vivido
soy el loco enamorado y tu la estrella.

MIGUEL ANGEL BONILLAS BURBOA

POEMAS DESDE EL SUBSUELO: Lágrimas lilas

2011-10-28T13:03:00.000-07:00

POEMAS DESDE EL SUBSUELO: Lágrimas lilas

Lágrimas lilas

Por un laberinto de saurios huye mi nombre
cual pájaro de humo difuso entre los sauces.
La tarde me atrapa en una rutina fría
mientras un anciano recuerdo
repta suavemente
hacia el umbral de mi memoria.
Pregunto si la razón se cansará algún día
de ver rodar tantas miserias
por el cordón de la vida.
Pregunto… justamente yo,
que estoy hecho de juncos y raíces
Que llevo entre mis manos la parábola
de un tejedor de colmenas y de sueños.
Yo, que me despedí del horizonte
en una ráfaga impetuosa de silencios.
Pregunto, pero no me escucho,
quizá sea porque no conozco la respuesta.
Entre dos árboles se descuelga el sol
iluminando el laberinto de saurios
por donde huye mi nombre.
Busco la barca de tus ojos
para salvar mi naufragio
pero solo veo un lapacho
llorando lágrimas lilas
sobre una roja vereda.
Y se me duerme el pensamiento
entre los ocres de larde
y echa a volar mi angustia
por un cielo de arenas.-

Walter Faila

POEMAS DESDE EL SUBSUELO: Soy parte de otras tumbas

2011-09-27T01:19:00.000-07:00

POEMAS DESDE EL SUBSUELO: Soy parte de otras tumbas

Soy parte de éste fragmento de existencia
en que la muerte ingiere insectos en la noche
y la vida le hace frente a la polvareda
del caos y del naufragio.
Soy parte de éste conflicto endiablado
de hombres y de dioses
disfrazados de solemnidades siniestras
y escudos diplomáticos.
Y me preguntas, convencido,
¿Dónde está el hambre y la miseria?
Sin recordar los días en que infame
te mostrabas en las villas
y en los ríos putrefactos
ofreciendo mil promesas.
Ya no ensucias tus zapatos, no hace falta,
ya llegaste al umbral de tu sepulcro.
Y yo, soy parte de otras tumbas
Tumbas que mi alma niega
llenarlas de hipocresías y de olvido
Tumbas donde no se entierran
cirujas ni raquíticos,
ni madres con los senos secos y caídos
ni aborígenes desterrados de sus suelos.
Si, soy parte de otras tumbas
oquedades sin maderas y sin placas
donde la cuna del sol aun alumbra
con un rayo de esperanza entre los justos.
Yo, habitante del crepúsculo incierto de la vida
todavía logro ver a Viracocha caminando por el Cuzco
y a Quetzalcóatl sobrevolando las ruinas aztecas
observar al Cid defendiendo a Sevilla
y a San Martín muriendo enfermo en Francia.
Aun puedo ofrecer un pan y una palabra
sin pedir a cambio otro pan y otra palabra.
Aun miro el corazón a cada puta
y hurgo la conciencia a cada miserable.
Aun puedo hacer el amor entre las piedras
y dormirme al alba en el útero de la tarde
soñando con los niños riendo felices por las calles
y un piar de gorriones cantándole un tango
a la bella Buenos Aires.-

Walter Faila

En cualquier lugar: Amapolas rojas como la sangre

2011-09-16T23:15:00.000-07:00

En cualquier lugar: Amapolas rojas como la sangre:

Amapolas rojas como la sangre

“De mis manos brotarán amapolas rojas como la sangre
quizás así consiga que mis versos sean eternos”
Fanny Jem Wong Miñan ( Poetisa peruana )

Amapolas rojas como la sangre

Amapolas rojas como la sangre,
azules marinos como el cielo.
Olas de aguas encendidas
que arriban a mis costas,
teñidas de oro y plata.
Espumosas y bravas
de impulsos poderosos
siempre horizontales.

Tus aguas se abalanzan,
se precipitan,
se repliegan sobre si mismas,
vuelven a buscar el camino
que te acercan a mi destino.
Penetran en la carne
que ansiosa espera el estallido
entre tus aguas y mis arenas.

Cruzadas las fronteras,
inmóviles.
Adormecidos en la nostalgía
vemos bajar la marea.

Toni Aznar

HOMENAJE AL PADRE -HISTORIA DE SABIOS POR FANNY JEM WONG.wmv

2011-09-15T21:23:00.000-07:00

"Envejecen los carros diversamente adornados de los reyes, envejece también el cuerpo del hombre; solo la virtud de los hombres justos no envejece".

Dejo constancia que esta historia, está inspirada en un cuento de mitología China que mi padre alguna vez me leyó
A la memoria de mi amado abuelo Ricardo Wong León (Wong Lyón Angán) y a mí padre Julio Víctor Wong Espinoza (Wong Wu Yong)

FANNY JEM WONG
LIMA PERÜ
(Sin Fecha)

(Jemwong)

Calabaza de cenicienta‏ por Walter Faila

2011-09-14T11:00:00.000-07:00

Calabaza de cenicienta‏ por Walter Faila

En éste núcleo urbano donde los niños
son solo ángeles heridos y mugrientos.
Donde la calabaza de la cenicienta
es un testamento de sexo y olvido.
Aquí, donde los cadáveres hediondos
se alimentan una vez mas de los buitres
y un mundo cuadrado va a los tumbos
sacudiendo los telones del universo.
En ésta tierra marchita y lozana
donde confluye dios con el infierno
y un pedazo de piedad se calcina
en la soberbia satánica del hombre
Aquí, me roe los talones el amor
y me queman tus manos
como una brasa de luz impiadosa
Mujer de clavo ardiente
que reptaste en mis jardines de arena
una noche de vacío
en que dormí en tus manos mi pena
¿Por qué no me dijiste
que la noche no era eterna?
¿Qué detrás de la azotea
se moría cada instante tu canto de sirena?
¿Por qué, mujer sin rumbo,
detrás del núcleo urbano
vas reptando otros jardines de arena?
¡Hambre de sexo y olvido
calabaza de cenicienta!
Las lechuzas pasean por mi mente
La soledad y los niños me desvelan
Mi dios se ha dormido antes que yo
con el arrullo de un grillo
debajo la luna llena.-

Walter Faila

--
Publicado por Walter Faila para Poemas a una Mujer el 9/12/2011 11:46:00 PM

Congreso ordena reajuste: Pleno descentralizado en Ica costará S/ 200,000

2011-09-02T11:47:00.000-07:00

La diferencia entre necios y sabios se resume en algo tan simple como saber distinguir lo que nos es útil, de lo que no lo es. JEM WONG 02-09-2011

200,000 soles le costará al estado peruano el paseo del Congreso en pleno a Ica , la justificación acercarse al pueblo .... El Congreso decidió reducir presupuesto de la sesión el costo inicial que era de S/.300,000. Mientras Ica sigue sin ser reconstruída , mientras otros contamos los reales para sacar adelante a nuestras familias . No tienen verguenza, logisticamente lo que van a hacer es poco práctico y moralmente es imperdonable.

No comprendo semejante payasada. Los que aportamos nuestros impuestos trabajamos por miserias , nosotros somos el estado es nuestro dinero y lo gastan así.
Los intereses en los bancos han subido , han recordado a muchos la disposición de efectivo entre ellos a mí ¡Demonios!. No es justo . No me da la gana quedarme callada . El dia 8 sera un viaje a Ica y después a dónde , y cuantos viajes harán , y ¿quién fiscalizará los gastos? ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡BASTAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Lima - Perú

El gasto por el viaje de 130 congresistas para un pleno descentralizado en Ica entre el 7 y 8 de setiembre, se reducirá tras las recientes críticas.

Como se recuerda, Correo reveló la semana pasada que este periplo costaría S/ 300 mil por el traslado de 374 personas, entre congresistas, asesores y personal de seguridad.

Ahora, un comunicado del Congreso adelanta que su titular Daniel Abugattás anunció un "ajuste técnico- presupuestario" para el primer viaje descentralizado, lo que supondrá un costo máximo de 200,000 soles. "Con esto se desvirtúa los 300 mil soles que inicialmente se había presupuestado", señala el comunicado.

El circular también precisa que el ajuste "es el resultado de la disminución de los montos destinados para los viáticos", en tanto se reducen el número de asesores y servidores parlamentarios que iban a viajar inicialmente al sur del país.

"El presidente del Congreso se ratifica en la necesidad de llevar al Congreso para reencontrarse con el pueblo. Señala que se toman todas las medidas para que este tipo de viajes resulten a menor costo posible, sin poner en peligro la seguridad de la comitiva", concluye el comunicado.

FUENTE :http://diariocorreo.pe/nota/32289/congreso-ordena-reajuste-pleno-descentralizado-en-ica-costara-s-200000/

Rectángulos dorados

Se siente la brisa de pesadas incertidumbres
asomarse a las sombras de los labios cansados
sonreír fruncido, miseria, muerte,
lejanía, añoranza tal vez melancolía.

Equidistante amalgama, frió, hambre, silencio bélico,
rumores nocturnos tiemblan en relámpagos
perturbando el inaccesible Yo, los reclamos
lastimeros, justicieros hacen ebrio eco
en el estruendoso caos del silencio universal.

Rebuscados avaros, usurpadores de la risa
relámpagos de carne chamuscada, podrida
carcomen el paso en el viejo reloj viviente
Un, dos, un, dos, un, dos, compás cortado
mueren los esfuerzos de Orfeo tras Eurídice
triste suena la flauta , ande lago y valle.

Más avanzas cabizbajo hacía el fin
crecen los círculos negros y cuando llegas
al hoyo creyéndolo el final, te caen meteoritos,
te enferman, te causan lacerantes llagas.

Jocosas arden las alas, ríen los rectángulos
dorados, verde inmundo ¡Cochino dinero!
¡Vil incertidumbre!
¡Hambre!
¡Silencio bélico!
¡Rumores usurpadores!
Final verde inmundo…
¡Enemigo del Amor!

JEM WONG
Lima -Perú
09.03.05
Reeditada agosto .2011

Que sean las manos de los poetas bañadas en sangre
las que marquen el camino hacia el pan y la libertad de los pueblos.
¡Así sea!
JEM WONG

Artículo 19

1. Nadie podrá ser molestado a causa de sus opiniones.

2. Toda persona tiene derecho a la libertad de expresión; este derecho comprende la libertad de buscar, recibir y difundir informaciones e ideas de toda índole, sin consideración de fronteras, ya sea oralmente, por escrito o en forma impresa o artística, o por cualquier otro procedimiento de su elección.

3. El ejercicio del derecho previsto en el párrafo 2 de este artículo entraña deberes y responsabilidades especiales. Por consiguiente, puede estar sujeto a ciertas restricciones, que deberán, sin embargo, estar expresamente fijadas por la ley y ser necesarias para:

a) Asegurar el respeto a los derechos o a la reputación de los demás;

b) La protección de la seguridad nacional, el orden público o la salud o la moral públicas.

Artículo 20

1. Toda propaganda en favor de la guerra estará prohibida por la ley.

2. Toda apología del odio nacional, racial o religioso que constituya incitación a la discriminación, la hostilidad o la violencia estará prohibida por la ley.

ES IMPORTANTE SABER QUE :

En los últimos días se ha desatado la polémica por el viaje de 130 parlamentarios a Ica para un pleno Descentralizado, pero hasta hoy el Congreso de la República tiene sólo un proyecto de ley presentado en beneficio de dicha región.

Se trata de una iniciativa del partido oficialista "Gana Perú" que propone crear la Universidad Tecnológica de Ica - Chincha, de la parlamentaria Ana Jara.

La lista de propuestas legislativas incluye diversas iniciativas relacionadas a otros ámbitos y según fuentes del Parlamento la agenda legislativa será nacional.

"En realidad Ica sólo será una sede para la sesión plenaria, además se debatirán temas como formación de una comisión investigadora al gobierno anterior", señaló una fuente legislativa a www.diariocorreo.pe

POEMAS DESDE EL SUBSUELO: Cuarenta y nueve

2011-08-29T00:21:00.000-07:00

POEMAS DESDE EL SUBSUELO: Cuarenta y nueve

Cada día me despierto, sin guarida,
y soy otro, pero el mismo
Cabizbajo de mis ebrias creaciones
desmantelando esqueletos que no llegan a fantasmas
Forjando un sueño para no ver el final de los caminos.
Y sigo marchando en un borde de cenizas
buscando la paz en el primer calendario de la luna
¡ YA SON CUARENTA NUEVE!
Me gritan los amigos, sin saber que son ochenta, o cien.
¿qué más da cuando ya se ha visto tanto?
Cuando todo es todo siempre,
el todo de la nada y la malicia…el hombre
Y yo envejezco, y envejecen las montañas
y el joven de la esquina que pasea sin trastornos
y el niño que mendiga del planeta
hasta ser un paria, un recluso, una escoria.
Y esa carga es también mía
porque no estoy libre de pecado.
Soy un hombre en la mesa del labriego
y una planta de piedad se seca en mis rodillas.
¡ YA SON CUARENTA Y NUEVE!
Festejan mis amigos
Mientras falla en los ojos de mi mundo
el mecanismo de la luz y los mercados del instinto
Se vuelve polvo el mármol de cada escalinata
mientras se roban las llaves de las grutas
y un manojo de cuerpos se desangra ante las armas
y un grupo de raquíticos se comen restos de miseria.
¿qué más da?
Cuando ya me olvidé de tu amor, de tus manos,
de tu piel y tus caricias.
Cuando ya nos obligamos a olvidarnos
y escribo versos fatigados y sin ruidos
con una esencia de caos y violencia
sin esquirlas de esperanzas
en el horno de greda y de misterio
que envuelve a mi alfarero.
YA SON CUARENTA Y NUEVE
Me reiteran mis amigos borrachos y felices
mientras se agrandan las sombra de los ojos
y el arco de la noche se desploma junto al mundo
lentamente, como todo…como el alma
como todo cuando es nada y es malicia…humanidad.-

Walter Faila
30de agosto 1962/2011

Mario H. Russo - OTRA de Manuel Machado

2011-08-25T23:39:00.001-07:00

MANUEL MACHADO

El poeta Manuel Machado Ruiz nació en Sevilla, actual capital de la comunidad autónoma de Andalucía (España), el 29 de agosto del año 1874. Su padre (Antonio Machado Álvarez) era
un conocido folclorista sevillano de sobrenombre «Demófilo» y su madre Ana Ruiz. Su hermano fue otro poeta de talla similar y de trayectoria paralela: Antonio Machado.

De su padre heredó con creces el amor a lo auténtico del carácter popular andaluz. También su infancia debió transcurrir en un patio de Sevilla, en donde habría un alegre huerto con,
-al menos-, un limonero, en el seno del palacio de Las Dueñas, en donde su padre trabajaba como administrador de la ilustre casa ducal de Alba. Pero cuando Manuel tenía 9 años, Sevilla se les había quedado pequeña y hubo que buscar fortuna en la capital de España, que siempre acoge a todos con los brazos abiertos.

La familia se trasladó a Madrid y allí fue donde desarrolló lo importante de sus estudios que llegaron hasta la licenciatura de Filosofía y Letras. A partir de esos años, la familia Machado volvería a Sevilla en muy escasas ocasiones pero lo sevillano y lo andaluz siempre fue para él una referencia viva, aunque distante, por la nostalgia y el amor que derramaban sus padres hacia la tierra que les vio nacer.

En Madrid, el joven Manuel empieza a dar a conocer sus primeras poesías. Con el transcurrir de los años, llegó a ser director de la Hemeroteca y Museo Municipal.

Creó varias revistas literarias de escasa duración, y colaboró en periódicos diarios de Europa y América. En el año 1938 -en plena guerra civil- fue designado para ocupar un sillón en la Real Academia Española. Manuel y Antonio, dos poetas hermanos que despuntaban en aquel Madrid de principios del siglo XX, ambos llegaron a colaborar en la creación teatral, siempre impregnada de situaciones que recordaban al típico ambiente andaluz. La obra cumbre de la creación teatral de los hermanos Machado, es sin duda, «La Lola se va a los Puertos» de la cual se han hecho un par de versiones cinematográficas.

Barcos de papel: Hemingway, narrador delirante

2011-08-18T09:53:00.000-07:00

Barcos de papel: Hemingway, narrador delirante:

Hemingway en África
A 50 años de su muerte, diversas reediciones y homenajes alrededor del mundo dieron (y darán) cuenta una ve...

A 50 años de su muerte, diversas reediciones y homenajes alrededor del mundo dieron (y darán) cuenta una vez más del legado de un escritor que siempre peleó a la contra

Como en pocos escritores, la vida de Ernest Hemingway estuvo alimentada de sus propias aventuras. Su labor en el periodismo, emprendida a los 17 años, le brindó la ocasión de participar en las más cruentas guerras del siglo XX. Había nacido en Oak Park, el 21 de julio de 1899, en Illinois. Muy pronto se convirtió en una celebridad desde las páginas de los diarios Toronto Star Weekly primero y, luego, en el Kansas City Star, en el que fue corresponsal en Europa.
De cierta forma Hemingway fue el prototipo del escritor trotamundos moderno: casi incansable, recorrió el globo en busca de los sitios convenientes para vivir sus historias y mostrar que la vida era un azar. Descrita su visión del mundo en Adiós a las armas (1929), Hombres en guerra (1932), Verdes colinas de África (1935), Por quién doblan las campanas (1940), y El viejo y el mar (1952), se logra advertir la virilidad de sus personajes y del propio Ernest Hemingway, quien fue un escritor rudo y macho —en el sentido que los latinoamericanos otorgamos a esas actitudes.
Fue boxeador y conductor de una ambulancia durante la Primera Guerra mundial y soldado de infantería; fue un viajero contumaz que recorrió gran parte de la tierra; gustó de las aficiones taurinas y vivió en España y en Cuba; fue a Japón y recorrió la sabana africana cazando animales (hay una enorme iconografía que lo exponen mostrando a su presa aniquilada en el polvo), afición heredada por su padre.
Hemingway fue un gran novelista y ejemplar narrador de breves historias. Vale mencionar sus cuentos “Los asesinos” (de la que hay una versión cinematográfica con Burt Lancaster y Ava Garden y que dirigió, bajo el nombre de Forajidos, Robert Siodmak) y “El invicto”, que la tradición los ha vuelto indispensables.
Tuvo —y aún tiene— a muchos seguidores en nuestro continente. En México es clara la influencia en Ricardo Garibay; en Sudamérica en Gabriel García Márquez. El narrador norteamericano cimentó en sí mismo una figura cosmopolita y, a la vez, bárbara de ser un escritor, seguida por muchos como si se tratara de una estrella de Hollywood.
Perteneció a la llamada Generación Perdida (sus integrantes —Dos Passos, Pound, Caldwell, Faulkner, Steinbeck y Scott Fitzgerald— partieron a París al comienzo de la Primera Guerra mundial y hasta la época de la Gran Depresión norteamericana, y fue en Europea donde adquirieron la experiencia humana y literaria para entregarnos magníficas obras...).
Su actitud recuerda, en mucho, a los personajes del viejo Oeste. Enamoradizo, mantuvo relaciones con infinidad de mujeres. Con algunas tuvo hijos, que a su vez —como es natural— tuvieron retoños que le sobrevivieron. García Márquez se entrevistó con la actriz Margaux, nieta del gringo, con el único pretexto de conversar sobre el viejo Hemingway, a quien en sus tiempos de aprendizaje leyó con enconado fervor y de quien aprendió a narrar y una actitud ante la literatura, el periodismo y la propia existencia.
En una conversación con Plinio Apuleyo Mendoza, dispuesta en El olor de la guayaba, realizada justo unos meses antes de que le concedieran el Nobel en 1982, confesó de manera clara su influencia. “Graham Greene y Hemingway —le dijo al periodista— me aportaron enseñanzas de carácter técnico. Son valores de superficie, que siempre he reconocido”, y deja en claro que el cuento “Un canario como regalo”, del norteamericano, le marcó profundamente, al grado de haber escrito bajo su influencia el que considera García Márquez su mejor cuento: “La siesta del martes”. Bien leído, el influjo de Hemingway se puede percibir en más de un texto del colombiano, sobre todo en aquellos de prosa directa, escueta y realista.
Ernest Hemingway fue un cazador de safari vigoroso, como también lo fue en las narraciones cortas. El narrador vivió por al menos veinte años en Cuba, donde concibió El viejo y el mar, en Finca Vigía, en 1952, y le fue otorgado el Pulitzer. Aventurero y certero cazador, el 2 de julio de 1961 —enfermo y ya en su país y con el Nobel en sus manos—, se destinó un disparo con una escopeta. Lo imagino boquear como un animal herido en el piso, mientras el cantante Eliades Ochoa dice concluyente: “Bajo la noche guajira, Hemingway delira…”.

FUENTE : Víctor Manuel Pazarín / Periodismo au ralenti: Crónicas, ensayos, artículos, notas, apuntes, reseñas y entrevistas
http://victormanuelpazarin.blogspot.com/2011/08/hemingway-narrador-delirante.html?spref=fb

Mario H. Russo - LOS MOTIVOS DEL LOBO DERUBÉN DARIO "EL PRINCIPE DE LAS LETRAS CASTELLANAS"

2011-08-13T23:28:00.000-07:00

AUTOR: RUBÉN DARIO "EL PRINCIPE DE LAS LETRAS CASTELLANAS"

METAPA, NICARAGUA (1867-1916)
Fue el primer hijo del matrimonio formado por Manuel García y Rosa Sarmiento, quienes se habían casado en León el 26 de abril de 1866, tras conseguir las dispensas eclesiásticas necesarias, pues se trataba de primos segundos. Sin embargo, la conducta de Manuel, aficionado en exceso al alcohol y a las prostitutas, hizo que Rosa, ya embarazada, tomara la decisión de abandonar el hogar conyugal y refugiarse en la ciudad de Metapa, en la que dio a luz a su hijo, Félix Rubén. El matrimonio terminaría por reconciliarse, e incluso Rosa llegó a dar a luz a otra hija de Manuel, Cándida Rosa, quien murió a los pocos días. La relación se volvió a deteriorar y Rosa abandonó a su marido para ir a vivir con su hijo en casa de una tía suya, Bernarda Sarmiento, que vivía con su esposo, el coronel Félix Ramírez Madregil, en la misma ciudad de León. Rosa Sarmiento conoció poco después a otro hombre, y estableció con él su residencia en San Marcos de Colón, en el departamento de Choluteca, en Honduras.

Aunque según su fe de bautismo el primer apellido de Rubén era García, la familia paterna era conocida desde generaciones por el apellido Darío. El propio Rubén lo explica en su autobiografía:

Cultura | La poesía de César Cisneros de la Hoz Corazón de versos

2011-08-12T01:21:00.000-07:00

Cultura | La poesía de César Cisneros de la Hoz Corazón de versos

Dedicado a Fanny Jem Wong, de Lima, Perú.

Cuando broten ababoles escarlatas en tus manos
y los necios se alegren de sus naderías torpes,
yo estaré para entregarte, en la púrpura de un ramo,
los despojos nauseabundos de los sandios sin nombre.

Serán las cenizas hediondas de quienes se rieron
de la suerte que marcara tu derrotero impetuoso,
que ni siquiera servirán para abono del veneno
con el que muriera Lugones, a la vera de un río majestuoso.

En tu estrella te acompañan tus dos hijos varones
y en cada amanecer sabes que amas y te aman;
y en tu interior complejo germinan ilusiones
que te llevan por el mundo, en poesías y cantatas.

Y sientes a la vida a tu infalibilidad y humorada…
y en la travesura de tus días va fantaseando el plectro,
es que la inspiración de tu musa lleva en sus alas
el soplo más audaz de tu corazón de versos.

Y tus poemas son la furia que naciendo de tu seno,
montan vuelo por el éter, van en busca de otros soles,
atrevidos astronautas desafiando al universo,
en la nave de tus sueños, por un cielo de arreboles.

Son la expresión de tu alma y la gráfica de tu arte,
son las arábicas escrituras las que desandan tus quimeras
y el dibujo literario tiene el sabor de tu sangre
cuando las letras desgarran las utopías que sueñas.

Cuando pudiste entender que la poesía se escribe
si ella quiere, aprendiste que la espera no es el tiempo
que se pierde, sino aquello que se gana y se exhibe,
en la presea que significa la majestad del verbo.

Ah, mujer! Qué gran verdad y me atrevo a compartirla,
son los gansos los que vuelan con tus poemas de esperanza,
y, en la proa de la escuadra, es tu nombre el que ilumina,
más allá del horizonte, donde mora la pureza de tu alma.

Ah, poetisa! En tu alma viven ambas, sí, susceptiblemente,
por el vano de sus ojos cada una, a su manera, ve a la vida,
como madre, como artista. Toman la “pushcana”1, es una suerte
que la trama, en el telar, ambas diestramente dominan.

Artista! En tu sangre, aquende Perú, y allende China,
cabalmente, las dos culturas estallan en tu verbo apasionado,
y te admiran quienes leen en tus poemas cuanto dictan
las palabras que eslabonas lo que el mundo te ha otorgado.

César Cisneros de la Hoz
ARGENTINA

FUENTE
http://www.nuevodiarioweb.com.ar/nota/210463/Cultura_/Coraz%C3%B3n_versos.html

Alejandra Pizarnik LIBROS Y TEXTOS

2011-08-10T05:57:00.000-07:00

Alejandra Pizarnik LIBROS Y TEXTOS

"La Tierra Más Ajena" (Bs As, Botella de Mar, 1955)

LEJANÍA

Mi ser henchido de barcos blancos.
Mi ser reventando sentires.
Toda yo bajo las reminiscencias de tus ojos.
Quiero destruir la picazón de tus pestañas.
Quiero rehuir la inquietud de tus labios.
Porqué tu visión fantasmagórica redondea los cálices de estas horas?

De JEM WONG "LA NOVIA DE LA OSCURIDAD " POEMAS Y MÁS POEMAS

NOCHE

correr no sé donde
aquí o allá
singulares recodos desnudos
basta correr!
trenzas sujetan mi anochecer
de caspa y agua colonia
rosa quemada fósforo de cera
creación sincera en surco capilar
la noche desanuda su bagaje
de blancos y negros
tirar detener su devenir

"La Ultima Inocencia" (1956)

De JEM WONG "LA NOVIA DE LA OSCURIDAD " POEMAS Y MÁS POEMAS

SOLO UN NOMBRE

alejandra alejandra
debajo estoy yo
alejandra

De JEM WONG "LA NOVIA DE LA OSCURIDAD " POEMAS Y MÁS POEMAS

LA ENAMORADA

esta lúgubre manía de vivir
esta recóndita humorada de vivir
te arrastra alejandra no lo niegues

De JEM WONG "LA NOVIA DE LA OSCURIDAD " POEMAS Y MÁS POEMAS

NOCHE

Quoi,toujours? Entre moi sans
Cesse et le bonbeur!
G. de nerval

Tal vez esta noche no es noche,
debe ser un sol horrendo, o
lo otro, o cualquier cosa...
¡Qué sé yo! Faltan palabras,
falta candor, falta poesía
cuando la sangre llora y llora!

¡Pudiera ser tan feliz esta noche!
Si sólo me fuera dado palpar
las sombras, oír pasos,
decir "buenas noches" a cualquiera
que pasease a su perro,
miraría la luna, dijera su
extraña lactescencia tropezaría
con piedras al azar, como se hace.

Pero hay algo que rompe la piel,
una ciega furia
que corre por mis venas.
¡Quiero salir! Cancerbero del alma
¡Deja, déjame transpasar tu sonrisa!

¡Pudiera ser tan feliz esta noche!
Aún quedan ensueños rezagados.
¡Y tantos libros! ¡Y tantas luces!

¡Y mis pocos años! ¿Por qué no?
La muerte esta lejana. NO me mira.
¡Tanta vida Señor!
¿Para qué tanta vida?

De JEM WONG "LA NOVIA DE LA OSCURIDAD " POEMAS Y MÁS POEMAS

A LA ESPERA DE LA OSCURIDAD

a Clara Silva

Ese instante que no se olvida
Tan vacío devuelto por las sombras
Tan vacío rechazado por lor relojes
Ese pobre instante adoptado por mi ternura
Desnudo desnudo de sangre de alas
Sin ojos para recordar angustias de antaño
Sin labios para recoger el zumo de las violencias
Perdidas en el canto de los helados campanarios

Ampáralo niña ciega de alma
Ponle tus cabellos escarchados por el fuego
Abrázalo pequeña estatua de terror
Señálale el mundo convulcionado a tus pies
A tus pies donde mueren las golondrinas
Tirirtantes de pavor frente al futuro
Dile que los suspiros del mar
Humeden las únicas palabras
Por las que vale vivir

Pero ese instante sudoroso de nada
Acurrucado en la cueva del destino
Sin manos para decir nunca
Sin manos para regalar mariposas
A los niños muertos

De JEM WONG "LA NOVIA DE LA OSCURIDAD " POEMAS Y MÁS POEMAS

LA ÚLTIMA INOCENCIA

Partir
en cuerpo y alma
partir.

Partir
deshacerse de las miradas
piedras opresoras
que duermen en la garganta.

He de partir
no más inercia bajo el sol
no más sangre anonadada
no más fila para morir.

He de partir
Pero arremete ¡viajera!

De JEM WONG "LA NOVIA DE LA OSCURIDAD " POEMAS Y MÁS POEMAS

"LAS AVENTURAS PERDIDAS" (1958)

Sobre los negros peñazcos se precipita,
embriagada de muerte,
la ardiente enamorada del viento. G.Trakl

De JEM WONG "LA NOVIA DE LA OSCURIDAD " POEMAS Y MÁS POEMAS

LA UNICA HERIDA

¿Qué bestia caída de pasmo
se arrastra por mi sangre
y quiere salvarse?

He aquí lo difíci:
caminar por las calles
y señalar el cielo o la tierra

De JEM WONG "LA NOVIA DE LA OSCURIDAD " POEMAS Y MÁS POEMAS

CENIZAS

Hemos dicho palabras
palabras para despertar a los muertos,
palabras para hacer un fuego,
palabras donde poder sentarnos
y sonreír.

hemos creado el sermón
del pájaro y del mar,
el sermon del agua,
el sermón del amor.
Nos hemos arrodillado
y adorado frases extensas
como el suspiro de la estrella,
frases como olas, frases como alas.

Hemos inventado nuevos nombres
para el vino y para la risa,
para las miradas y sus terribles caminos.

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ORIGEN

La luz es demasiado grande
para mi infancia.
Pero ¿quién me dará la respuesta jamás usada?
Alguna palabra que me ampare del viento,
alguna verdad pequeña en que sentarme
y desde la cual vivirme,
alguna frase solamente mía
que yo abrace cada noche,
en la que me reconozca, en la que me exista.

pero no. Mi infancia
sólo comprende al viento feroz
que me aventó al frío
cuando campanas muertas
me anunciaron.

Sólo una melodía vieja,
algo con niños de oro, con alas de piel verde,
caliente, sabio como el mar,
que tirita desde mi sangre,
que renueva mi cansancio de otras edades.

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EL DESPERTAR
a León Ostrov

Señor
la jaula se ha vuelto pajaro
Y se ha volado
Y mi corazón está loco
Porque aúlla ala muerte
Y sonríe detrás del viento
A mis delirios

Qué haré con el miedo
Qué haré con el miedo

Ya no baila la luz en mi sonrisa
Ni las estaciones queman palomas en mis ideas
Mis manos se han desnudado
Y se han ido donde la muerte
Enseña a vivir a los muertos

Señor
el aire me castiga el ser
Detrás del aire hay monstruos
que beben mi sangre

Es el desastre
Es la hora del vacío no vacío
Es el instante de poner cerrojo a los labios
oír a los condenados gritar
contemplar a cada unop de mis nombres
ahoracados en la nada
(...)

Señor
Arroja los feretros de mi sangre

Recuerdo mi niñez
cuendo era una anciana
las flores morían en mis manos
porque la danza salvaje de la alegría
les destruía el corazón

Recuerdo las negras mañanas de sol
cuando era niña
es decir ayer
es decir hace siglos

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y ha devorado mis esperanzas
Qué haré con el miedo

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EL AUSENTE
I

La sangre quiere sentarse
Le han robado su razón de amor.
Ausencia desnuda.
Me deliro, me desplumo.
¿Qué diría el mundo si Dios
lo hubiera abandonado asi?

II
Sin ti
el sol cae como un muerto abandonado

Sin ti
me tomo en mis brazos
y me llevo a la vida
a mendigar fervor.

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La jaula

Afuera hay sol.
No es más que un sol
pero los hombres lo miran
y después cantan.

Yo no sé del sol.
Yo sé de la melodía del ángel
y el sermón caliente
del último viento
Sé gritar hasta el alba
cuando la muerte se posa desnuda
en mi sombra.

Yo lloro debajo de mi nombre.
Yo agito pañuelos en la noche
y barcos sedientos de realidad
bailan conmigo.
Yo oculto clavos
para escarnecer a mis sueños enfermos.

Afuera hay sol.
Yo me visto de cenizas.

Fiesta en el vacío

Como el viento sin alas encerrado en mis ojos
es la llamada de la muerte.
Dónde el ángel,
dónde su palabra.

Oh perforar con vino la suave necesidad del ser.

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La carencia

Yo no sé de pájaros,
no conozco la historia del fuego.
Pero creo que mi soledad debería tener alas.

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Exilio

a Raúl Gustavo Aguirre
Esta manía de saberme ángel,
sin edad,
sin muerte en qué vivirme,
sin piedad por mi nombre
ni por mis huesos que lloran vagando.

¿Y quién no tiene un amor?
¿Y quién no goza entre amapolas?
¿Y quién no posee un fuego, una muerte,
un miedo, algo horrible,
aunque fuere con plumas
aunque fuere con sonrisas?

Siniestro delirio amar una sombra.
La sombra no muere.
Y mi amor
sólo abraza a lo que fluye
como lava del infierno:
una logia callada,
fantasmas en dulce erección,
sacerdotes de espuma,
y sobre todo ángeles,
ámgeles bellos como cuchillos
que se elevan en la noche
y devastan la esperanza.

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Peregrinaje
a Elizabeth Azcona Cranwell
Llamé, llamé como la náufraga dichosa
a las olas verdugas
que conocen el verdadero nombre
de la muerte.

He llamado al viento,
le confié mi ser.

Pero un pájaro muerto
vuela hacia la desesperanza
en medio de la música
cuando brujas y flores
cortan la mano de la bruma.
Un pájaro muerto llamado azul.

No es la soledad con alas,
es el silencio de la prisionera,
es la mudez de pájaros y viento,
es el mundo enojado con mi risa
o los guardianes del infierno
rompiendo mis cartas.

He llamado, he llamado.
He llamado hacia nunca.

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Tiempo
a Olga Orozco

Yo no sé de la infancia
más que un miedo luminoso
y una mano que me arrastra
a mi otra orilla.

Mi infancia y su perfume
a pájaro acariciado.

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La noche

Poco sé de la noche

pero la noche parece saber de mí,
y más aún, me asiste como si me quisiera,
me cubre la existencia con sus estrellas.

Tal vez la noche sea la vida y el sol la muerte.

Tal vez la noche es nada

y las conjeturas sobre ella nada
y los seres que la viven nada.
Tal vez las palabras sean lo único que existe
en el enorme vacío de los siglos
que nos arañan el alma con sus recuerdos.

Pero la noche ha de conocer la miseria
que bebe de nuestra sangre y de nuestras ideas.
Ella debe arrojar odio a nuestras miradas
sabiéndolas llenas de intereses, de desencuentros.

Pero sucede que oigo a la noche llorar en mis huesos.
Su lágrima inmensa delira
y grita que algo se fue para siempre.

Alguna vez volveremos a ser.

De JEM WONG "LA NOVIA DE LA OSCURIDAD " POEMAS Y MÁS POEMAS

Azul

mis manos crecían con música
detrás de las flores
pero ahora
por qué te busco noche,
por qué duermo con tus muertos

De JEM WONG "LA NOVIA DE LA OSCURIDAD " POEMAS Y MÁS POEMAS

"Árbol De Diana" (Buenos Aires, Sur,1962)

1

He dado el salto de mí al alba.
He dejado mi cuerpo junto a la luz
y he cantado la tristeza de lo que nace.

2

Éstas son las versiones que nos propone:
un agujero, una pared que tiembla...

3

sólo la sed
el silencio
ningún encuentro

cuídate de mí amor mío
cuídate de la silenciosa en el desierto
de la viajera con el vaso vacío
y de la sombra de su sombra

4

Ahora bien:
Quién dejará de hundir su mano en busca del
tributo para la pequeña olvidada. El frío pagará.
Pagará el viento. La lluvia pagará. Pagará el
trueno.

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a Aurora y Julio Cortázar

5

por un minuto de vida breve
única de ojos abiertos
por un minuto de ver
en el cerebro flores pequeñas
danzando como palabras en la boca de un mudo

6

ella se desnuda en el paraíso
de su memoria
ella desconoce el feroz destino
de sus visiones
ella tiene miedo de no saber nombrar
lo que no existe

7

Salta con la camisa en llamas
de estrella a estrella,
de sombra en sombra.
Muere de muerte lejana
la que ama al viento.

8

Memoria iluminada, galería donde vaga
la sombra de lo que espero. No es verdad
que vendrá. No es verdad que no vendrá.

9

Estos huesos brillando en la noche,
estas palabras como piedras preciosas
en la garganta viva de un pájaro petrificado,
este verde muy amado,
este lila caliente,
este corazón sólo misterioso.

10

un viento débil
lleno de rostros doblados
que recorto en forma de objetos que amar

11

ahora
en esta hora inocente
yo y la que fui nos sentamos
en el umbral de mi mirada

12

no más las dulces metamorfosis de una niña de
seda
sonámbula ahora en la cornisa de niebla

su despertar de mano respirando
de flor que se abre al viento

13

explicar con palabras de este mundo
que partió de mí un barco llevándome

14

El poema que no digo,
el que no merezco.
Miedo de ser dos
camino del espejo:
alguien en mí dormido
me come y me bebe.

15

Extraño desacostumbrarme
de la hora en que nací.
Extraño no ejercer más
oficio de recién llegada.

16

has construido tu casa
has emplumado tus pájaros
has golpeado al viento
con tus propios huesos

has terminado sola
lo que nadie comenzó

17

Días en que una palabra lejana se apodera de
mí. Voy por esos días sonámbula y
transparente. La hermosa autómata se canta, se encanta,
se cuenta casos y cosas: nido de hilos rígidos
donde me danzo y me lloro en mis numerosos funerales. (Ella es
su espejo incendiado, su espera en hogueras frías, su
elemento místico, su fornicación de nombres
creciendo solos en la noche pálida.)

18

como un poema enterado
del silencio de las cosas
hablas para no verme

19

cuando vea los ojos
que tengo en los míos tatuados

20

dice que no sabe del miedo de la muerte del amor
dice que tiene miedo de la muerte del amor
dice que el amor es muerte es miedo
dice que la muerte es miedo es amor
dice que no sabe

a Laure Bataillon
21

he nacido tanto
y doblemente sufrido
en la memoria de aquí y de allá

22

en la noche

un espejo para la pequeña muerta

un espejo de cenizas

23

una mirada desde la alcantarilla
puede ser una visión del mundo

la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos

24

(dibujo de Wols)

estos hilos aprisionan a las sombras
y las obligan a rendir cuentas del silencio
estos hilos unen la mirada al sollozo

25

(exposición Goya)

un agujero en la noche
súbitamente invadido por un ángel

26

(un dibujo de Klee)

cuando el palacio de la noche
encienda su hermosura
pulsaremos los espejos
hasta que nuestros rostros canten como ídolos

27

un golpe del alba en las flores
me abandona ebria de nada y de luz lila
ebria de inmovilidad y de certeza

28

te alejas de los nombres
que hilan el silencio de las cosas

29

Aquí vivimos con una mano en la garganta. Que
nada es posible ya lo sabían los que inventaban
lluvias y tejían palabras con el tormento de la
ausencia. Por eso en sus plegarias había un
sonido de manos enamoradas de la niebla.

a André Pieyre de Mandiargues

30

en el invierno fabuloso
la endecha de las alas en la lluvia
en la memoria del agua dedos de niebla

31

Es un cerrar los ojos y jurar no abrirlos. En
tanto afuera se alimenten de relojes y de flores
nacidas de la astucia. Pero con los ojos cerrados
y un sufrimiento en verdad demasiado grande
pulsamos los espejos hasta que las palabras
olvidadas suenan mágicamente.

32

Zona de plagas donde la dormida come
lentamente
su corazón de medianoche.

33

alguna vez
alguna vez tal vez
me iré sin quedarme
me iré como quien se va

a Ester Singer

34

la pequeña viajera
moría explicando su muerte

sabios animales nostálgicos
visitaban su cuerpo caliente

35

Vida, mi vida, déjate caer, déjate doler, mi vida,
déjate enlazar de fuego, de silencio ingenuo, de
piedras verdes en la casa de la noche, déjate
caer y doler, mi vida.

36

en la jaula del tiempo
la dormida mira sus ojos solos
el viento le trae
la tenue respuesta de las hojas

a Alain Glass

37

más allá de cualquier zona prohibida
hay un espejo para nuestra triste transparencia

38

Este canto arrepentido, vigía detrás de mis
poemas:
este canto me desmiente, me amordaza.

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"Los Trabajos Y Las Noches" (Bs As, Sudamericana,1965)

EN TU ANIVERSRIO

Recibe este rostro mío, mudo, mendigo.
recibe este amor que te pido.
Recibe lo que hay en mí que eres tú.

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SOMBRA DE LOS DÍAS A VENIR
a Ivonne A. Bordelois

Mañana
me vestirán con cenizas el alba,
me llenarán la boca de flores.
Aprenderé a dormir
en la memoria de un muro,
en la respiración
de un animal que sueña.

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MORADAS
a Théodore Fraenkel

En la mano crispada de un muerto,
en la memoria de un loco,
en la tristeza de un niño,
en la mano que busca el vaso,
en el vaso inalcansable,
en la sed de siempre.

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HISTORIA ANTIGUA

En la medianoche
vienen los vigías infantiles
y vienen las sombras que ya tienen nombre
y vienen los perdonadores
de loque cometieron mil rostros míos
en la ínfima desgarradura de cada jornada.

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LA VERDAD DE ESTA VIEJA PARED

que es frío es verde que tambien se mueve
llama jadea grazna es halo es hielo
hilos vibran tiemblan
hilos
es verde estoy muriendo
es muro es mero muro es mudo mira muere

De JEM WONG "LA NOVIA DE LA OSCURIDAD " POEMAS Y MÁS POEMAS

CUARTO SOLO

Si te atreves a sorprender
la verdad de esta vieja pared;
y sus fisuras, desgarraduras,
formando rostros, clepsidras,
seguramnete vendrá
una presencia para tu sed,
probablemente partirá
esta ausencia que te bebe.

De JEM WONG "LA NOVIA DE LA OSCURIDAD " POEMAS Y MÁS POEMAS

CUARTO SOLO (Versión inédita)

Si te atreves a sorprender
el sentido de esta vieja pared;
y sus fisuras, desgarraduras,
formando rostros, esfinges,
manos, clepsidras,
seguramente vendrá
una presencia para tu sed,
probablemente partirá
esta ausencia que te bebe.

De JEM WONG "LA NOVIA DE LA OSCURIDAD " POEMAS Y MÁS POEMAS

CAER

Nunca de nuevo la esperanza
en un ir y venir
de nombres, de figuras.
Alguien soñó muy mal,
alguien consumió por error
las distancias olvidadas.

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FIESTA

he despleado mi orfandad
sobre la mesa, como un mapa.
Dibujé el itinerario
hacia mi lugar al viento.
Los que llegan no me encuentran.
Los que espero no existen.

Y he bebido licores furiosos
para transmutar los rostros
en un ángel, en vasos vacíos.

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EL CORAZON DE LO QUE EXISTE

no me entregues,
tristísima medianoche,
al impuro mediodía blanco

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LAS GRANDES PALABRAS
a Antonio Porchia
aún no es ahora
ahora es nunca

aún no es ahora
ahora y siempre
es nunca

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MADRUGADA

Desnudo soñando una noche solar.
He yacido días animales.
El viento y la lluvia me borraron
como a un fuego, como a un poema
escrito en un muro.

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ANILLOS DE CENIZA
a Cristina Campo
Son mis voces cantando
para que no canten ellos,
los amordazados grismente en el alba,
los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.

Hay, en la espera,
un rumor a lila rompiéndose.
Y hay, cuando viene el día,
una partición del sol en pequeños soles negros.
Y cuando es la noche, siempre,
una tribu de palabras mutiladas
busca asilo en mi garganta,
para que no canten ellos,
los funestos, los dueños del silencio.

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LOS TRABAJOS Y LAS NOCHES

para reconocer en la sed mi emblema
para significar el único sueño
para no sustentarme nunca de nuevo en el amor
he sido toda ofrenda
un puro errar
de loba en el bosque
en la noche de los cuerpos
para decir la palabra inocente

De JEM WONG "LA NOVIA DE LA OSCURIDAD " POEMAS Y MÁS POEMAS

TU VOZ

Emboscado en mi escritura
cantas en mi poema.
Rehén de tu dulce voz
petrificada en mi memoria.
Pájaro asido a tu fuga.
Aire tatuado por un ausente.
Reloj que late conmigo
para que nunca despierte

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EL OLVIDO

en la otra orilla de la noche
el amor es posible

--llévame--

llévame entre las dulces sustancias
que mueren cada día en tu memoria

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MENDIGA VOZ

Y aún me atrevo a amar
el sonido de la luz en una hora muerta,
el color del tiempo en un muro abandonado.

En mi mirada lo he perdido todo.
Es tan lejos pedir.Tan cerca saber que no hay.

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AMANTES

una flor
no lejos de la noche
mi cuerpo mudo
se abre
a la delicada urgencia del rocío

De JEM WONG "LA NOVIA DE LA OSCURIDAD " POEMAS Y MÁS POEMAS

DESTRUCCIONES
en besos, no en razones
Quevedo
Del combate con las palabras ocúltame
y apaga el furor de mi cuerpo elemental.

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POEMA

Tú eliges el lugar de la herida
en donde hablamos nuestro silencio.
Tú haces de mi vida
esta ceremonia demasiado pura.

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FORMAS

no sé si pájaro o jaula
mano asesina
o joven muerta entre cirios

o amazona jadeando en la gran garganta oscura
o silenciosa
pero tal vez oral como una fuente
tal vez juglar
o princesa en la torre más alta.

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ANTES
a Eva Durrell
bosque musical

los pájaros dibujaban en mis ojos
pequeñas jaulas

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LOS PASOS PERDIDOS (Inédito)

Antes fue una luz
en mi lenguaje nacido
a pocos pasos del amor.

Noche abierta. Noche presencia.

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RECONOCIMIENTO

Tú haces el silencio de las lilas que aletean
en mi tragedia del viento en el corazón.
Tú hiciste de mi vida un cuento para niños
en donde naufragios y muertes
son pretextos de ceremonias adorables.

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DONDE CIRCUNDA LO ÁVIDO

Cuando sí venga mis ojos brillarán
de la luz de quien yo lloro
mas ahora alienta un rumor de fuga
en el corazón de toda cosa.

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NOMBRARTE

No el poema de tu ausencia,
sólo un dibujo, una grieta en un muro,
algo en el viento, un sabor amargo.

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SENTIDO DE SU AUSENCIA

si yo me atrevo
a mirar y a decir
es por su sombra
unida tan suave
a mi nombre
allá lejos
en la lluvia
en mi memoria
por su rostro
que ardiendo en mi poema
dispersa hermosamente
un perfume
a amado rostro desaparecido

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Textos de sombra y últimos poemas (1963-1968)

Buscar
No es un verbo sino un vértigo.
No indica acción. No quiere decir ir al encuentro de alguien sino yacer porque alguien no viene.

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PEQUEÑOS POEMAS EN PROSA

Se cerró el sol, se cerró el sentido del sol, se iluminó el sentido de cerrarse.
*
Llega un día en que la poesía se hace sin lenguaje, día en que se convocan los grandes y pequeños deseos diseminados en los versos, reunidos de súbito en dos ojos, los mismos que tanto alababa en la frenética ausencia de la página en blanco.
*
Enamorada de las palabras que crean noches pequeñas en lo increado del día y su vacío feroz.

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Sobre un poema de Rubén Darío

Sentada en el fondo de un lago.
Ha perdido la sombra,
no los deseos de ser, de perder.
Está sola con sus imágenes.
Vestida de rojo, no mira.

¿Quién ha llegado a este lugar
al que siempre nadie llega?
El señor de las muertes de rojo.
El enmascarado por su cara sin rostro.
El que llegó en su busca la lleva sin él.

Vestida de negro, ella mira.
La que no supo morirse de amor y por eso nada aprendió.
Ella está triste porque no está.

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Poema para el padre

Y fue entonces
que con la lengua muerta y fría en la boca
cantó la canción que no le dejaron cantar
en este mundo de jardines obscenos y de sombras
que venían a deshora a recordarle cantos de su tiempo de muchacho

en el que no podía cantar la canción que quería cantar
la canción que no le dejaron cantar
sino a través de sus ojos azules ausentes
de su boca ausente
de su voz ausente.
Entonces, desde la torre más alta de la ausencia
su canto resonó en la opacidad de lo ocultado
en la extensión silenciosa
llena de oquedades movedizas como las palabras que escribo.

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La soledad

La soledad no es no poder decirla
por no poder circundarla
por no poder darle un nombre
por no poder hacerla sinonimo de un paisaje.
la soledad es esta melodia rota de mis frases.

Soles y lluvias

A quien retorna en busca de su antiguo buscar.
La noche se cierra como agua sobre una piedra
como aire sobre un pájaro.
Como se cierran dos cuerpos al amarse.
La palabra y el exilio
Cubres con un canto la hendidura.
Creces en la oscuridad como una ahogada.
Oh cubre con más cantos la fisura, la hendidura,
la desgarradura.

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1970-1971
Niña en jardín

Un claro en un jardín oscuro o un pequeño espacio de luz entre hojas negras. Allí estoy yo, dueña de mis cuatro años, señora de los pájaros rojos. Al más hermoso le digo:
-Te voy a regalar a no sé quién.
-¿Cómo sabes que le gustaré? -dice.
-Voy a regalarte -digo.
-Nunca tendrás a quién regalar un pájaro.

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A Sylvia
A la hora de oro
no dores las palabras,
al duro sol de la poesía
A la hora sin oro
dedícale una mirada sin tiempo
una mirada sin oro sin horas
dedícale el deseo de no pasar más tiempo
para que el tiempo corra ingenuo
como el agua de una fuente
para que los días pierdan su nombre
para que el tiempo pierda pie
y tú puedas, al fin,
mirar antes del primer día.
Alejandra
Sábado 13 junio 1964

Nota: Atención de Sylvia Molloy

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Crónica social
Por Bartolomé Cabello y Caspa
y Julio Secador y Plancha
¡¡¡El escándalo de la semana!!!

Piénsese en Sir Walter Raleigh.
Piénsese en Petrona C. de Heidegger.
Piénsese en mi tío.
Tan dispares referencias no tienen otro objeto que el de llamar a la reflexión, con el fin de transmitir, comunicar e informar a nuestros inocentes —por ahora— lectores y lectrices, acerca de un escandaloso suceso en el que tomaron parte tres mujeres muy representativas de nuestra intelectualidad telúrica. ¿Quiénes son aquellas a las que no vacilaremos en tachar de endemoniadas? Ellas son:
1) ALEJANDRA PIZARNIK Y PI Y MARGALL Y PU, conspicua representante de nuestra contemporaneidad vigentemente pútrida, autora de “Las masas más
ajenas”, “La última trastada” y “Los yoghurtes perdidos”.
2) SUSANA THENON INCLANSKY, SEÑORA DE PUEBLA Y CARMIÑAL MANTOVANI, perspicua rematadora y martillera privada laika, autora de “Reblán sin tregua”, “Tregua sin reblán” y “Spolianski” (poemas).
3) ANA MATA BARRENECHEA HARI SPITZEROVA DE HULA-HULA, cirujana en letras, perita y manzanita en Estilinsky y Gramatova, Master of Arts of Embriology and ciencias Ocultas, autora de “¡Viva Alfonso Reyes!” (tesis de doctorado), “¡Muera Alfonso el Sabio!“ (tomá), y “Se necesitaba tanta jalea real para encender tanto José Cría”, (Balneario La Paloma, 1959).
Las citadas potrillas fueron vistas en circunstancias que nos es penoso consignar. A las 2 de la madrugada canicular, tres sombras se arrastraban hacia un mateo. Una de ellas, la más flaquilla, cubría su rostro con un níveo limpiamokos, a fin de nos ser reconocida. Pero ¡tate!, nuestras cámaras fotográficas captaron el momento en que, con ágil y vicioso brinco, se encaramaban al citado artefacto.
¿A dónde se dirigían a esas horas de la noite? ¿Quo vadis, mentecatas?
¡Noli me tangere, sierpes!
Rueda el carro infernal por la noctámbula calzada. Desde nuestro escondite escuchábamos sus risotadas caducas, sus arrebatos demenciales, mientras amenazaban al pobre auriga con tomar un coche de remisse.
¡Fementidas mozas! ¡Zagalas vendidas al oro de Nápoles y a por quién doblan las campanas, con Ingrid Bergman y Gary Cooper, en el lorraine, $15! ¿De qué os sirvieron las lecciones que os vois impartieron en la Carpa Birmana (Birmansky y Korsakoff Ltda.)?
Y para sellar la afrenta, habéis manchado con vuestro esputo el vetusto frente de la casona solariega de la facultad de filosofía y letrinas.
para Anita con el mucho afecto de su amiguita Alejandra y la Susy (del abasto)

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Nota: Atención de Ana María Barrenechea

Ya es de día, arráncate los ojos más grandes del mundo.
Ya es de día, desnúdate de tu cuerpo de ángel perfumado. Ya es de día.
Vístete con cáscaras de tortugas asesinadas, cúbrete de pelos polvorosos y de residuos de sangre. Arrástrate por las paredes en busca de alimentos, bebe donde orinan los muertos. Levántate y anda, bestia con memoria, memoria llagada, recuerdo de sangre. Levántate, desconocida con alas de arpillera, vuela cargada de tierra por las piedras silenciosa. Sacrifica tu sueño y cúbrelo de cenizas. Incorpórate, es de día y los justos ya trabajan. Reintégrate a la grasa, al sudor y al polvo. Confiesa hoy también que aún estás viva. Levántate y anda, pobre bestia, y sin llorar.
Alejandra Pizarnik

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Nota: Atención de Ana María Barrenechea

Dos finas poetas argentinas:
Alejandra y Sylvia y viceversa
—Tac, Tac, Tac. Los martillazos que daban no dejaban sosiego ni tranquilidad.
—Mantengamos en alto la líricaxx exigencia
Que impone jerarquías de la ropa interior.
La calidad del culo es la única excelencia...
Así cantaba el Chulo que nos dejó en herencia
El fino privilegio del culo y de la flor.
—Las lenguas muertas. Las lenguas vivavs. El palillero. el cura présbita.
La nariz roma. Una perra gorda en la mano y una flaca en la otra mano para hacerle cuestiones al veterinario. El cogote cortado al rape. Encogerse de hombros estilo Angélicacxxxx. Cojo. Hacer cama. ¡Qué cosa tanbonita! Sus fuerzas son pocas, su habilidad es mucha. Tiene un culo algo grande. ¡Qué lástima. Luego salieron seis enanos comiendo confites, oprimiéndo sus niños contra sí, éstos contándose sus vidas y aquellos sus amores.
El, la espalda.
El, la frente.
El, la llama.
El, la llama.
El, la llama.
El, la pez.
El, la tierra.
El, la cólera.
El, la prisxión.
El, la malmaison.
El, la toison.
El, la oración.
El, la creación.
El, la semaison.
El, la torpille, la ralme, la fumée, l’armoise, la dour, la légion d’honneur.
Vivaqueemos, vivaqueemos, vivaqueemos!!
C vous connûtes Rosita9?
ombrait lègèrement la lèvre supérieure de Rosette un duvet fin. Et aussi celle de sa soeur Conchette la Soltère.

Nota: Atención de Sylvia Molloy. Escritos en colaboración con Pizarnik en París. Los errores tipográficos son de la versión original.

Escena de la locura de mademoiselle Pomesita Laconasse
por Sylvia y Alejandra y por
Alejandra y Sylvia (y vice versa)
La que con su culo pajarero decía “perfumear” en vez de “perfumar” despertó esa mañana con deseos de intrinsiquezas dignas de un iñiguista.

—Who am I?— estalló.
Pero se detuvo en esta inquisición con la diestra yx desición de universalizar se peripato. Por eso enflautó:
—Who is who?
Esto la hizo xx reir a mandíbula batiente. Es así como soltó el trapo y el chorro, carcajeó, se comió la risa, se finó de risa, se descalzó de risa, se destornilló de risa y por fin se cayó de culo prorrumpiendo:
ja ja ja
je je je
ji ji ji
hi hi hi
ju si ju
anopluro
Ah!— exclamó. Y además exclamó:
—ta! , hum!, córcholis!, mecachis! —y dándose una palmadaza en el muslito siguió exclamando :
Quel gustache a pistache! Me circulo en la rueda de Santa Catalina. Me ensalmo a sombra de tejado. Me meduseo. Me traigo al retortero. Me acomodo a vacar. Me embalumo y me enfosco con un piezgo de corambre. Quel gustache a pistache. Me crío los pechos con una zapatilla. Me empanado con un hugonote. Me meo a la flor del perro. Me echo la pata. Me tengo el pie sobre el cuello. Me hombruno de lunas. Me enlobezno (grrrr.). Me chocheo los dospatitos. Me hago la zancadilla con las patas en alto. Me voy por los cerros de ubeda, aprieta , atiza!, arrea!, brrrr!, fait pas chaud. Quel gustache a pistache!
El observador desinteresado que la observaba por el ojo de la cerradura se preguntó si nuestra heroína estaría en sus cabales y si sí por qué y sino por qué no.
—No soy ninguna occiputa— díjose Pomesita para su capote de zorros pla-teados que críaba con ovomaltina y sal de fruta ANO gracias a lo cual era un capote ENANO.
—Mecachis y córcholis? Ca sent l’entrejambe, qu’elle dit en flairant l’atmosphère et plus encore l’onosphère d’une narine qui se voulait délicate. Me suis- je aspergée ce matin? (Cortina musical, o como dicen los franceses, Rideau de musique: Asperges me Dooooomineeeeeeeee! CORO: sniff! sniff! sniff! Bravo!! Pis! bravo! Pis!).
Es así como Pomesita La Meonne prosiguió su coquetona disertación:
—Quel gustache a Pistache! Si estuvieran aquí mis amiguitas Sylvia y Alejandra! Ellas sí que saben la cosa-cosa! Ellas sí que cogitan hondo y franco!
p.2. av. de pom. lac. onasse.
Si estuvieran Alejandra y Sylvia!
Qué amiga de sus amigos!
Qué señoras para criados y parturientas!
Qué maestras de esbozados y calientes!
Qué sexo para concretos!
Qué gracia para los osos!
Qué corazón!!!!
A los bravos y legañosos,
un meón!
En venturam Vespasianas;
Pomesianas en joder
y estrullar;
en la virtud, Africanas;
Animales en xx saber
y laburar;
en la bondad, mejor no hablemos;
en sus brazos, siempre, don Aureliano,
y a veces Marco Tulio por lo que les prometía
cuando se vestía de tía -.
No alcanzaron a huir con muchas riquezas
en las axilas.
De pronto Pomesita xx medita y hesita al niveau del caniveau y vuelve a hhesitar, excitada, entrex un hombre de bigotes, y de buenas letras, un honm bre de ambas sillas y un hombre de pelo en pecho, un hombre xx menudo ynuevo y no tener uno hombre, un hombre de copete y un hominicaco, un hombrede calzasxxxxxxxx atacadas y una hombrera, un hombre bueno y un homúnculo,un hombre de manga y una hopalanda, un hombre de pro, de pré y de pprá yun hoplita, un hopo y un hondeador, un hondureñismo y un hongo, pero tuvo miedo de mancillar su honrilla y cerrando los ojos los dejóx pasar.
Es así como, desolada, contemplçó por la ventana, sola, solitaria, ebria de trementina y largos besos y, distraída, rascábase el divertículodel costal de los pecados , la comisura del bacinete y la islilla del chi-fle turullante como un escodadero.
A la mañana siguiente encaminose a Domodossola en donde había dormido.
Había dos pasajeras en el auto, dos jóvenes egipcias que iban de Calais a Venecia en auto-stop, con un mensaje de helicóptero de Munich a Buenos Aires para el regreso. Caía plúmblea pluvia sobre el lago Mayor; xxxxxx Pomesita patinó y rompióse el anfiteatro coxal sin que sus compañeras se inmutaran.
Se compró entonces dos smokings blancos y su amigo Pérez la invitó a festejar su partida con alfajores. La velada se prolongó hasta tarde y se cogió (el subrayado es nuestro)= A la mañana siguiente confió el auto a un me-cánico y tomó agua de Vichy, luego hizo pipí (bravo!—musitó el
observador desinteresado que la espiaba por el ojo de la cerradura. —Cf. école du regard).
—Tu sculptas— díjose Pomesita llorando— Je sus. Vous voulûtes. Vous sûtes.
Tu dis que l’humanité a vu la Vierge. Pas vraie, mon pot.
paj. trua de pom. l. con.
Pomesita no estaba contenta.
—Hay algo podrido en el reino de los cielos —meditó— Cela a une odeur xx d’entrejambe. Ne ferme pas.
—Ay, ay! no señor, si tengo tres callos en cada dedo —respondió la fámula–

Un taureau passa et lui pissa le pied.
—Et comment te feras-tu aimer? répondit la petite fourmi
l ramo de olores.
Sal y pimienta.
Ajos chicos.
Borriqueta a la minuta. (Self-borriqueta)
1 estragón
1 pimentón
1 satiricón
un rincón
un callorynchus callorhyncus. L.
1 kilo de gallo
1 chalote en franco hervor
un amasijo de queso
2 hojas de colapez
2 hojas de cola pollo
2 hojas de colagogo
Instrucciones para el uso: en una asadera de porcelana refractaria hágase un caldito con almejas (sin conchitas). En cuanto suelte el hervor grite “mamá” y hágase a un lado. Esto formará una pasta homogénea llamadaxxxxxxxxx “pastacciuta”. Luego se saltará una borriqueta habiéndola untado previamen-te de huevo batido y colapez. Independientemente, se calentará prudentemente la cresta del kilo de gallo hasta que se le vayan las agallas y se dejede joder en los campanarios. Estragar el culo del estragón hasta desposeerlo de las glándulas naturales de un estragón. Rellenar el culo del estr agóncon el satiricón cortado en finas lonjas picadas con chalote franco y conun puño de queso, escalfando por último el callorhyncuscallorhyncus L. conun diente de ajo, un ojo de cebolla y cuatro kilos bifes con papafritas.
Echar a un rincón. Absorber las hojas del colagogo a la azunceña y servir el todo en una fuente verde con florcitas rosadas.
Consejo de provecho general para gandes y chicos:
el pescado de mar no tiene gusto a entrejambe.
Dígale a su médico que Ud. no come pescado y verá lo que él le dirá.
—La reputísima madre que lo parió!! —xxxxx dijo el Dr. Planck.
No todo lo que se pesca se puede comer. Ejemplo de ello el Congo Belga.
Hay religiones que prohibe n comer cerditos, vaquitas y homúnculos pero ninguna prohibe pescar.
No compre cualquier pescado. Compre callorhyncus callorhyncus L.
Desde tiempos prehistóricos se come pescado, y más aún x: trufas con ceniza.
Enseñe a sus niños a comer pescado y ríase después de las espinas:
ja ja ja
je je je
ji ji ji

Nota: Atención de Sylvia Molloy. Escritos en colaboración con Pizarnik en París. Los errores tipográficos son de la versión original.

Mario H. Russo - UN BESO NADA MAS AUTOR: MANUEL M. FLORES

2011-08-02T00:37:00.000-07:00

AUTOR: MANUEL M. FLORES

DEDICADO A LA EXCELENTE POETISA PERUANA FANNY JEM WONG CON MOTIVO DE SU CUMPLEAÑOS

Manuel María Flores nació en San Andrés Chalchicomula, México. Estudió Filosofía en el Colegio de San Juan de Letrán hasta el año 1859, fecha en que abandonó sus estudios. Perteneció al Partido Liberal, luchó contra los franceses, estuvo preso en el Castillo de Perote. Cuando la república fue reinstaurada obtuvo el cargo de diputado, posteriormente formó parte del Liceo Hidalgo, además de pertenecer al grupo de escritores que encabezó Manuel Altamirano, quien escribió el prólogo de su primer libro; "Pasionarias" que fue publicado en el año de 1874. Este poeta romántico es considerado como uno de los más grandes
representantes del Romanticismo Mexicano Manuel, sostuvo una relación sentimental con Rosario de la Peña, mujer por quien se suicidó Manuel Acuña. Falleció este insigne poeta en el año de 1885. Después de su muerte, aparecieron sus "Poesías inéditas" en el año de 1910 y en el año de 1953 "Rosas caídas" (su diario).

Despiden a Teresa Izquierdo a ritmo de festejo en Youtube

2011-08-01T22:08:00.000-07:00

FUENTE
Despiden a Teresa Izquierdo a ritmo de festejo en Youtube

A MIS AMIGOS GRACIAS POR FANNY JEM WONG.wmv

2011-07-31T12:51:00.000-07:00

En Un Rincón Del Cielo En memoria a la Madre De La Cocina Peruana Teresa Izquierdo

2011-07-27T22:56:00.000-07:00

En Un Rincón Del Cielo

En un rincón del cielo
las ollas están de fiesta,
bailan locas las cucharas
una danza misteriosa.

Al fondo de la cocina
se escucha una voz chillona
¡Apúrense que llega la reina!
¡Que se bañen las mazorcas!

mmmmmmmmmm
Piensa el viejo cucharón,
comeremos mazamorra,
alfajores , queques,
picarones y turrón.

No llooore señor Javier,
yo estoy contento,
dice el vivaracho pejerrey.
No llooore mi gran Gastón,
seque pronto el lagrimón,
mientras alisto la guarnición,
que seguro viene cansadita,
la mamá de la cocina,
de taaanto preparar frijol.

De pronto la sartén,
de un brinco sale corriendo,
mi Reina de la Carapulcra,
se enfadara si no tenemos:
cebollas, ajos, pimienta,
comino , chocolate y ají.

En un rincón del cielo,
el que solo ella conoce
se alista un gran fiestón,
con guitarra y con cajón
y un festejo va sonando
para que el "Tuta"
de "Banderitas Blancas"
afinando ….afinando
la reciba jaraneando.

Espátulas , cuchillos
machete, piedra , batan,
silva fuerte la tetera,
no se olviden de abrir el caño,
que a ella le encanta que el agua
corra siempre por sus manos.

La Reina Negra nunca ta’ quieta
dice afónica la enorme cuchara de palo
siempre tejiendo, siempre tejiendo
y cocinando y cocinando.

En memoria a la Madre De La Cocina Peruana Teresa Izquierdo (1934-2011)

FANNY JEM WONG
LIMA PERÚ
27-07-2011

La última entrevista que Teresa Izquierdo le dio a El Comercio
(Archivo El Comercio)

NORA SUGOBONO
(Setiembre del 2010)

Año tras año Mistura se va superando, sobre todo en cuanto a la respuesta del público. ¿Cómo ha sido su experiencia esta vez?
Yo he terminado un poco cansadita. Fui todos los días, y todos los días me vine a las diez, once de la noche. La tensión que implica pensar qué preparar y alistarse es todo un tema. Pero estamos contentos, hemos experimentado nuevas cosas, el año pasado fue un poquito más cuadrado, ahora hemos tenido más espacio, hemos tenido más agua, ¡agua que le cae a uno por las manos! Dios mío, sin el agua no se puede. El año pasado la teníamos limitada. Ahora había caño abierto para el momento que quisieras.

Solo cuatro personas fueron catalogadas como cocineros de culto. Usted fue una de ellas. ¿A qué cree que se debe un honor como este?
Primero me asusté mucho. Decía “pero por qué yo”. Dentro de la nueva generación de cocineros parece que no hay muchas personas de edad: yo tengo 76 años y hay mucha gente con mi edad que no hace nada, están limitadas. Yo todavía estoy activa, estoy dentro del programa de la cocina, me preocupo, participo en todo. Yo estoy en mi restaurante todos los días, aunque no dentro de la cocina, a no ser que me provoque hacer alguna cosa. Tengo una mesita que mandé a hacer, que es de mi tamaño, donde puedo poner mi batán para moler, picar con comodidad, poner una tabla… me van pasando las cosas y yo las voy haciendo ahí, entonces sí participo.

Después de tantos años, no estar dentro de la cocina es un privilegio bien ganado.
Claro que sí. Pero es que si no hago algo, me siento mal. Por ejemplo, voy temprano a mi casa y me pongo a tejer, no puedo estar sin mover las manos. Me digo a mí misma ¿qué cosa? ¿Estoy enferma? ¿Qué me pasa? No, pues. Me siento incómoda, ¡tengo que estar siempre haciendo algo! Ahora mi hija no me deja hacer galletas, alfajores, queques, esas cosas, para no engordarnos. Por eso tejo. Va a ser un poco difícil quitarme ese ímpetu.

Estamos en un momento importante en el desarrollo de nuestra gastronomía, un punto de encuentro entre la fusión y la tradición. ¿Cree que se puede llegar a un equilibrio entre ambas?
Se debe innovar, pero sin matar la receta original. Hay algunos que se mueren por las nuevas cocinas y están muy preocupados por eso. Yo lo único que les aconsejo es que las innovaciones que ellos quieran pueden hacerlas, pero me parece que no deben salirse de lo que es el plato tradicional: un olluquito con charqui toda la vida ha sido un olluquito con charqui. Si no te gusta el charqui, le pones carnes. Lo puedes adornar con un pedacito de camote, por ejemplo. Lo que hay que hacer es ir puliendo nuestros platos, que como son criollos se ha acostumbrado a servir en porciones muy gruesas. Hay que ser más fieles a la receta real.

Entrar a El Rincón que No Conoces, su restaurante en Lince, es como entrar al comedor de una casa, se siente mucha calidez.
Exacto, y eso es lo que siempre les digo a las personas. Yo les agradezco a todos los que vienen aquí a almorzar porque lo mío no es más que comida casera. Lo que pasa es que le pongo el toque preciso al aderezo de lo que voy a cocinar; esa creo que es la pequeña contribución que hay. El comino lo uso completamente medido. La gente me dice: “Cuando como aquí no me caen mal los frejoles”.

¿Cree que de aquí a 10 o 15 años todavía van a existir locales como este en Lima? ¿Que se podría hacer para que no se pierdan?
Creo que será difícil. Para que sigan existiendo tiene que haber una persona que esté siempre detrás, alguien que siga la tradición. Por ejemplo, mi hija va a estar siempre acá, siguiendo lo mío. En las escuelas se debe tener una mejor base en los platos tradicionales antes de la fusión; todo debe de empezar por ahí. Eso va a ser duro, muy difícil. En Mistura salió premiada una sopa teóloga, una receta que mi mamá hacía, pero yo nunca me puse a su lado para ver cómo se preparaba y ahora no la recuerdo bien. Hay platos que se están perdiendo, a eso quiero llegar.

*¿Cuál es su plato favorito, Teresa?*
A mí me encanta el frejol con seco de cabrito.

¿Le gusta alguno de fusión?
Claro, y siempre les digo que está muy bueno. Pero la verdad es que yo me quedo con lo mío.

FUENTE http://elcomercio.pe/gastronomia/947410/noticia-lea-ultima-entrevista-que-teresa-izquierdo-le-dio-comercio

Barcos de papel: Los descensos de Virginia y James

2011-07-27T11:48:00.000-07:00

Barcos de papel: Los descensos de Virginia y James: "Ilustración: Orlandoto Ambos escritores comparten —además del año de su muerte— la orgullosa manufactura de revolucionar la novela Una ..."

Mario H. Russo- RETO

2011-07-26T01:11:00.000-07:00

RETO
AUTOR: JULIO FLÓREZ
Si porque a tus plantas ruedo
como un ilota rendido,
y una mirada te pido
con temor, casi con miedo;
si porque ante ti me quedo
extático de emoción,
piensas que mi corazón
se va en mi pecho a romper
y que por siempre he de ser
esclavo de mi pasión;
¡te equivocas, te equivocas!,
fresco y fragante capullo,
yo quebrantaré tu orgullo
como el minero las rocas.
Si a la lucha me provocas,
dispuesto estoy a luchar;
tú eres espuma, yo mar
que en sus cóleras confía;
me haces llorar; pero un día
yo también te haré llorar.

Y entonces, cuando rendida
ofrezcas toda tu vida
perdón pidiendo a mis pies,
como mi cólera es
infinita en sus excesos,
¿sabes tú lo que haré en esos
momentos de indignación?
¡Arrancarte el corazón
para comérmelo a besos!

AUTOR: JULIO FLÓREZ

Poeta boyacense (Chiquinquirá, mayo 22 de 1867 - Usiacurí, Atlántico, febrero 7 de 1923). Julio Flórez fue el séptimo de los diez hijos del médico liberal Policarpo María Flórez, presidente del Estado Soberano de Boyacá en 1871, y de Dolores Roa de Flórez, dama perteneciente al partido conservador colombiano. Educado bajo estricto control religioso en los colegios de Chiquinquirá, nacionalmente conocida como la Villa de los Milagros, y sede de la Orden Dominicana de sacerdotes católicos que administran la fe de los creyentes en el poder sobrenatural de la Virgen del Rosario, llamada la Patrona de Colombia, Julio Flórez recibió el don de la poesía, al igual que sus hermanos, entre los que se destacaron el médico Manuel de Jesús, el abogado Leonidas y el ingeniero Alejandro A. Flórez. A los 7 años escribió sus primeros versos conocidos. Durante 1879 y 1880 continuó sus estudios en el Colegio Oficial de Vélez, donde su padre era rector. En 1881 la familia se trasladó a Bogotá, donde el padre se desempeñó como representante a la Cámara por Boyacá; Julio entró a estudiar literatura en el Colegio Mayor de Nuestra Señora del Rosario y Alejandro A. fue a la Escuela Superior de Ingeniería Civil y Militar, donde cinco años más tarde se graduó como ingeniero. Las guerras civiles que azotaban el país desde los comienzos de la república, incidieron directamente en la población colombiana, afectando su estabilidad socio-económica y malogrando las probabilidades de educación. Julio Flórez tuvo que interrumpir sus estudios por esta causa y, dada la condición bohemia de su carácter, nunca retomó la senda académica, no conoció ninguna lengua extranjera y el estudio de los clásicos fue insuficiente como para medirse con algunos de sus contemporáneos que, con mejores oportunidades o mayores intereses culturales, lograron coronar una carrera profesional o, al menos, alcanzar un nivel de educación aceptable para las exigencias capitalinas. En cambio, comenzó a frecuentar los ambientes literarios donde entabló relaciones con personas de gran valor artístico y humano, como el poeta Candelario Obeso, quien no solamente recibió el rechazo general por su raza, sino también por refutar los cánones de vida ordenada impuestos por la Iglesia y la sociedad bogotana.

Mario H. Russo-LA MARIONETA

2011-07-22T23:40:00.000-07:00

AUTOR: JHONNY WELCH

Existe una polémica sobre el autor. Los candidatos son: Gabriel García Márquez y Johnny Welch.
Recibo muchos mails acerca de la autoría de este artículo, sin embargo la explicación que más me convence es la que me ha enviado José J Hernández:
"El poema fue escrito por Johnny Welch. Hace aproximadamente un mes, en el noticiero de Joaquin Lopez Doriga estuvieron tanto Gabriel García Marquez como Mofles (el muñeco de Johnny Welch) y quien recita el poema. Antes de su publicación pasó una entrevista previa con Garcia Marquez quien hizo notar que el nunca escribiria algo tan ridiculo. Sin embargo cuando se presento enfrente de Johnny y el Mofles dijo que era un poema muy bonito que mucha gente le atribuía a el. Pero que no era de el." LO IMPORTANTE ES LA ESENCIA DEL MENSAJE.

Mario H. Russo-EL SEMINARISTA DE LOS OJOS NEGROS

2011-07-22T23:09:00.000-07:00

AUTOR: MIGUEL RAMOS CARRION

Empezó a colaborar en El Museo Universal, semanario muy leído que dirigía este gran dramaturgo del Romanticismo. Fundó el semanario satírico Las Disciplinas y sus chascarrillos, versos jocosos, cuentos humorísticos llenaron las páginas de Madrid Cómico, Blanco y Negro, El Moro Muza (de La Habana), El Fisgón, Jeremías, La Publicidad, La Libertad, etcétera. Usó los seudónimos Boabdil el Chico y Daniel.

Su primera obra, escrita mano a mano con Eduardo Lustonó, se la aceptó el famoso empresario Arderius, quien la estrenó en su no menos célebre teatro "De los Bufos" el año 1866. La pieza se titulaba Un sarao y una soirée y obtuvo un éxito muy halagüeño. Desde entonces se dedicó a escribir para el teatro y sus éxitos se sucedieron durante cincuenta años, escribiendo en total cerca de setenta obras, algunas en solitario y otras en colaboración. Su última obra se titula Mi cara mitad, y fue representada en 1908 en el teatro Lara.

Mario H. Russo - CELOS

2011-07-16T16:27:00.000-07:00

CELOS
(Francisco Villaespesa)

Al saber la verdad de tu perjurio
loco de celos, penetré en tu cuarto...
Dormías inocente como un ángel,
con los rubios cabellos destrenzados
enlazadas las manos sobre el pecho
y entreabiertos los labios...

Me aproximé a tu lecho, y de repente
oprimí tu garganta entre mis manos...
Despertaste... Miráronme tus ojos...
¡Y quedé deslumbrado,
igual que un ciego que de pronto viese
brillar del sol los luminosos rayos!

¡Y en vez de estrangularte, con mis besos
volví a cerrar el oro de tus párpados!

AUTOR: FRANCISCO VILLAESPESA

Nació en la Alpujarra, Almería, un quince de octubre, no un catorce, como se suele creer; éste paisaje impregnado de historia y exaltador de los sentidos marcó profundamente su obra; en su homenaje la Biblioteca Pública Provincial de Almería, sita en la capital, lleva su ombre. Inició estudios de Derecho en la Universidad de Granada, pero a los 20 años, en 1897, los abandonó y marchó a Málaga, donde se unió a la vida bohemia de Narciso Díaz de Escovar, Ricardo León y Salvador González Anaya. Ese mismo año continuó su vida bohemia en Madrid, donde subsistió dedicado al periodismo y colaborando en numerosas revistas y diarios. Allí frecuentó las tertulias (Café de Levante y Fornos), donde conoció a Eduardo Zamacois, Alejandro Sawa, Catarinéu, Fernández Vaamonde y a todos los demás del grupo de la revista Germinal donde publicó sus primeras obras. Dio a la imprenta su primer libro de poemas Intimidades (1898) y conoció a su futura esposa, Elisa González Columbio, que moriría en 1903 y le inspiró algunos de sus libros más queridos, por ejemplo Tristitiae rerum (1906). Fundó revistas de corte modernista como Electra, La Revista Ibérica y La Revista Latina. El gran éxito de su pieza El alcázar de las perlas (1911) le abrió las llaves del teatro y estuvo varias veces en en la América española de gira como empresario teatral y recitador de sus poemas. Viajó por Portugal e Italia y se estableció durante diez años en Caracas; conoció a los poetas modernistas de casi toda Hispanoamérica. Admirador del poeta nicaragüense Rubén Darío, fue su mejor y más fiel discípulo en la estética del Modernismo que ambos procuraron impulsar en España. Fue un poeta de obra torrencial y extensísima: más de cincuenta libros de poemas publicados y varios inéditos. También escribió varias novelas, y piezas teatrales tan populares como El alcázar de las perlas (1911) o Aben-Humeya (1913); su teatro es en su mayoría de naturaleza histórica, y en él domina la gran escenografía y el lujo formal.

Poemas a una Mujer: Ángeles de papel maché

2011-07-14T17:36:00.000-07:00

Poemas a una Mujer: Ángeles de papel maché

jueves 14 de julio de 2011
Ángeles de papel maché

Huyo de las alturas y de la turba
entre pájaros flautistas por la senda de los lobos
Huyo de nadie por los caminos siniestros
donde abundan las promesas no cumplidas
y una niña arma ángeles de papel maché
al orilla de una fogata helada.
Busco refugio en las barrancas del tiempo
mientras un excitado sol se mete
bajo las polleras de las tinieblas
para lamer el cálido semen del crepúsculo.
Tú me observas sorprendida, incrédula,
esperado que el ocaso cuestione
las lujurias de la luz y la neblina.
Me observas… a mí,
que te bajé las últimas estrellas
mientras jugabas a borrar con tus dedos
las hojas amarillas de la luna.
¿Quién te dijo, mujer, que la noche no dormía?
¿Quién te contó la fábula del amor eterno?
¿De la paz inclaudicable,
de la igualdad y de la justicia?
Huyo de ti que no me encuentras
Huyo de mí que no me hallo
Huyo del mundo que me duele más que nunca
que nunca me dolió mas que ahora.
Escapo de las várices que sangran en la tierra
por los contornos del caos y la violencia.
Huyo de las aves que nunca me enseñaron a volar
y del vuelo que me estrelló tantas veces
en las alcantarillas nauseabundas de la realidad.
Huyo de un dios que se olvidó de decirme que existía
y de la existencia de un dios que no deseo conocer.
Huyo de la voz y de la espina…es decir
de la palabra y de la flor
porque no tengo nada que decir ni a quien amar
Porque ya no quiero decir ni amar
Porque Eros quitó el gemido del Olimpo
y Thánatos beso mi corazón encrucijado.
Huyo de Eros y de Thánatos,
porque se que aún me miras
escondida detrás de todos los relojes
inyectada de vértigo y misterio
oculta en una niña de sangre y seda
armando y desarmando
ángeles de papel maché
a la orilla de una fogata helada.

Walter Faila

POEMAS DESDE EL SUBSUELO: La humedad de los espejos

2011-07-14T17:14:00.000-07:00

POEMAS DESDE EL SUBSUELO: La humedad de los espejos

La humedad de los espejos

Mírame aquí, exiliado del verbo y de los hombres
No tengo en mis manos la cosecha del tiempo
ni puedo satisfacer tu hambre de futuro y de trincheras
con un poco de sal que sabe al infinito.
Mírame aquí , dentro de una metafísica incierta
con el vientre lamiendo el horizonte
y la textura triste del crepúsculo y la aurora.
Puedes quererme, pese a todo, o tal vez olvidarme,
moler a palos mis ideas en cada madrugada
o besar el llanto que amalgama el hoy con los principios
Puedes desollarte con mis labios ancestrales
y sembrar mi pecho con las espinas de tus rosas.
¿Acaso importa la lápida o el mármol?
¿Acaso cuenta el misterio y la desdicha?
Mírame aquí, como un chacal bajo la luna
con los colmillos sangrando de impotencia
removiendo los enjambres de la greda
en busca del rincón y del origen.
Obsérvame en éste raquítico espacio
en que la tierra es el cementerio del cielo
y el cielo un cuento de hadas
que te adormece en el enigma de una idea.
Puedes irte, pese a todo… o recordarme
¿Acaso cuenta saber si aun te amo?
¿Acaso importa una mano ungida de lirismo?
Puedes gritarlo o callar…es lo mismo,
lo adivino en la humedad de los espejos
en éstas manos que guardan
solo un poco de sal que sabe al infinito.-

Walter Faila
Publicado por Walter Faila en 16:03

Mario H. Russo-CUANDO SEPAS HALLAR UNA SONRISA

2011-07-14T16:37:00.000-07:00

AUTOR: ENRIQUE GONZALEZ MARTINEZ

Nació en la ciudad de Guadalajara (capital del estado de Jalisco) el 13 de abril de 1871. Estudió en el Seminario y en la misma ciudad se recibió de médico en 1893, poco antes de cumplir los veintidós años. en el seno de su familia principió su educación literaria, y desde joven publicó versos en periódicos y revistas. A poco de recibirse fue profesor adjunto de Fisiología. Después de dos años y medio de práctica en Guadalajara partió con su familia a Culiacán, donde su padre fue contratado para dirigir un colegio. Ejerció como médico quince años en diversos lugares del estado de Sinaloa. En Mocorito dirigió, con Sixto Osuna, la revista literaria Arte. En 1911 se radica en México, donde fundó la revista literaria Argos (1912) y más tarde Pegaso; fue editorialista de El Imparcial (1912), presidente del Ateneo de la Juventud (1912), subsecretario de Instrucción y Bellas Artes por corto tiempo, secretario del Gobierno del estado de Puebla, profesor de Literatura Francesa en la Escuela de Altos Estudios, jefe de clases de Literatura y Gramática, y profesor de Literatura Mexicana en la Escuela Nacional Preparatoria. En 1920 ingresó al servicio diplomático y ocupó los puestos de ministro en Chile, Argentina y España. En 1931 regresa a México.Fue miembro fundador, primero, del Seminario de Cultura Mexicana y, después, de El Colegio Nacional, en donde sustentó conferencias sobre diversos temas de historia literaria. Fue miembro de la Academia Mexicana correspondiente de la Española, y perteneció al extinto Liceo Altamirano. En 1944 recibió el Premio Avila Camacho: "Su obra --decía el dictamen- por su extensión y su sinceridad, por su profundo sentido humano y altísimas cualidades literarias, lo señala como uno de los valores más representativos, o acaso el más epresentativo de la sensibilidad y el espíritu mexicano en la hora actual".

Su obra fue influida por la poesía simbolista francesa, se sitúa en las postrimerías del modernismo. Falleció este gran poeta en la ciudad de México, el año de 1952.

Poema Cuando Sepas Hallar Una Sonrisa de Enrique Gonzalez Martinez

Cuando sepas hallar una sonrisa
en la gota sutil que se rezuma
de las porosas piedras, en la bruma,
en el sol, en el ave y en la brisa;

cuando nada a tus ojos quede inerte,
ni informe, ni incoloro, ni lejano,
y penetres la vida y el arcano
del silencio, las sombras y la muerte;

cuando tiendas la vista a los diversos
rumbos del cosmos, y tu esfuerzo propio
sea como potente microscopio
que va hallando invisibles universos,

entonces en las flamas de la hoguera
de un amor infinito y sobrehumano,
como el santo de Asís, dirás hermano
al árbol, al celaje y a la fiera.

Sentirás en la inmensa muchedumbre
de seres y de cosas tu ser mismo;
serás todo pavor con el abismo
y serás todo orgullo con la cumbre.

Sacudirá tu amor el polvo infecto
que macula el blancor de la azucena,
bendecirás las márgenes de arena
y adorarás el vuelo del insecto;

y besarás el garfio del espino
y el sedeño ropaje de las dalias…
y quitarás piadoso tus sandalias
por no herir a las piedras del camino.

FACUNDO CABRAL TU CANTO SERÁ ETERNO

2011-07-10T19:41:00.000-07:00

Facundo Cabral, de 74 años, ha sido vilmente asesinado en Guatemala hoy 9 de Julio de 2011 aproximadamente a las 6 am Hora local.

Facundo Cabral murió baleado por desconocidos cuando se dirigía al aeropuerto local la Aurora después de una gira de conciertos. También fue herido su representante.

Biografía:

Cantante, compositor, escritor y dibujante argentino, cuyas presentaciones son noches de poesía y filosofía revestidas de música, anécdotas e historias. El padre abandonó a la familia cuando Facundo Cabral era muy pequeño, quedando su madre a cargo de él y sus dos hermanos. La infancia de Facundo Cabral transcurrió con muchas carencias. Fue encerrado en un reformatorio, de donde escapó al poco tiempo. En 1959 ya tocaba la guitarra y cantaba folklore. Tiempo después, Facundo Cabral viaja de Tierra del Fuego a Mar del Plata, una localidad de Buenos Aires, empleándose en un hotel. El encargado del lugar le ofrece cantar, llamándose primero “El indio Gasparino” y más adelante usando su nombre verdadero. En 1970 se conoce la canción “No Soy De Aquí, Ni Soy De Allá”, que le da fama mundial a Facundo Cabral. Su vida toma un rumbo espiritual, transformándose en un cantante de protesta y realizando, a través de sus canciones, críticas sociales. Durante la última Dictadura Argentina (1976-1983), debió exiliarse en México, donde sigue trabajando incansablemente. En 1984 regresa a la República Argentina, habiendo recorrido muchos países donde llevó su arte y pensamiento. Desde ese momento, se asocia a Facundo Cabral con la lucha por la libertad, la justicia social y el amor. En reconocimiento a su constante llamado a la paz y al amor, la Organización de las Naciones Unidas para la Educación, la Ciencia y la Cultura (UNESCO) lo declaró “Mensajero Mundial de la Paz” (1996). En un confuso episodio, Facundo Cabral es asesinado en la Ciudad de Guatemala, camino al Aeropuerto Internacional La Aurora para tomar un avión que lo llevaría a Nicaragua.

FRUENTE

http://www.frasesypensamientos.com.ar/autor/facundo-cabral.html

No estás deprimido, estás distraído.

Distraído de la vida que te puebla, distraído de la vida que te rodea delfines, bosques, mares, montañas, ríos. No caigas en lo que cayó tu hermano, que sufre por un ser humano, cuando en el mundo hay 5,600 millones. Además, no es tan malo vivir solo. Yo la paso bien, decidiendo a cada instante lo que quiero hacer y gracias a la soledad me conozco…… algo fundamental para vivir.

No caigas en lo que cayó tu padre, que se siente viejo porque tiene 70 años, olvidando que Moisés dirigía el éxodo a los 80 y Rubinstein interpretaba como nadie a Chopin a los 90, sólo por citar dos casos conocidos.

No estás deprimido, estás distraído. Por eso crees que perdiste algo, lo que es imposible, porque todo te fue dado. No hiciste ni un solo pelo de tu cabeza, por lo tanto no puedes ser dueño de nada. Además, la vida no te quita cosas: te libera de cosas… te aliviana para que vueles más alto, para que alcances la plenitud. De la cuna a la tumba es una escuela; por eso, lo que llamas problemas, son lecciones. No perdiste a nadie: el que murió, simplemente se nos adelantó, porque para allá vamos todos. Además, lo mejor de él, el amor, sigue en tu corazón.

Y del otro lado te espera gente maravillosa: Gandhi, Miguel Ángel, Whitman, San Agustín, la Madre Teresa, tu abuela y mi madre, que creía que la pobreza está más cerca del amor, porque el dinero nos distrae con demasiadas cosas y nos aleja, porque nos hace desconfiados.

Haz sólo lo que amas y serás feliz. El que hace lo que ama, está benditamente condenado al éxito, que llegará cuando deba llegar, porque lo que debe ser será y llegará naturalmente. No hagas nada por obligación ni por compromiso, sino por amor. Entonces habrá plenitud, y en esa plenitud todo es posible y sin esfuerzo, porque te mueve la fuerza natural de la vida, la que me levantó cuando se cayó el avión con mi mujer y mi hija; la que me mantuvo vivo cuando los médicos me diagnosticaban 3 ó 4 meses de vida. Luna_1

Dios te puso un ser humano a cargo y eres tú mismo. A ti debes hacerte libre y feliz. Después podrás compartir la vida verdadera con los demás. Reconcíliate contigo, ponte frente al espejo y piensa que esa criatura que estás viendo es obra de Dios y decide ahora mismo ser feliz, porque la felicidad es una adquisición. Además, la felicidad no es un derecho, sino un deber; porque si no eres feliz, estás amargando a todo el barrio.

Un solo hombre que no tuvo ni talento ni valor para vivir, mandó matar a seis millones de hermanos judíos. Hay tantas cosas para gozar y nuestro paso por la tierra es tan corto que sufrir es una pérdida de tiempo. Tenemos para gozar la nieve del invierno y las flores de la primavera, el chocolate de la Perusa, la baguette francesa, los tacos mexicanos, el Pisco peruano, los mares y los ríos, el fútbol de los brasileños, Las Mil y Una Noches, la Divina Comedia, el Quijote, el Pedro Páramo, los boleros de Manzanero y las poesías de Whitman, la música de Mahler, Mozart, Chopin, Beethoven; las pinturas de Caravaggio, Rembrandt, Velázquez, Picasso y Tamayo, entre tantas maravillas.

Y si tienes cáncer o SIDA, pueden pasar dos cosas y las dos son buenas: si te gana, te libera del cuerpo que es tan molesto (tengo hambre, tengo frío, tengo sueño, tengo ganas, tengo razón, tengo dudas)…y si le ganas, serás más humilde, más agradecido… por lo tanto, fácilmente feliz, libre del tremendo peso de la culpa, la responsabilidad y la vanidad, dispuesto a vivir cada instante profundamente, como debe ser.

No estás deprimido, estás desocupado. Ayuda al niño que te necesita, ese niño será socio de tu hijo. Ayuda a los viejos y los jóvenes: te ayudarán cuando lo seas. Además, el servicio es una felicidad segura, como gozar a la naturaleza y cuidarla para el que vendrá. Da sin medida y te darán sin medida. Ama hasta convertirte en lo amado; más aún, hasta convertirte en el mismísimo Amor.

Y que no te confundan unos pocos homicidas y suicidas. El bien es mayoría, pero no se nota porque es silencioso. Una bomba hace más ruido que una caricia, pero por cada bomba que destruye, hay millones de caricias que alimentan a la vida. Vale la pena, ¿verdad?.

Si Dios tuviera un refrigerador, tendría tu foto pegada en él.

Si El tuviera una cartera, tu foto estaría dentro de ella.

El te manda flores cada primavera.

El te manda un amanecer cada mañana.

Cada vez que tú quieres hablar, El te escucha.

El puede vivir en cualquier parte del universo, pero El escogió Tu corazón.

Enfréntalo, amigo -El está loco por ti!.

Dios no te prometió días sin dolor, risa sin tristeza, sol sin lluvia, pero El si prometió fuerzas para cada día, consuelo para las lágrimas, y luz para el camino.

“Cuando la vida te presente mil razones para llorar, demuéstrale que tienes mil y un razones por las cuales sonreír”.

Cuando Un Amigo Se Va
Facundo Cabral

Cuando un amigo se va
Queda un espacio vació
Que no lo puede llenar
La llegada de otro amigo
Cuando un amigo se va
Queda un tizón encendido
Que no se puede apagar
Ni con las aguas de un rió
Cuando un amigo se va
Una estrella se a perdido
La que ilumina el lugar
Donde hay un niño dormido
Cuando un amigo se va
Se detienen los caminos
Y se empieza a revelar
El duende manso del vino
Cuando un amigo se va
Galopando su destino
Empieza el alma a vibrar
Por que se llena de frió
Cuando un amigo se va
Queda un terreno baldío
Que quiere el tiempo llenar
Con las piedras del astillo
Cuando un amigo se va
Se queda un árbol caído
Que ya no vuelve a brotar
Por que el viento a vencido
Cuando un amigo se va
Queda un espacio vació
Que no lo puede llenar
La llegada de otro amigo

Cuando un pueblo trabaja dios lo respeta. Pero cuando un pueblo canta, dios lo ama.

Nacemos para vivir, por eso el capital más importante que tenemos es el tiempo, es tan corto nuestro paso por este planeta que es una pésima idea no gozar cada paso y cada instante, con el favor de una mente que no tiene limites y un corazón que puede amar mucho más de lo que suponemos.

De mi madre aprendí que nunca es tarde, que siempre se puede empezar de nuevo; ahora mismo le puedes decir basta a los hábitos que te destruyen, a las cosas que te encadenan, a la tarjeta de crédito, a los noticieros que te envenenan desde la mañana, a los que quieren dirigir tu vida por el camino perdido.

Ahora mismo le puedes decir basta al miedo que heredaste, porque la vida es aquí y ahora mismo.

Vive de instante en instante, porque eso es la vida.

No te sientas aparte y olvidado, todos somos la sal de la tierra.

En la tranquilidad hay salud, como plenitud, dentro de uno. Perdónate, acéptate, reconócete y ámate. Recuerda que tienes que vivir contigo mismo por la eternidad.

Borra el pasado para no repetirlo, para no tratarte como te trataron ellos; pero no los culpes, porque nadie puede enseñar lo que no sabe, perdónalos y te liberarás de esas cadenas.

Si estás atento al presente, el pasado no te distraerá, entonces serás siempre nuevo.

Tienes el poder para ser libre en este mismo momento, el poder está siempre en el presente porque toda la vida está en cada instante

¡Pero no digas no puedo ni en broma, porque el inconsciente no tiene sentido del humor, lo tomará en serio, y te lo recordará cada vez que lo intentes!

Recuerdo al apache que me dijo al norte de Chihuahua: El Cielo se lleva el agua de los ríos y de los arroyos, pero después llora por haberle quitado algo tan esencial a los hijos de su hija, la Tierra, y ese llanto es la lluvia, llanto tan generoso que preña a la tierra, entonces vuelven a surgir plantas y flores, y los animales sobreviven porque pueden volver a beber. Después el Cielo vuelve a distraerse con Dios, que lo excita tanto que le aumenta la sed, entonces vuelve a secar ríos y arroyos, cuento que parece que se repetirá por la Eternidad, ese invisible mar por donde navega el misterioso Tiempo.

Recuerdo al Ganges, que nace de Shiva, el que pone en movimiento al Universo cuando baila, el dios de muchas cabezas porque alberga todos los pensamientos, y todos se hacen uno para que el espíritu lo acalle fácil y rápidamente. Recuerdo a Jesús caminando sobre un mar de leche hacia una isla cubierta de miel, donde de un caracol salía el brazo donde se apoyaba la mariposa que sigue volando en mi memoria, la mariposa de vidrio que cortaba al muro de hierro.

No puedo recordarla entera porque la memoria, inevitablemente, selecciona (es el más antiguo de los antólogos), por eso solo recuerdo su mejor perfil, sus mejores ideas y sus mejores días, cuando adoraba al árbol como organizador de la Naturaleza, el responsable del equilibrio entre las presiones de las alturas y las gravitaciones de las profundidades, el árbol que tiene los dones de la longevidad y el silencio, el árbol que fue la primera y será la última manera de la arquitectura, el árbol de la estabilidad que soñamos en la madurez.

La recuerdo abierta a todo gracias a la generosa curiosidad que nos enriquece para enriquecer, viendo las cosas antes porque era la única que podía pasar del otro lado del horizonte, la recuerdo conmovida en los amaneceres de los pobres, tan diferentes a los amaneceres de los ricos, que casi nunca se dan cuenta que tienen al amor en casa, que suelen estar muy ocupados como para ver el sol, el bosque o el mar. La recuerdo empolvada como una geisha en la mecedora de mimbre, envuelta por el más liviano hilo blanco, jugando con el collar de cuatro vueltas mientras caía el sol a un costado de Puerto Príncipe, la recuerdo reina de la belleza entre los negros que la abanicaban con plumas de avestruz, la recuerdo china, es decir perfeccionando constantemente a su único poema, la recuerdo sentada a los pies de Rubinstein, al que le gustaba beber champagne después de Chopin y contar cuentos polacos, la recuerdo gritando en el balcón parisino: ¡ Está nevando sobre el arte!

Recuerdo a la mujer que Poe enterró en la pared y al león que salía del refrigerador cada vez que María Callas le abría la puerta, y salía para matarla, para que ella siguiera ensayando la resurrección. Recuerdo a la estrella fugaz que, en realidad, fue ese desconocido que alguna vez me dijo que era mi padre (mi madre decía que yo esperé que mi padre se fuera para nacer porque no quería compartirla con nadie, pero pronto me cansé de esa historia, que no era la mía, y me fui a vivir solo, o dicho de otra manera, de una manera más amable: Una tarde, todos los niños del pueblo volvieron a sus casas menos yo, que al seguir siempre derecho, di la vuelta al mundo, es decir volví a casa).

Recuerdo el dramático estilo literario de las esculturas de Donatello: la María Magdalena hambrienta hasta los huesos, el Bautista con todo el desierto y la gran noticia a cuestas. Recuerdo la brillante violencia de Donatello, que estalló en el siglo quince entre Michelàngelo y los Medicci, entre Leonardo y Ghiberti, que me anticipó las puertas del Paraíso, que me devolvió al Cristo que había perdido entre las almas perdidas del Purgatorio, que me rodeó, en los años setenta del siglo veinte, de niños, caballos y ángeles en la Florencia donde floreció lo que sembré en Buenos Aires, que se está diluyendo en su propia sombra.

Recuerdo las luminosas oscuridades de Donatello, que regresan a mí en las deliciosas canciones de Richard Strauss, que me hace pensar, a través de Jessye Norman, como Emerson, que de entre los hombres saldrá el hombre porque en cada hombre duerme el héroe que reverenció Carlyle.

Me contó Rafael Alberti que Picasso le contó que Braque pintaba en el piso que estaba arriba del estudio de Duffy, que hizo mucho dinero diseñando para telas finas, creando estampas para vestidos con los que los ricos envolverían a las mujeres más sofisticadas de Paris, días en que la pintura estaba tan cerca de la poesía que Duffy ilustraba los libros de Apolinaire, el Duffy que fue desde las tardes del hipódromo a las madrugadas del jazz, que se valió hasta de los caracteres chinos para llegar a la belleza, que nunca le fue esquiva, el Duffy que viendo correr por un pasillo blanco a una niña vestida de rojo se dio cuenta que el color va más rápido que la forma, que los dos son independientes, que tienen vida propia, por eso liberó al color de los límites de sus dibujos, es decir de la forma, por eso sus obras son tan veloces, tan graciosamente livianas, tan encantadoras como Ninoska, que leía maravillosas historias en las maravillosas estampas de las maravillosas batas de su maravillosa abuela, que me prodigó sus cortesías en el Paris de la France, que me enseñó a detenerme donde valía la pena, detenerme para crecer, por ejemplo frente a cualquier tela de Duffy, tan enamorado de la Cotè d’ Azur donde comencé a sospechar mi antigua aristocracia, a presentir que siempre hay más, y en ese más está el arte, donde comprobé que Van Gogh primero incendiaba al trigal, y después pintaba el incendio, el arte donde aprendí que cuando uno parpadea el ala aprovecha para llevarse a la paloma que solo se detenía mucho tiempo en el balcón de Picasso, y esto para que la pintara una y diez y treinta veces.

Para Duffy posó la misma mujer que eligieron Matisse y Bonnard, el Duffy que, sin ser zurdo, pintaba con la mano izquierda, y esto para no tener absoluto gobierno, para que la obra, ante todo, lo sorprendiera a él, y en esa sencillez comenzaba, como en Mozart, su trabajo, el Duffy al que solo la artritis pudo detener un poco, y esto para evitarle a la muerte el trabajo de cazarlo.

Recuerdo al conmovedor Schumann haciendo sonar mis más refinadas cuerdas, a Chopin meciéndome como Bach hubiera mecido a Jesús si hubiera aparecido antes, y a Beethoven, que me puso de pie tantas veces. Recuerdo a Ben Zander excitando al coro de tal manera que nadie dudaba que le estaba susurrando con los brazos que volaban: Canten como si fuera la última vez porque la última alegría es lo que van a recordar de ustedes los que los continuarán.

Ben Zander invitaba a dialogar musicalmente a la violinista con el violonchelista, ponía a la pianista en brazos del flautista y a la orquesta en brazos del público, es decir nos subía a todos a la cima de la montaña para que viéramos a la tierra prometida.

Recuerdo a Mozart, que fácilmente halaga a mi oído y enciende a mi pecho, que fácilmente mete a mis brazos y a mis piernas en la danza, que fácilmente logra que su don sea mi gracia, por eso fácilmente aparecen las flores en mis ramas, el Mozart tan divertido como pícaro, por eso causó tanto gozo como desgracias. Era el mismísimo triunfo de la vida porque hasta para sus enemigos murió como un dios, lo que era previsible porque en su música se siente el orden divino, el orden que soñó Goethe, el grandioso orden que transformó en belleza a su hambre y a su enfermedad, lo que explica el misterio de su arte, perfecta armonía de un universo de sonidos, cálido mármol blanco en la noche más negra y fría.

Recuerdo a Debussy, al que le gustaba más la música que el piano, el francés al que adoptó una viuda rusa con once hijos, inteligente, talentosa y pianista, que lo llevó por toda Europa, el Debussy que después escapó de la fama porque le quitaba libertad, y sin ella es imposible vivir, el Debussy al que no dejaban dormir los fantasmas de Wagner, el Debussy que se asoció a Baudelaire en busca de otra cosa, el Debussy envuelto por Monet y por Cèzanne, que le confirmaron que la fuga y el contrapunto no son inevitables, entonces estalló su fauno en plena siesta y apareció el cuarteto de cuerdas provocado por la música de Java, que lo instaló definitivamente en el impresionismo, el Debussy tan pobre como extravagante, lo que atrajo a Emma, que dejó a un banquero para seguirlo y para que naciera Susù, que tenía catorce años cuando Debussy murió para que solo nueve personas fueran al funeral del maestro que no soportó los bombardeos sobre el Paris de la abuela de Ninoska, por eso terminó arrinconado en el sótano de su casa, triste pero seguro de que todo lo bello llega a ser clásico.

FUENTE: http://www.facundocabral.info/literatura-texto.php?Id=161

Desde Un Punto Muy Lejano
Facundo Cabral

Desde un punto muy lejano
Se ve tu figura vestida de blanco
Iluminada sobre una mecedora de playa, café
Te ves, y no hay tiempo ni fecha
Solo es un día entre los días perdidos
Yo que lo estoy viendo, de eso diría
Tanto, tanto tiempo que a tu lado yo pase
Montón de historias que en una vida forme
Tantos sentimientos que en mi mente almacene
Y luego un dia ver, con mis gafas el ayer
Donde corrías en la arena persiguiéndome
Con la piel tan firme y los sueños por hacer
Y entre tardes azules y melancolía, cumpliéndose
Donde he puesto tu último beso? No lo sé.

MI PRIMER DESIERTO

He vuelto a mi primer desierto, a la Patagonia que me llena del vacío esencial, donde hace muchos años me despertaron las aguas del deshielo que bajaban de la cordillera de los Andes que tanto trajiné de punta a punta y de canción en canción. Lenta y silenciosamente el desierto se va convirtiendo en montañas, cada vez más importantes hasta ser coronadas por la nieve, y de pronto, bellísima frente al lago Nahuel Huapi, aparece Bariloche, maravillosa manera de empezar un nuevo día, paisaje que me recuerda los desayunos con Krishnamurti frente al lago Lausanne, en la Suiza donde Borges se auto-enseñó alemán para leer a Spinoza.

Dibujo de Cristina Gálvez que ilustra las palabras de Cabral.

Este libro es una caja llena de herramientas para vivir, para armar nuevos juegos, para mejorar o ajustar los viejos. Crear, siempre crear porque en el matiz, en la variedad, está la continuidad de la fiesta, en el cambio constante está la vida, en la multidireccionaldad está la riqueza, por ejemplo cuando me cansé de mi pueblo me subí al tren que me llevó a los barcos y a los aviones que me llevaron al mundo, es decir a los ríos rápidos y a las tumultuosas ciudades, a los mares rojos y azules y negros, a todas las maneras de la música, a Delacroix, a Turner, a Klee, a las piedras de Henry Moore y a los alambres de Giacometti, lo que quiere decir que desde que subí al tren todo se agigantó, desde los matices a la soledad, que no me abandonó jamás, a la que aprendí a amar porque siempre conté con ella, y porque por ella me conozco.

En estos papeles registro cada momento y cada paso, por eso leerlos es caminar conmigo por el mundo que camino, el del lado de afuera y el del lado de adentro.

Solo se puede sobrevivir comulgando con el presente, sin las cadenas del pasado ni la ansiedad que provoca la idea del futuro. El presente, el momento, el instante, es una constante reencarnación, un estar despierto para no perdernos las revelaciones, que suceden en cualquier momento.

Los misterios me rodean, y esto es excitante, pero también amo a la razón, aunque solo me explique lo artificial, la razón que fácilmente puede ser mi verdugo, la razón que ha cegado a los occidentales. De todas maneras, en todas partes encuentro las huellas de las infinitas manos de Dios, entonces solo me queda gozar su obra y cantar su gloria, y retrato lo que puedo, rápidamente porque los cambios de la Naturaleza son constantes, por eso cada instante es un resumen de la totalidad.

No hay moral sino morales porque no hay un grupo sino muchos, pero detrás de todas ellas, o el promedio de todas, es solo una, por eso, cuando estamos solos, fuera de la secta o el grupo, todos sabemos qué es lo que está mal y qué es lo que está bien, y esa moral universal se hace oír en la conciencia de cada uno, y ese es el dato de que todos pertenecemos a una sola Humanidad, por eso las divisiones son ilusiones suicidas y homicidas, prejuicios muy peligrosos para todos, hasta San Agustín llegó a decir que las virtudes de los paganos son vicios magníficos.

Solo desde el uno mismo se puede reconocer al uno mismo que hay en cada individuo, lo que es imposible desde una etnia, desde una secta, desde la religión o la política, solo desde el uno mismo podemos comenzar a hablar de lo que tenemos en común y no de lo que hemos hecho hasta ahora, y que nos ha costado, y nos cuesta tanto.

La diversidad es lo que nos enriquece, entonces debemos buscar la armonía de desiguales, no la igualdad que, además de ser una ilusión, empobrece y masifica. Solo el que ha llegado a su punto central puede llegar al punto central de todos, lo que quiere decir que solo puede haber una comunicación profunda de individuo a individuo.

FUENTE http://www.facundocabral.info/literatura-texto.php?Id=160

Big Brother VIP
Facundo Cabral

28 días, una ilusión
Todos amigos, de profesión
Sin espacio en la intimidad
Y sin ganas de nominar

Sólo hay un baño, que compartir
11 gallinas, que consentir
Muchos retos que superar
Sin aumento de exclusividad

Esto es Big Brother VIP!
Brother VIP, Brother VIP, Brother VIP,
Brother VIP, Brother VIP, Brother VIP…

Sin maquillaje, ni personajes
Sin un libreto, y sin apuntador
Sin tener que ser buenos ni malos
Simplemente vivir como hermanos

Así es nuestra esencia
Sin mucha ciencia
Nos queremos sólo divertir
Aunque el rating haya que subir

Esto es Big Brother VIP!
Brother VIP, Brother VIP, Brother VIP,
Brother VIP, Brother VIP, Brother VIP…

Sin tener que ser buenos ni malos
Simplemente vivir como hermanos

Así es nuestra esencia
Sin mucha ciencia
Nos queremos sólo divertir
Aunque el rating haya que subir

Esto es Big Brother VIP!
Brother VIP, Brother VIP, Brother VIP…

Ven, ven, toma, la vida es una broma
El tiempo no perdona digo punto y coma (coma)
Coma toma bebe, se hace lo que quiere
Quien quiere caminar ah?
Quien quiere nadar ah?
Quien quiere bronceada ah?
Puedes escuchar el mínimo secreto
Y me ves, me ves, me controlas en la oscuridad

Pero a ver… ¿en qué estoy pensando?

No Soy de Aqui
Facundo Cabral

Me gusta el mar y la mujer cuando llora
las golondrinas y las malas señoras
saltar balcones y abrir las ventanas
y las muchachas en abril

Me gusta el vino tanto como las flores
y los amantes, pero no los señores
me encanta ser amigo de los ladrones
y las canciones en francés

No soy de aquí, ni soy de allá
no tengo edad, ni porvenir
y ser feliz es mi color
de identidad

Me gusta estar tirado siempre en la arena
y en bicicleta perseguir a Manuela
y todo el tiempo para ver las estrellas
con la María en el trigal

No soy de aquí, ni soy de allá
no tengo edad, ni porvenir
y ser feliz es mi color
de identidad

El Diablo Es un Ser Orgulloso
Facundo Cabral

Composición: Facundo Cabral

El Diablo Es un Ser Orgulloso

El diablo es un señor almidonando,
que nunca olvida el saco y el sombrero
Que vive en una casa con placares
para esconder el miedo y lo ajeno

El diablo es tan correcto como el hambre,
perfecto y ordenado como el fraude
A veces tiene panza y si no tiene,
es calvo como todos sus placeres.

El diablo tiene cola mas la esconde
en grueso portafolio color negro,
Donde lleva también los documentos
que lo autorizan a matar al pueblo.

El diablo pone el alma en las tribunas,
y escucha los discursos de los muertos
Se arrastra con orgullo por la historia
y se acuesta con pobrísimos recuerdos

El diablo se levanta muy temprano,
cansado del confort que lo encadena
Y corre por las calles presuroso
de compartir su astillo y su pena.

Lo he visto muchas veces como ustedes
en el espejo y el bolsillo de cualquiera,
En el seguro q asegura todo,
menos la paz, la luz, la primavera.

Lo he visto caminar al lado mío
y medir la moral y las polleras
Decidir el tamaño de la dicha,
la justicia, el honor y las ideas

Lo he visto muchas veces pero ahora,
mi alegría habla claro de su ausencia
Talvez sus propias manos lo mataron
al escuchar por fin a su conciencia.

Talvez sus propias manos lo mataron
al escuchar por fin a su conciencia.

Pobre Mi Patron
Facundo Cabral

yo no se quien va mas lejos
la montaña o el cangrejo
pobrecito mi patron piensa que el pobre soy yo
Quien sabe si el apollarse
es mejor que deslisarse
pobresito mi patron piensa que el pobre soy yo
Mas que el oro es la pobresa
lo mas caro en la existencia
pobrecito mi patron piensa que el pobre soy yo
Solamente lo barato
se compra con el dinero
pobrecito mi patron piensa que el pobre soy yo
Que me inporta ganar dies
si se contar hasta seis
pobresito mi patron piensa que el pobre soy yo

Ella Tiene La Costumbre
Facundo Cabral

Recitado
Ella tiene la costumbre hermosa de las ventanas
hacernos el buen regalo de anunciarnos las mañanas
ella tiene la costumbre de fundarnos la esperanza
con su amororsa manera de acomodarnos la almohada
ella nos dice,te quiero,con la camisa planchada
es tan cierto lo que tiene que para siempre alcanza
nuestra casa siempre estuvo donde quiera que ella estaba
por eso este donde este hoy siempre me siento en casa
Ella tiene la costumbre de andar descalza por casa
y de traer para el mate,los bizcochitos con grasa
ella tiene la costumbre de no preguntarme nada
por que le basta y le sobra que al final regrese a casa
que al final regrese a casa,que al final regrese a casa
Ella tiene la costumbre de saber lo que me pasa
y de curarmelo todo,inclusive la nostalgia
ella puede ser el mundo,la patria,Dios o mi casa
y hasta puede ser mi madre por que se le da la gana
por que se le da la gana,por que se le da la gana

Ella…

Este Es Un Nuevo Dia
Facundo Cabral

Este es un nuevo dia
Para empezar de nuevo
Para buscar al angel
Que aparece en los suenos
Para cantar para reir
Para volver a ser feliz (Bis)
En este nuevo dia
Yo dejare el espejo
Y tratare de ser
Por fin un hombre bueno
De cara al sol caminare
Y con la luna volare (Bis)

Si Yo Pudiera Ser
Facundo Cabral

Caracol milenario que camina los sueños
color de otras esferas que enamora el silencio
esencia de los mares que crece la montaña
el pan de los pastores la luz de la cigarra.
La más hermosa brisa por la que vuelve el viento
la eternidad grandiosa que vive en un momento
la pasión más divina que libera el Quijote
la razón del invierno que seduce al coyote.
Si yo pudiera ser, solo por una vez
lo que tu crees que soy, lo que tu crees que soy.
Paloma de Picasso y vino de Machado
espejo de Walt Withman y balcón de Gustavo
clavel de Federico su luna y su campana
la noche de aquel día que estalló en su ventana.
El sol maravilloso que incendia las arenas
la misteriosa muerte, la manzana primera
el estallido eterno de la eterna vida
la libertad infinita y la pequeña herida.
Si yo pudiera ser…

Vuele Bajo
Facundo Cabral

Que espera Dios?
que el hombre vuelva a ser un niño
para recibirlo en su seno
perfecto,perfecto

No crezca mi niño,no crezca jamas
los grandes al mundo le hacen mucho mal

El hombre ambiciona cada dia mas
y pierde el camino por querer volar

Vuele bajo porque abajo
esta la verdad
esto es algo que los hombres
no aprenden jamas

Por correr el hombre no puede pensar
que ni el mismo sabe para adonde va

Sigue siendo niño y en paz dormiras
sin guerras ni maquinas de calcular

Vuele bajo…

Dios quiera que el hombre pudiera volver
a ser niño un dia para comprender

Que esta equivocado si piensa encontrar
con una escopeta la felicicdad

Vuele bajo…

Vuele bajo…

Lider Arriba
Facundo Cabral

Composición: Marco Sarmiento

Mil caminos mil rutas llevamos
Historias proezas mi mano agitando en el
Sol o en la lluvia

Siempre listos marcha la patrulla
Soy un lider real paciente y conciente
Mi obra se extiende por los continentes
Ser fiel, ser leal, servir y ayudar

Coro
Arriba arriba mi tropa marcha pa’ arriba
Arriba arriba mi tropa marcha pa’ arriba
Arriba arriba mi tropa marcha pa’ arriba
Solidario humanitario soy scout venezolano

La flor de liz que adorna mi pecho
Es un simbolo claro de mucho respeto
Powell abrio un camino directo
A la vida la union la hermandad y al amor
Soy un guia de paz y solidaridad
Todo el mundo conoce cual es mi verdad
Una noche en el monte, en el rio o el mar
La naturaleza es mi casa real.

Coro
Arriba arriba mi tropa marcha pa’ arriba
Arriba arriba mi tropa marcha pa’ arriba
Arriba arriba mi tropa marcha pa’ arriba
Solidario humanitario soy scout venezolano.

TRES HEMBRAS QUE AMO

La filosofía, la Historia y la literatura son tres hembras que amo y que me enriquecen día a día, que me acercan al hombre que debo ser, por eso en estos papeles están mis huellas, y desandándolas puedo llegar a los primeros fervores y a los primeros días, ver a la saludable luz de la distancia en qué andaba, cómo fui encontrando la dirección que hoy llevo, quiénes tuvieron que ver con mi crecimiento, y de lejos son más divertidos los amores difíciles y el hambre, estación por la que siempre volvemos a pasar, y de lejos los cuervos son más grandes y los veranos más largos, a la distancia calientan más los hogares y la abuelas son más sabias.

Mis papeles son el mapa de todo lo que caminé y la biblioteca de proyectos que no sé por qué abandoné o concreté, como la búsqueda de una nueva literatura que provocara una nueva sociedad.

Revisando mis papeles compruebo que el retrato del mundo que soñé hacer terminó siendo un bosquejo de autorretrato, lo que no es poco.

Cada tanto vuelvo a gozar los 27.798 versos de los 24 Cantos del primer poema de la Humanidad, tan ingeniosos como épicos, nacidos en los años en que la inmigración de las tribus dóricas forzaron a la próspera cultura micénica a conformarse con un modo de vida más sencillo, tanto que los llamaron los siglos oscuros, provocados por los aqueos que conquistaron a Troya, heroica y mítica historia que cantó Homero, el que para Platón educó a Grecia porque sin él no hubiera habido ni literatura ni filosofía, Homero, el luminoso ciego por el que tenemos un sistema mitológico de excitantes profundidades espirituales y psicológicas, la base de nuestra lógica que, poéticamente, nos lleva a la ética, al antiguo orden establecido por Zeus, el padre de los dioses y de los hombres, que llevamos en nosotros a todos los fenómenos de la Naturaleza, a los que Homero, con mitos y símbolos, agrega una nueva perspectiva al descubrir nuevos pensamientos en nosotros, Homero, el que veía lo que venía sin dejar de vivir al presente, su presente mitológico, es decir enriquecido por lo mejor del pasado, el ciego vidente que siempre me lleva 3.200 años atrás, a los días en que un pueblo arcaico conquistó una ciudad, necesitado de un paso libre a través de los Dardanelos. Esa es la Odisea que me sigue contando Homero, la odisea que todo hombre realiza en busca de su identidad, de sus metas filosóficas, de su patria espiritual, la patria que para Ulises era el mundo de las ideas de Platón, y Troya el mundo manifestado en el que los hombres se encontraban ligados a las posibilidades limitadas de la percepción física.

Los griegos fueron a Troya a rescatar a Helena, la mujer más bella del mundo, pero en el despertar del pensamiento griego, belleza física también significaba belleza espiritual porque los griegos no separaban lo bello de lo bueno, por eso adoraban a la belleza más que cualquier otro pueblo, por eso Helena era el ideal mayor de la cultura griega, un símbolo de la búsqueda del ánima, la parte femenina del alma humana que nos queda por descubrir, por eso Helena, como Penélope, representa las luchas no realizadas en el alma del héroe, los campos que tiene que encontrar para lograr la perfección espiritual, porque solo así podrá volver a su casa, un retorno al paraíso, la realización de lo que ya existe en el hombre, volver a ser lo que uno fue en el principio, es decir el verdadero, por eso Ulises no deja de pensar en la necesidad de volver a la patria (pensando en ello, Platón creó la noción del recuerdo del mundo de las ideas).

En el sur de Tracia, los griegos se hicieron de un gran botín, por eso Ulises quiso partir enseguida, pero sus hombres se demoraron con el vino, permitiendo a sus enemigos recuperarse de la derrota, lo que le ocasionó muchas bajas a los griegos, a los que lo efímero les hizo olvidar la meta superior, y este descuido es el símbolo de las emociones bajas, de los deseos que vencen a la voluntad del hombre, tonterías que pueden ser fatales.

El hombre suele olvidar sus metas superiores por satisfacer deseos groseros, artificiales, momentáneos (en Platón, los cuerpos son las sombras de las ideas, y en el budismo, la identificación con lo pasajero es la causa de todos los sufrimientos).

A Ulises le costó tanto llevar a sus hombres, que se demoraban en cualquier placer, como a Moisés el pueblo hebreo, y también tuvo que luchar contra la hostilidad de Poseidón, el dios del mar, que era un símbolo del subconsciente, por eso Ulises lo cruzó como un viajero que buscaba su ser verdadero, sabía que en algún lugar de ese mar encontraría su patria, y lo sabía porque estaba en medio del camino, porque ya estaba en marcha.

Siempre vamos a casa, decía Novalis, lo que significa que el hombre es un ser espiritual según su verdadera naturaleza interior, y que su identidad está ligada a su relación con el mundo material, y recordar esta naturaleza original y buscarla es el sentido de la vida.

Muchas veces, cuando me preguntan mi nombre, estoy tentado a responder como Ulises: Nadie, tal vez porque se tiene poder sobre las cosas de las que se conoce el nombre, y yo soy muy independiente.

En general, asusta lo que no podemos denominar, no nos preocupa tanto lo que tiene nombre, pero lo desconocido siempre se nos hace peligroso, es más fácil luchar contra un enemigo conocido, por eso siento que estoy a salvo cuando no revelo mi identidad (¿Usted es Borges?, le preguntó alguien en la calle. A veces, le dijo el maestro).

El retorno está previsto desde la partida, pero nadie lo tiene seguro, ni siquiera Ulises, al que Eolo, rey de los vientos, se los dio todos en una bolsa, el Ulises que fue reduciendo su tripulación para purificar la travesía, para cuidar la salud del barco, Ulises, el capitán y el símbolo del verdadero yo interior, que tenía que quedar como único sobreviviente, y todos los demás, pequeños yoes que eran solamente aspectos de la personalidad, tenían que morir. Todas las máscaras que habían aceptado les impidieron ser auténticos (por mucho que se enamoraran de ellas), por eso todos pudieron ser transformados en cerdos cuando la maga Circe los hechizó, la maga Circe que representaba un aspecto de Artemisa, diosa de la Naturaleza, y la guerra de Circe contra Ulises fue para defender lo matriarcal de lo patriarcal, pero después de un año, Ulises se liberó de la hechicera y bajó al Hades, más allá de las columnas de Herakles (hoy Gibraltar) para buscar consejo en Tiresías, el sabio vidente, primer descenso a los infiernos que sucede en el Canto ll.

Después, antes de llegar a Ítaca, Ulises vuelve a bajar a los infiernos, como el sol que desaparece bajo la tierra cada atardecer para iniciar su viaje nocturno, pero vuelve a emerger para que el viaje se aclare cerca de las islas de Galli, al norte del estrecho de Messina, pero las sirenas le entorpecen el retorno a casa, lo seducen con sus cantos para volver a bajarlo al reino de los muertos, a las sombras que lo distraen de las metas superiores donde los hombres alcanzan su verdadera estatura, donde se hacen uno con los dioses (los deseos son las peores cadenas de los hombres)

FUENTE http://www.facundocabral.info/literatura-texto.php?Id=159

Yo No Quiero Ser Un Ciudadano
Facundo Cabral

Perdoname señor pero a veces me canso
a veces me canso de ser un ciudadano

me cansa la ciudad,las oficinas
me cansa la familia y la economia

La familia,mi señor,ese via crucis de parientes
esa miseria en cooperativa
madre hay una sola,señor
y justo vino a tocarme a mi

Perdoname señor,estoy harto de este infierno
este mercado mediocre donde todos tienen precio
perdoname señor,pero yo me ire contigo
por tus montañas,tus mareas y tus rios

Perdoname señor,pero a veces pienso
que tienes para mi algo mejor que esto
perdoname señor,no quiero ser un ciudadano
yo quiero ser un hombre como me has creado
perdoname señor

El silencio es luz, de Alejandra Pizarnik

2011-07-05T22:13:00.000-07:00

Martes, 12 de julio :Presentación de Libro de poesía: "Balada Del Asesino" de Mixha Zizek

2011-07-04T20:08:00.000-07:00

Martes, 12 de julio :Presentación de Libro de poesía: "Balada Del Asesino" de Mixha Zizek

Presentación de Libro de poesía: "Balada Del Asesino" de Mixha Zizek
Hora

Martes, 12 de julio · 19:00 - 21:00
Lugar
La Noche: Bolognesi 307 - Barranco - Lima

Más información
Todos están invitados a la presentación a la presentación del mi libro "Balada Del Asesino"

La presentación estará a cargo de los poetas Domingo de Ramos, Roger Santivañez y Carmen Ollé.

Editado por: Travías editores
Cecilia Podestá

Poesia por limosna

2011-06-30T23:36:00.000-07:00

La muerte

2011-06-30T23:33:00.000-07:00

MARIO H. RUSSO DECLAMANDO "EL LLANTO DEL PAYASO"

2011-06-29T13:53:00.000-07:00

Ríe fuerte payaso ríe,
No ves que a la gente no le importa tu pesar,
Iluminada esta la gran carpa, es día de fiesta
La función debe de empezar
Luce gracioso y gentil
Se siempre un amigo cordial
Ponte la enorme nariz colorada
Y tus zapatos de charol con cintas azuladas

Señores de la audiencia
Ya comienza la función
Ríe fuerte payaso, ríe
Vas por buena senda sigue
No ves que todos te aplauden
Magistrales arcos iris
Sean hoy tus amplias sonrisas
No viertas gotas de sangre
Sobre el colorido traje
No es momento de llantos, ni de congojas

Límpiate esos lagrimones
No ves acaso que ensucian el piso
Estúpido payaso
Sino te gusta vete es tu decisión
A nadie le importa
Tu orfandad o tus miedos.
Llora solo por dentro ruiseñor herido
Que no te escuchen cálmate
A cuestas dices cargar toda tu pena
Pero a la humanidad no importa
Ese es solo tu problema

Lloras por el candor, por la fe
Lloras por la pureza, la lealtad
La amistad, el amor, los sueños, la verdad
Pero entiende payaso tonto
Aquí solo vienen a reír, solamente a reír
Si te desgarras o te duele
Finge amiguito que no nada pasa
Las verdades por suerte
Tienen de contraparte las mentiras

Ríe fuerte payaso ríe
No seas como la arena
Mensajera de dolor y calamidad.
Mira graban todo lo que dices,
Te toman bellas fotos y las exhiben
No te sientes un actor importante,
Ves hay muchas pruebas sobre tu arte
No llores tonto payaso
Cósete la herida y esconde la pena

Entiende a nadie le importas
Solo quieren carcajadas y dulces
Y globos, no quieren desgracias
No buscan espantos, ni verdades
Estas resultan siempre dolorosas

¿Qué dices?
Que te duele
Que te mueres
Y a quién le importa jaaaaaaaaa

Ríe fuerte payaso, ríe
Ya se abre el telón
Recuerda tu acto en la cuerda floja
Cae con fuerza eso les gusta
JEM WONG
15.09.05

"Si del dolor nacen mis versos
bienvenido seas dolor"
JEM

El ático de Mixha: Caleidoscopio

2011-06-26T20:34:00.000-07:00

Una historia fascinante

El ático de Mixha: Caleidoscopio

Silvio Rodriguez y Pablo Milanes: Cual es tu bando?

2011-06-21T18:02:00.000-07:00

SENCILLAMENTE EXTRAORDINARIOS

Pablo Milanes El Amor de mi Vida

2011-06-21T17:24:00.000-07:00

El Amor de Mi Vida
Pablo Milanés

Te negaré tres veces
Antes de que llegue el alba.
Me fundiré en la noche
Donde me aguarda la nada.
Me perderé en la angustia
De buscarme y no encontrarme.
Te encontraré en la luz
Que se me esconde tras el alma.

Desandaré caminos
Sin salidas como muros.
Recorreré los cuerpos
Desolados sin futuro.
Destruiré los mitos
Que he formado
Uno a uno
Y pensaré en tu amor
Este amor nuestro
Vivo y puro.

Te veo sonreír
Sin lamentarte de una herida.
Cuando me vi partir pensé
Que no tendrías vida.
Qué gloria te tocó,
Qué ángel te amó
Que has renacido.
Qué milagro se dio
Cuando el amor
Volvía a tu nido.

Qué puedo hacer,
Quiero saber
Que me atormenta en mi interior.
Si es el dolor
Que empieza a ser
Miedo a perder
Lo que se amó.

Será que eres
El amor de mi vida...

Señor Presidente Humala indulte al Señor Fujimori en su gobierno

2011-06-19T12:11:00.000-07:00

"La gente se arregla todos los días el cabello. ¿Por qué no el corazón?" Proverbio chino

"Ojo por ojo y todo el mundo acabará ciego." -Mahatma Gandhi

"No me preocupa el grito de los violentos, de los corruptos, de los deshonestos, de los sin ética. Lo que más me preocupa es el silencio de los buenos". -Martin Luther King-(1929-1968).