SACRIFICIO POR FANNY JEM WONG

De FANNY JEM WONG 18-11-2009

SACRIFICIO


Arráncale a la noche
los gritos del silencio….
Viste tu cuerpo
de rojos soles.
Acomoda
los cabellos ausentes
Cántale y dile
que eres una bestia,
una fiera herida.
Pídele…que cure
viejas heridas
Ordénale….. lamer tus llagas
que limpie la bilis,
veneno de tu alma
Aúlla fuerte loba salvaje.
Haz resonar en los ecos del tiempo,
el clamor de todas las ansias
Que se incline ante tus plantas
Y venga a ti…dispuesto al sacrificio.


FANNY JEM WONG

30-08-2009

LIMA – PERÚ

CONTADORWAP

My way - François Sinatra Presley - by Karstorm

My way

AND NOW, THE END IS HERE,
AND SO I FACE THE FINAL CURTAIN.
MY FRIEND, I´LL SAY IT CLEAR,
I´LL STATE MY CASE, OF WHICH I´M CERTAIN.
I´VE LIVED A LIFE THAT´S FULL,
I TRAVELLED EACH AND EVERY HIGHWAY.
AND MORE, MUCH MORE THAN THIS,
I DID IT MY WAY.

REGRETS, I´VE HAD A FEW
BUT THEN AGAIN, TOO FEW TO MENTION.
I DID WHAT I HAD TO DO
AND SAW IT THROUGH WITHOUT EXEMPTION.
I PLANNED EACH CHARTED COURSE,
EACH CAREFUL STEP ALONG THE BYWAY.
AND MORE, MUCH MORE THAN THIS,
I DID IT MY WAY.

YES, THERE WERE TIMES,
I´M SURE YOU KNEW,
WHEN I BIT OFF
MORE THAN I COULD CHEW.
Letras4U.com » letras traducidas al español
BUT THROUGH IT ALL,
WHEN THERE WAS DOUBT,
I ATE IT UP AND SPIT IT OUT.
I FACED IT ALL AND I STOOD TALL,
AND DID IT MY WAY.

I´VE LOVED, I´VE LAUGHED AND CRIED.
I´VE HAD MY FILL, MY SHARE OF LOSING.
AND NOW, AS TEARS SUBSIDE,
I FIND IT ALL SO AMUSING
TO THINK I DID ALL THAT.
AND MAY I SAY, NOT IN A SHY WAY,
´OH, NO, OH, NO, NOT ME, I DID IT MY WAY´.

FOR WHAT IS A MAN, WHAT HAS HE GOT?
IF NOT HIMSELF, THEN HE HAS NAUGHT.
TO SAY THE THINGS HE TRULY FEELS
AND NOT THE WORDS OF ONE WHO KNEELS.
THE RECORD SHOWS I TOOK THE BLOWS
AND DID IT MY WAY.

YES, IT WAS MY WAY.


A MI MANERA


Y AHORA, EL FINAL ESTÁ AQUÍ,
Y ENTONCES ENFRENTO EL TELÓN FINAL.
MI AMIGO, LO DIRÉ SIN RODEOS,
HABLARÉ DE MI CASO, DEL CUAL ESTOY SEGURO.
HE VIVIDO UNA VIDA PLENA,
VIAJÉ POR TODOS Y CADA UNO DE LOS CAMINOS.
Y MÁS, MUCHO MÁS QUE ESTO,
LO HICE A MI MANERA.

ARREPENTIMIENTOS, HE TENIDO UNOS POCOS
PERO IGUALMENTE, MUY POCOS COMO PARA MENCIONARLOS.
HICE LO QUE DEBÍA HACER
Y LO HICE SIN EXENCIONES.
PLANÉE CADA PROGRAMA DE ACCIÓN,
CADA PASO CUIDADOSO A LO LARGO DEL CAMINO.
Y MÁS, MUCHO MÁS QUE ESTO,
LO HICE A MI MANERA.

SÍ, HUBO OPORTUNIDADES,
ESTOY SEGURO QUE LO SABÍAN,
CUANDO MORDÍ
MÁS DE LO QUE PODÍA MASTICAR.
Letras4U.com » letras traducidas al español
PERO AL FINAL,
CUANDO HUBO DUDA,
ME LO TRAGUÉ TODO Y LUEGO LO DIJE SIN MIEDO.
LO ENFRENTÉ TODO Y ESTUVE ORGULLOSO,
Y LO HICE A MI MANERA.

HE AMADO, HE REÍDO Y LLORADO.
TUVE MALAS EXPERIENCIAS, ME TOCÓ PERDER.
Y AHORA, QUE LAS LÁGRIMAS CEDEN,
ENCUENTRO TAN DIVERTIDO
PENSAR QUE HICE TODO ESO.
Y PERMÍTANME DECIR, SIN TIMIDEZ,
´OH, NO, OH, NO, A MÍ NO, YO SÍ LO HICE A MI MANERA´.

PUES QUE ES UN HOMBRE, ¿QUÉ ES LO QUE HA CONSEGUIDO?
SI NO ES A SÍ MISMO, ENTONCES NO TIENE NADA.
DECIR LAS COSAS QUE REALMENTE SIENTE
Y NO LAS PALABRAS DE ALGUIEN QUE SE ARRODILLA.
MI HISTORIA MUESTRA QUE ASUMÍ LOS GOLPES
Y LO HICE A MI MANERA.

SÍ, FUE A MI MANERA.

FUENTE

http://www.letras4u.com/frank_sinatra/my_way.htm

INSTANTE POR FANNY JEM WONG

INSTANTE

Umbral…….Instante……Piedra……Sombras
A quién le interesa el orden en que aparecen las palabras
A quién le importa su real significado,
A quién su carga afectiva, sus colores
Las pinto una a una.....maquillándolas con destreza.

Atraen.....Seducen....Excitan....transpiran...
Embriagan....fornican.....se tragan entre ellas
Logro arrancárselas…… Hambrienta oscuridad
Y cuando todas las penas ladran dentro de mis viseras
Convulsionadas las regreso al vacío.

Un martillo enfebrecido golpea el obsesivo cerebro,
En el umbral “Yo” vistiéndome de luces negras
En un instante que se hace eterno, pateando piedras,
tratando de alejarme finalmente de las sombras

FANNY JEM WONG
27-08-2009
LIMA PERÚ


Arrancándose de los ojos
las visiones del pasado,
¡Camina! Altiva Reina
hacia los verdes prados


JEM

ESCOMBROS POR FANNY JEM WONG

“CÍRCULOS…. CÍRCULOS…. MILES DE ELLOS… SIN PRINCIPIO… SIN FINAL….”
JEM WONG

ESCOMBROS

Escondida tras las ruinas de los años idos,
bajo las piedras más oscuras del camino…
Batiéndome entre escombros,
mordiéndome los labios….
Asomo la cabeza, respiro….

Engendrando preguntas tras preguntas…
Apretando el sexo entre las piernas.
Arrancándome la piel en girones.
Más no consigo ver luz…. solo fuego,
no hay olas fabulosas, ni espuma…

Aquí estoy… como antes… como hoy…
con mis bestias y demonios,
enfrentada a mis espejos,
recogiendo mis horribles pedazos,
atravesada de recuerdos….

Detener el tic tac de los relojes…
Cómo se hace eso….cómo huyo de mí…
Cómo detengo está loca orgía de pulsiones
Cómo seco las humedades que brotan de mis letras
Cómo logro borrar esta secuencia de deseos impronunciables

Sobre sábanas blancas una y otra vez me suicido,
en cada espasmo, en cada contorción….
Golpe a golpe rompiendo el silencio….
Levanto la cabeza, respiro….
Y sigo haciendo el amor….

FANNY JEM WONG
24/08/2009

"MIRO MI REFLEJO EN EL ESPEJO, ME RECORRO UNA Y MIL VECES Y ME RECONOZCO”.....
MI POESÍA SOY YO

Extracción de la piedra de la locura POR ALEJANDRA PIZARNIK

Extracción de la piedra de la locura

Cantora nocturna

Joe, macht die Musik von damals nacht…

La que murió de su vestido azul está cantando. Canta imbuida de muerte al sol de su ebriedad. Adentro de su canción hay un vestido azul, hay un caballo blanco, hay un corazón verde tatuado con los ecos de los latidos de su corazón muerto. Expuesta a todas las perdiciones, ella canta junto a una niña extraviada que es ella: su amuleto de la buena suerte. Y a pesar de la niebla verde en los labios y del frío gris en los ojos, su voz corroe la distancia que se abre entre la sed y la mano que busca el vaso. Ella canta.

a Olga Orozco

Vértigos o contemplación de algo que termina

Esta lila se deshoja.

Desde sí misma cae

y oculta su antigua sombra.

He de morir de cosas así

Privilegio

I

Ya perdido el nombre que me llamaba,

su rostro rueda por mí

como el sonido del agua en la noche,

del agua cayendo en el agua.

Y es su sonrisa la última sobreviviente,

no mi memoria

II


El más hermoso

en la noche de los que se van,

oh deseado,

es sin fin tu no volver,

sombra tú hasta el día de los días

Nuit du Coeur

Otoño en el azul de un muro: sé amparo de las pequeñas muertas.

Cada noche, en la duración de un grito, viene una sombra nueva. A solas danza la misteriosa autónoma. Comparto su miedo de animal muy joven en la primera noche de las cacerías.

Fragmentos para dominar al silencio

I

Las fuerzas del lenguaje son las damas solitarias, desoladas, que cantan a través de mi voz que escucho a lo lejos. Y lejos, en la negra arena, yace una niña densa de música ancestral. ¿Dónde la verdadera muerte? He querido iluminarme a la luz de mi falta de luz. Los ramos se mueren en la memoria. La yacente anida en mí con su máscara de loba. La que no pudo más e imploró llamas y ardimos.

II

Cuando a la casa del lenguaje se le vuela el tejado y las palabras no guarecen, yo hablo.

Las damas de rojo se extraviaron dentro de sus máscaras aunque regresarán para sollozar entre flores.

No es muda la muerte. Escucho el canto de los enlutados sellas las hendiduras del silencio. Escucho tu dulcísimo llanto florecer mi silencio gris.

III

La muerte ha restituido al silencio su prestigio hechizante. Y yo no diré mi poema y yo he de decirlo. Aun si el poema (aquí, ahora) no tiene sentido, no tiene destino.

Sortilegios

Y las damas vestidas de rojo para mi dolor y con mi dolor insumidas en mi soplo, agazapadas como fetos de escorpiones en el lado más interno de mi nuca, las madres de rojo que me aspiran el único calor que me doy con mi corazón que apenas pudo nunca latir, a mí que siempre tuve que aprender sola cómo se hace para beber y comer y respirar y a mí que nadie me enseño a llorar y nadie me enseñara ni siquiera las grandes damas adheridas a la entretela de mi respiración con babas rojizas y velos flotantes de sangre, mi sangre, la mía sola, la que yo me procuré y ahora vienen a beber de mí luego de haber matado al rey que flota en el río y mueve los ojos y sonríe pero está muerto y cuando alguien está muerto, muerto está por más que sonría y las grandes, las trágicas damas de rojo han matado al que se va río abajo y yo me quedo como rehén en perpetua posesión.

Un sueño donde el silencio es de oro

El perro del invierno dentella mi sonrisa. Fue en el puente. Yo estaba desnuda y llevaba un sombrero con flores y arrastraba mi cadáver también desnudo y con un sombrero de hojas secas.

He tenido mucho amores -dije- pero el más hermoso fue mi amor por los espejos.

Estar

Vigilas desde este cuarto

donde la sombra temible es la tuya.

No hay silencio aquí

sino frases que evitas oír.

Signos en los muros

narran la bella lejanía.

(Haz que no muera

sin volver a verte.)

Las promesas de la música

Detrás de un muro blanco la variedad del arco iris. La muñeca en su jaula está haciendo el otoño. Es el despertar a las ofrendas. Un jardín recién creado, un llanto detrás de la música. Y que suene siempre, así nadie asistirá al movimiento del nacimiento, a la mímica de las ofrendas, al discurso de aquella que soy anudada a este silenciosa que también soy. Y que de mí no que demás que la alegría de quien pidió entrar y le fue concedido. Es la música, es la muerte, lo que yo quise decir en las noches variadas como los colores del bosque.

Continuidad

No nombrar las cosas por sus nombres. Las cosas tienen bordes dentados, vegetación lujuriosa. Pero quién habla en la habitación llena de ojos. Quién dentellea con una boca de papel. Nombres que vienen, sombras con máscaras. Cúrame del vacío –dije. (La luz se amaba en mi oscuridad. Supe que ya no había cuando me encontré diciendo: soy yo.) Cúrame –dije.

Como agua sobre una piedra

a quien retorna en busca de su antiguo buscar

la noche se le cierra como agua sobre una piedra

como aire sobre un pájaro

como se cierran dos cuerpos al amarse

Extracción de la piedra de la locura

Elles, les âmes (…), sont malades et elles souffrent et nul ne leur porte remède; elles sont blessées et brisés et nul ne les panse.

Ruysbroeck

La luz mala se ha avecinado y nada es cierto. Y si pienso en todo lo que leí acerca del espíritu… Cerré los ojos, vi cuerpos luminosos que giraban en la niebla, en el lugar de las ambiguas vecindades. No temas, nada te sobrevendrá, ya no hay violadores de tumbas. El silencio, el silencio siempre, las monedas de oro del sueño.

Hablo como en mí se habla. No mi voz obstinada en parecer una voz humana sino la otra que atestigua que no he cesado de morar en el bosque.

Si vieras a la que sin ti duerme en un jardín en ruinas en la memoria. Allí yo, ebria de mil muertes, hablo de mí conmigo sólo por saber si es verdad que estoy debajo de la hierba. No sé los nombres. ¿A quién le dirás que no sabes? Te deseas otra. La otra que eres se desea otra. ¿Qué pasa en la verde alameda? Pasa que no es verde y ni siquiera hay una alameda. Y ahora juegas a ser esclava para ocultar tu corona ¿otorgada por quién?, ¿quién te a ungido?, ¿quién te ha consagrado? El invisible pueblo de la memoria más vieja. Perdida por propio designio, has renunciado a tu reino por las cenizas. Quien te hace doler te recuerda antiguos homenajes. No obstante, lloras funestamente y evocas tu locura y hasta quisieras extraerla de ti como si fuese una piedra, a ella, tu solo privilegio. En un muro blanco dibujas las alegorías del reposo, y es siempre una reina loca que yace bajo la luna sobre la triste hierba del viejo jardín. Pero no hables de los jardines, no hables de la luna, no hables de la rosa, no hables del mar. Habla de lo que sabes. Habla de lo que vibra en tu médula y hace luces y sombras en tu mirada, habla del dolor incesante de tus huesos, habla del vértigo, habla de tu respiración, de tu desolación, de tu traición. Es tan oscuro, tan en silencio el proceso a que me obligo. Oh habla del silencio.

De repente poseída por un funesto presentimiento de un viento negro que impide respirar, busqué el recuerdo de alguna alegría que me sirviera de escudo, o de arma de defensa, o aun de ataque. Parecía el Eclesiastés: busqué en todas mis memorias y nada, nada debajo de la aurora de dedos negros. Mi oficio (también en el sueño lo ejerzo) es conjurar y exorcizar. ¿A qué hora empezó la desgracia? No quiero saber. No quiero más que un silencio para mí y las que fui, un silencio como la pequeña choza que encuentran en el bosque los niños perdidos. Y qué sé yo qué ha de ser mí si nada rima con nada.

Te despeñas. Es el sinfín desesperante, igual y no obstante contrario a la noche de los cuerpos donde apenas un manantial cesa aparece otro que reanuda el fin de las aguas.

Sin el perdón de las aguas no puedo vivir. Sin el mármol final del cielo no puedo morir.

En ti es de noche. Pronto asistirás al animoso encabritarse del animal que eres. Corazón de la noche, habla.

Haberse muerto en quien se era y en quien se amaba, haberse y no haberse dado vuelta como un cielo tormentoso y celeste al mismo tiempo.

Hubiese querido más que esto y a la vez nada.

Va y viene diciéndose solo en solitario vaivén. Un perderse gota a gota el sentido de los días. Señuelos de conceptos. Trampas de vocales. La razón me muestra la salida del escenario donde levantaron una iglesia bajo la lluvia: la mujer-loba deposita a su vástago en el umbral y huye. Hay una luz tristísima de cirios acechados por un soplo maligno. Llora la niña loba. Ningún dormido la oye. Todas las pestes y las plagas para los que duermen en paz.

Esta voz ávida venida de antiguos plañidos. Ingenuamente existes, te disfrazas de pequeña asesina, te das miedo frente al espejo. Hundirme en la tierra y que la tierra se cierre sobre mí. Éxtasis innoble. Tú sabes que te han humillado hasta cuando te mostraban el sol. Tú sabes que nunca sabrás defenderte, que sólo deseas presentarles el trofeo, quiero decir tu cadáver, y que se lo coman y se lo beban.

Las moradas del consuelo, la consagración de la inocencia, la alegría inadjetivable del cuerpo.

Si de pronto una pintura se anima y el niño florentino que miras ardientemente extiende una mano y te invita a permanecer a su lado en la terrible dicha de ser un objeto a mirar y admirar. No (dije), para ser dos hay que ser distintos. Yo estoy fuera del marco pero el modo de ofenderse es el mismo.

Briznas, muñecos sin cabeza, yo me llamo, yo me llamo toda la noche. Y en mi sueño un carromato de circo lleno de corsarios muertos en sus ataúdes. Un momento antes, con bellísimos atavíos y parches negros en el ojo, los capitanes saltaban de un bergantín a otro como olas, hermosos como soles.

De manera que soñé capitanes y ataúdes de colores deliciosos y ahora que tengo miedo a causa de todas las cosas que guardo, no un cofre de piratas, no un tesoro bien enterrado, sino cuantas cosas en movimiento, cuantas pequeñas figuras azules y doradas gesticulan y danzan (pero decir no dicen), y luego está el espacio negro -déjate caer, déjate caer-, umbral de la más alta inocencia o tal vez tan sólo de la locura. Comprendo mi miedo a una rebelión de las pequeñas figuras azules y doradas. Alma partida, alma compartida, he vagado y errado tanto para fundar uniones con el niño pintado en tanto que objeto a contemplar, y no obstante, luego de analizar los colores y las formas, me encontré haciendo el amor con un muchacho viviente en el mismo momento que el del cuadro se desnudaba y me poseía detrás de mis párpados cerrados.

Sonríe y yo soy una minúscula marioneta rosa con un paraguas celeste yo entro por su sonrisa yo hago mi casita en su lengua yo habito en la palma de su mano cierra sus dedos un polvo dorado un poco de sangre adiós oh adiós.

Como una voz no lejos de la noche arde el fuego más exacto. Sin piel ni huesos andan los animales por el bosque hecho cenizas. Una vez el canto de un solo pájaro te había aproximado al calor más agudo. Mares y diademas, mares y serpientes. Por favor, mira cómo la pequeña calavera de perro suspendida del cielo raso pintado de azul se balancea con hojas secas que tiemblan en torno a ella. Grietas y agujeros en mi persona escapada de un incendio. Escribir es buscar en el tumulto de los quemados el hueso del brazo que corresponda al hueso de la pierna. Miserable mixtura. Yo restauro, yo reconstruyo, yo ando así de rodeada de muerte. Y es sin gracia, sin aureola, sin tregua. Y esa voz, esa elegía a una causa primera: un grito, un soplo, un respirar entre dioses. Yo relato mi víspera. ¿Y qué puedes tú? sales de tu guarida y no entiendes. Vuelves a ella y ya no importa entender o no. Vuelves a salir y no entiendes. No hay por donde respirar y tú hablas del soplo de los dioses.

No me hables del sol porque me moriría. Llévame como a una princesita ciega, como cuando lenta y cuidadosamente se hace el otoño en un jardín.

Vendrás a mí con tu voz apenas coloreada por un acento que me hará evocar una puerta abierta, con la sombra de un pájaro de bello nombre, con lo que esa sombra deja en la memoria, con lo que permanece cuando avientan las cenizas de una joven muerta, con los trazos que duran en la hoja después de haber borrado un dibujo que representaba una casa, un árbol, el sol y un animal.

Si no vino es porque no vino. Es como hacer el otoño. Nada esperabas de su venida. Todo lo esperabas. Vida de tu sombra ¿qué quieres? Un transcurrir de fiesta delirante, un lenguaje sin límites, un naufragio en tus propias aguas, oh avara.

Cada hora, cada día, yo quisiera no tener que hablar. Figuras de cera los otros y sobre todo yo, que soy más otra que ellos. Nada pretendo en este poema si no es desanudar mi garganta.

Rápido, tu voz más oculta. Se transmuta, te transmite. Tanto que hacer y yo me deshago. Te excomulgan de ti. Sufro, luego no sé. En el sueño el rey moría de amor por mí. Aquí, pequeña mendiga, te inmunizan. ( Y aún tienes cara de niña; varios años más y no le caerás en gracia ni a los perros.)

mi cuerpo se abría al conocimiento de mi estar

y de mi ser confusos y difusos

mi cuerpo vibraba y respiraba

según un canto ahora olvidado

yo no era aún la fugitiva de la música

yo no sabía el lugar del tiempo

y el tiempo del lugar

en el amor yo me abría

y ritmaba los viejos gestos de la amante

heredera de la visión

de un jardín prohibido

La que soñó, la que fue soñada. Paisajes prodigiosos para la infancia más fiel. A falta de eso -que no es mucho-, la voz que injuria tiene razón.

La tenebrosa luminosidad de los sueños ahogados. Agua dolorosa.

El sueño demasiado tarde, los caballos blancos demasiado tarde, el haberme ido con una melodía demasiado tarde. La melodía pulsaba mi corazón y yo lloré la pérdida de mi único bien, alguien me vio llorando en el sueño y yo expliqué (dentro de lo posible), palabras buenas y seguras (dentro de lo posible). Me adueñé de mi persona, la arranqué del hermoso delirio, la anonadé a fin de serenar el terror que alguien tenía a que me muriera en su casa.

¿Y yo? ¿A cuántos he salvado yo?

El haberme prosternado ante el sufrimiento de los demás, el haberme acallado en honor de los demás.

Retrocedía mi roja violencia elemental. El sexo a flor de corazón, la vía del éxtasis entre las piernas. Mi violencia de vientos rojos y de vientos negros. Las verdaderas fiestas tienen lugar en el cuerpo y en los sueños.

Puertas del corazón, pero apaleado, veo un templo, tiemblo, ¿que pasa? No pasa. Yo presentía una escritura total. El animal palpitaba en mis brazos con rumores de órganos vivos, calor, corazón, respiración, todo musical y silencioso al mismo tiempo. ¿Qué significa traducirse en palabras? Y los proyectos de perfección a largo plazo; medir cada día la probable elevación de mi espíritu, la desaparición de mis faltas gramaticales. Mi sueño es un sueño sin alternativas y quiero morir al pie de la letra del lugar común que asegura que morir es soñar. La luz, el vino prohibido, los vértigos, ¿para quién escribes? Ruinas de un templo olvidado. Si celebrar fuera posible.

Visión enlutada, desgarrada, de un jardín con estatuas rotas. Al filo de la madrugada los huesos te dolían. Tú te desgarras. Te los prevengo y te lo previne. Tú te desarmas. Te lo digo, te lo dije. Tú te desnudas. Te desposees. Te desunes. Te lo predije. De pronto se deshizo: ningún nacimiento. Te llevas, te sobrellevas. Solamente tú sabes de este ritmo quebrantado. Ahora tus despojos, recogerlos uno a uno, gran hastío, en dónde dejarlos. De haberla tenido cerca, hubiese vendido mi alma a cambio de invisibilizarme. Ebria de mí, de la música, de los poemas, por qué no dije del agujero de ausencia. En un himno harapiento rodaba el llanto por mi cara. ¿Y por qué no dicen algo? ¿Y para qué este gran silencio?

Noche compartida en el recuerdo de una huida

Golpes en la tumba. Al filo de las palabras golpes en la tumba. Quién vive, dije. Yo dije quién vive. Y hasta cuándo esta intromisión de lo externo de lo interno, o de lo menos interno de lo interno, que se va tejiendo como un manto de arpillera sobre mi pobreza indecible. No fue el sueño, no fue la vigilia, no fue el crimen, no fue el nacimiento: solamente el golpear como un pesado cuchillo sobre la tumba de mi amigo. Y lo absurdo de mi costado derecho, lo absurdo de un sauce inclinado hacia la derecha sobre un río, mi brazo derecho, mi hombro derecho, mi oreja derecha, mi desposesión. Desviarme hacia mi muchacha izquierda —manchas azules en mi palma izquierda, misteriosas manchas azules—, mi zona de silencio virgen, mi lugar de reposo en donde me estoy esperando. No aún es demasiado desconocida, aún no sé reconocer estos sonidos nuevos que están iniciando un canto de queja diferente del mío que es un canto de quemada, que es un canto de niña perdida en una silenciosa ciudad en ruinas.

¿Y cuántos centenares de años hace que estoy muerta y te amo?

Escucho mis voces, los coros de los muertos. Atrapada entre las rocas: empotrada en la hendidura de una roca. No soy yo la hablante: es el viento que me hace aletear para que yo crea que estos cánticos del azar que se formulan por obra del movimiento son palabras venidas de mí.

Y esto fue cuando empecé a morirme, cuando golpearon en los cimientos y me recordé. Suenan las trompetas de la muerte. el cortejo de muñecas de corazones de espejo con mis ojos azul—verdes reflejados en cada uno de los corazones .

Imitas viejos gestos heredados. Las damas de antaño cantaban entre muros leprosos, escuchaban trompetas de la muerte, miraban desfilar —ellas, las imaginadas— un cortejo imaginario de muñecas con corazones de espejo y en cada corazón mis ojos de pájara de papel dorado embestida por el viento. La imaginada pajarita cree cantar; en verdad sólo murmura como un sauce inclinado sobre el río.

Muñequita de papel, yo la recorté en papel celeste, verde, rojo, y se quedó en el suelo, en el máximo de la carencia de relieves y de dimensiones. En medio del camino te incrustaron, figurita errante, estás en el medio del camino y nadie te distingue pues no te diferencias del suelo aun si a veces gritas, pero hay tantas cosas que gritan en un camino ¿por qué irían a ver qué significa esa mancha verde, celeste, roja?

Si fuertemente, a sangre y fuego, se graban mis imágenes, sin sonidos, sin colores, ni siquiera lo blanco. Si se intensifica el rastro de los animales nocturnos en las inscripciones de mis huesos. Si me afinco en el lugar del recuerdo como una criatura se atiene a la saliente de una montaña y al más pequeño movimiento hecho de olvido cae —hablo de lo irremediable, pido lo irremediable—, el cuerpo desatado y los huesos desparramados en el silencio de la nieve traidora. Proyectada hacia el regreso, cúbreme con una mortaja lila. Y luego cántame una canción de una ternura sin precedentes, una canción que no diga de la vida ni de la muerte sino de gestos levísimos como el más imperceptible ademán de aquiescencia , una canción que sea menos que una canción, una canción como un dibujo que representa una pequeña casa debajo de un sol al que le faltan algunos rayos; allí ha de poder vivir la muñequita de papel verde, celeste y rojo; allí se ha de poder erguir y tal vez andar en su casita dibujada sobre una página en blanco.

Linterna sorda

Los ausentes soplan y la noche es densa. La noche

tiene el color de los párpados del muerto.

Toda la noche hago la noche. Toda la noche escribo.

Palabra por palabra yo escribo la noche.

ALEJANDRA PIZARNIK

PIEL AMARILLA POR FANNY JEM WONG

PIEL AMARILLA

Mi pequeño grillo
de ojitos dormidos
trozo del cielo,
fabulosa nube de algodón,
luz eterna,
claro día,
sensible aurora,
lluvia de estrellas,
viento tibio,
Monarca… de todos mis sueños.

Mi danzarín en pañales,
no frunzas el ceño
tú eres motivo y fuerza,
mi lucero travieso,
mi ardiente esperanza.
Sonríe…. piel amarilla
que por fin llego la mañana
Y vuela amor …. Vuela…. vuela alto
con la certeza de ser
el inicio y el fin
de todos mis días
Te amo bebe… te amo

Tu mamá
19/08/2009
FANNY JEM WONG
LIMA – PERÚ
11.16 PM.

Diario, carta y relato • "EL REINO DE HIRAM"

Diario, carta y relato • "EL REINO DE HIRAM"

EL DIARIO ÍNTIMO
Viernes 17.03.06
08.00. AM.

Que flojera, se hizo tarde. Tengo tanto que hacer. El día parece que será bello .Mi pequeño y gris amigo vino como siempre a cantarme.
-¿Hasta cuándo lo hará?
-No lo sé.
Es lindo verlo sobre el umbral de la ventana, dichoso él que puede volar y ser totalmente libre. Escribiré más tarde debo correr al gimnasio y pasar por la galería de arte.
5.00. PM.
Un fuerte olor a charol y a pinturas invade la habitación.
-¡Por fin terminaron!
-¡Estoy muerta!
-.Debo enmarcar mis últimas pinturas, pienso que quedarán bien en ese lado del cuarto que parece ahora tan vació. Jaaaaaaaa
-¿Vacío?
Mi marido diría:
-¿Qué dices mujer?
-¿Vacío?
-Eres increíble, si aquí no hay espacio ni para un alfiler.
Aunque ya es tiempo creo de volver a pintar y organizar una exposición, hace tanto que no lo hago. No me vendría la idea mal no solo me gusta, también me entusiasma .Además resultaría divertido y necesito nuevos aires, algo que motive y revitalice.
-¡Vaya! Qué lindo se ve todo.
Extrañe tanto a mis amiguitos por fin están en su lugar y sobre repisas recién barnizadas. Aunque esto parece más una juguetería que un dormitorio pero, no me importa. Siempre he dicho que este es mi mundo de muñecas.
Se me ocurre que ellas deberían ser el tema para mis próximas pinturas. Bueno, lo pensaré. Además será bello ver la galería de arte repleta de parejas con sus pequeños hijos, correteando de lado a lado, es algo poco frecuente. Me imagino la cara del Director se pondrá colorado como tomate por el enojo. Será divertido.
Ahora te dejo por un rato diario mío deseo solo leer mucho y escribir por toneladas

10. 00. PM

Me pregunto:
-¿Por qué las horas parecen hoy tan largas?
Mi noción del tiempo es tan distinta .Necesito escapar de esas miradas y ser simplemente yo, solo yo.
El misterio de la bestia que habita en mí se apodera de mi corazón. Mis pensamientos navegan por aguas extrañamente encrespadas. Me siento tan cansada de todo. De convencionalismos sociales estúpidos e hipócritas. Este mundo a veces es tan intolerable. Pareciera que cada vez hay menos gente buena. Impera la mentira, el qué dirán, las conveniencias y la falsa moralidad
-¿Cómo lucho contra la corriente y me mantengo sin zozobrar?
Me lo he preguntado tantas veces pero, siempre he tenido algo muy claro y es que siempre seré como soy y no me arrepiento de ello.
A veces también me pregunto:
-¿Si mi forma de pensar, de sentir y de ser es una maldición?
Me conmueve tanto el esplendor de la primavera, el canto de las aves, el botón que retoña y sin embargo en otras ocasiones puedo ser tan extremadamente dura.
Me gustaría poder tirarme desnuda sobre la verde hierba y contemplar el cielo. Observar como una niña las nubes navegantes y dibujar sobre ellas los más fabulosos sueños. Pero solo la una sensación de extraña quietud que no me agrada se instala en la habitación
-¡Debo romperla!
-¡No soporto el silencio!
En mí, se oculta un misterio extraño que a veces ni yo misma logro comprender a plenitud.
-Te extraño Arturo, te extraño mucho hoy siento tu ausencia. Falta tan poco para que regreses y quisiera que fuese ya.
También extraño a Mamasan, pensé que hoy la vería y tampoco esta.
-¿Sabes? Amigo de papel, vi por un instante a mi pequeño ratón. Mi pecho no reaccionó como antes. Le mire, no sentí alegría, solo un hilo delgado de nostalgia y muchísima tristeza. No por mí, fue por él.
Me tragué como tantas otras veces los humos que lentos se desvanecían en la habitación.
-¡Sentí dolor! ¡Tanto dolor!
A pesar de que quisiera exterminar todas mis emociones, no puedo. Este mundo de oscilaciones constantes resulta a veces tan agotador pero, en fin no es posible para mí cambiarlo.
La ruptura de nuestra relación parece inevitable .Ahora comprendo que tendré que organizar su ausencia. Es evidente que no debo recrearle más en mi mente pero, a pesar de todo, tiene un trozo de mi corazón. Siempre tuve la convicción de que existía pero, nunca entendí qué falto para que comprendiera mi esencia. Constate muchísimas veces que me hacía falta y siempre lo exprese, ahora creo que nunca pudo entenderlo.
-No le culpo, ni dejo de quererle, solo sé que por muchas razones logre inmunizarme a su extraña forma de ser. La mente es tan compleja y algunas almas viven tan confundidas que volverían loco al más cuerdo.
Estar lejos de él era antes algo tan difícil de aceptar pero, no debo de ser necia cada quién elige lo que cree que es mejor para sí mismo.
Cocheros, predicadores, ratones, reyes, torres, duendes, muñecas, payasos, hasta el Rey Salomón y no sé cuantos personajes más invente y recree en mis poemas. Solo deseaba que el mundo entero los recordara, ahora creo que ya no podré sorprender a nadie con ellos.
Me canse de escribir tantas veces “Mi poesía soy yo” que pienso en nadie logro comprenderlo en la magnitud real de esa frase.
Total bien dice el refrán “El papel aguanta todo”. Pero como nada es definitivo, la rueda de la vida seguirá corriendo y solo lo que fue transparente y verdadero transcenderá.
Ojala mi confundido amigo lo comprenda algún día, creo que si lo logra dejará de sufrir tanto. Porque su sufrimiento es tan solo un estado de su conciencia al cual él y solo él se condena, porque en verdad no se conoce como él cree.
Lo único que tengo bien en claro, es que mis sentimientos hacia mi amigo serán eternos, como los granados de la poesía que escribí para otra amiga. Quizás, algún día a ese amigo que tanto amo le invente un rostro y lo pinte, nunca antes lo pensé. No necesite hacerlo pues, él solo tuvo el rostro de la muñeca que me mira cada noche desde un rincón. Total mis manos siempre se desesperan por escribir y crear
-¡Lo pintaré!
Espero poder escribir un hermoso poema pero, la verdad querido diario ya no sé si ellos sirven para algo. Si este don es un designio divino o un regalo de algún demonio travieso que se divierte a costa de mis costillas.
Tengo tantos temas en la mente, quizás escriba sobre la belleza o sobre el valor del respeto. Quizás me convierta en arpa, en piano, en diosa, hada, princesa o en cualquier otra cosa. O quizás solo escriba Fanny y no Jem.
-Todavía no me decido. Lo único que tengo en claro es que debo escribir porque es la única forma que poseo para escapar de la monotonía y de mí misma. De acelerar la vida y exprimirla para canalizar el estar marcada por el fuego.
En fin trabajar, trabajar y trabajar para no pensar en otras cosas.
Creo que definitivamente escribiré una carta especial para mi amiga Mamasan no la veo hace días y no sé si estará triste o bien.
Te dejo amigo de papel, tú por lo menos no te irás nunca… por fin llegó Arturo.

Sábado 17.03.06
03.00. AM.

No puedo dormir, mi buen amigo sigo y seguiré llenando el universo de palabras así como tus páginas, a pesar de que muy pocos comprendan lo que significan mis letras y solo tú las conserves con dedicación por no poseer otra voluntad que no sea la mía. La distancia y la ausencia hoy me pesan más que nunca.
Pero sé de alguien que al leerme se preguntará:
-¿Qué se tomo Jem?
-Nada amigo mío, solo Coca Cola jaaaaaaaaaaaaaaa. Aunque difícilmente me creerían ya que no encontré mejor forma de evadirme que escribirle a Mamasan una carta tan insólita como su autora “Yo”.JAAAAAAAAAAAAAAAAAAA
Pienso que ella puede estar sintiéndose triste hace días que no nos vemos. Se habrá sentido tan intrigada con mis ocurrencias respecto Simone de Beauvoir y Fanny Jem Wong. De imaginarme la cara que debe de haber puesto me río sola .Pero la expresión de su rostro cuando menciono a Paúl Sartre comparándolo con mi marido, esa me hubiese gustado fotografiarla.

De FANNY JEM WONG MIS MUÑECAS

LA CARTA:
Callao, 19 de Marzo del 2006
Mi querida amiga:
Te extraño tanto, hoy no hice locuras para variar. ¡No te rías! .Me levante algo tarde y como siempre llego mi pequeño amigo alado a cantarme sobre el umbral de mi ventana. Salí corriendo al gimnasio, también pase unos instantes por la galería. Al regresar me dedique a arreglar la habitación.
-Es en serio, solo leí muchísimo durante toda la tarde, a pesar de que me sentía cansada y escribí toneladas de letras para el taller de Leochami. Y te cuento un secreto:
-Espero no traumatizarlo.
Te cuento que por fin terminé de acomodar todo en mi habitación, quedo linda.
-Ya lo veraz. Pasé tres días de locura con tanto sube y baja cosas pero, finalmente es un ensueño, lleno de criaturas de toda especie que crean y desbordan en imágenes de dulzura por donde la vista se pasee. En el pasado quedo la mañana en que el cielo raso se desplomo, cuando todo fue caos y desorden.
-¿Sabes? .Estoy pensando que ya es tiempo de volver a pintar .Hace mucho que no lo hago .Se me ocurre amiga mía que mis muñecas sean el tema para una futura exposición, sobre todo por el público que se captará en la galería. Aunque al director de la misma no creo que le guste mucho ver niños correteando de un lado a otro, con lo renegón que él es.
En fin es cosa de madurar la idea para que resulte algo lindo.
-¿No lo crees?
Hoy me siento triste Mamasan, alguien a quien quiero muchísimo se aleja y no puedo hacer nada .Bajo la luz de sus estrellas bien sabes que escribí tantos versos y ahora parece que todas partieron con él. Lo vi esta tarde por unos minutos y solo sentí mucha tristeza y dolor.
Me queda tan lejos el refugio de su compañía cuando mis arrebatos e impulsos febriles dibujaban infinidad de cantos de amor bueno. También hubo veces y no lo niego de intenso dolor porque no llegaron a buen recaudo mis emociones. Él simplemente creo que las olvido.
La amistad y el afecto sincero no tuvieron otro objeto que la manifestación de mi espíritu pero, creo en verdad que no lo entendió como debería.
Te aseguro que no lo culpo, no tendría sentido, creo que ambos perdimos la brújula. Y por otro lado él no reconoció la magia de los matices de mis plumas en los poemas que escribí.
Bueno contarte todo esto amiga mía me cuesta , mejor te escribiré de otras cosas porque todo esto duele y mucho.
-¿Sabes? Pasando a otro tema, descubrí algo interesante entre la cantidad de cosas que leí.
Quizás tú pienses:
-¡Jem, se volvió loca!
Pero no es así. Solo deseo divertirte un poco haciendo uso de mi capacidad imaginativa de la cual no tienes dudas. Supongo. ¿O sí? Jaaaaaaaaaaaa.
Solo trataré de enredarte como siempre para variar jaaaaaaaaaaaa.
Te cuento que Simone de Beauvoir y Fanny Jem Wong tenían varios problemas y coincidencias en sus esquemas mentales jaaaaaaaaaaaaaaa.
Te preguntarás:
-¿Por qué afirmo semejante locura?
-Y cómo puedo cometer la osadía de escribirlo, en fin tú sabes que soy “chapita”.
Bueno te contaré que para Simone, lo esencial en su concepción del amor entre un hombre y una mujer era alcanzar una unión radical y extrema, en donde la comunicación fuese casi absoluta. Primer punto en común, pero la verdad es que eso, a muy pocos varones les gusta. Prefieren la mentira y las poses. A veces pienso que son llevados por el mal.
-¿Tú qué opinas?
Creo que cuando más les mienten, los maltratan o los usan están más felices.
-¿Lo puedes creer?
Bueno, escríbelo para que nunca lo olvides.
Quizás si yo fuese así no habría perdido a las personas que he querido. Por suerte mi esposo no es así sino seguiría soltera, te lo aseguro.
Él vendría a ser como Paúl Sartre pero, ¡Ojoooooooo! Solo en algunas cosas. No en todo, jaaaaaaaaaaa porque Sartre fue terrible y mujeriego como ninguno jaaaaaaaaaaaaaa
Arturo es especial, alimenta y apoya siempre mi capacidad creatividad .Intenta hacer lo mismo con mi espíritu aunque la verdad, este a veces le da dolores de cabeza por ser cuestionador, extremadamente travieso y rebelde.
A veces bromeando me dice:
-“En la próxima vida serás más espiritual, porque en esta predomina tu parte animal”.
-Yo solo me rió porque, sé bien que eso es verdad.
Además tú sabes bien como detesto los convencionalismos sociales estúpidos, la falsa moralidad y disciplina tras la que tanta hipocresía se oculta. Porque la verdad es que cada vez hay menos gente buena y auténtica, prefieren usar máscaras según la ocasión.
Bueno te sigo contando lo que leí, Simone escribió:
-“Quería que me consideraran, pero tenía esencialmente necesidad de que me aceptaran en mi verdad”.
-¿Sabes?
Amiga mía, mi lucha es esa precisamente “Ser y trascender”.
No quiero ajustarme a las cosas en las no creo o que me imponen. Así se cayese el mundo entero sobre mi cabeza .La verdad es que lo quiero a mis pies, respetando mi derecho de ser individual y diferente, respetando mi forma de pensar, mi sentir y mis convicciones. Si no fuese así la vida no tendría mucho sentido para mí, total si mi libertad no daña a otros creo que estoy en todo mi derecho de ser como quiero.
Siempre he pensado que lo más fácil y cómodo para el común de las gentes es nadar hacia dónde la corriente les lleve, trepar al carro del mejor postor y tan solo llegar de cualquier manera, pareciera que en esta selva predomina el pensamiento de Maquiavelo “El fin justifica los medios”. Seguir órdenes, cumplir reglas así no estén de acuerdo. Yo ni puedo, ni quiero, nunca seré así .No creas mi querida amiga que es tarea fácil, pero por lo menos puedo mirar a quién sea a los ojos sin bajar la cabeza. Pero si hablamos de hombres la cosa se complicaría mucho más
-¿No lo crees?
Son a veces tan extraños en sus comportamientos, creo que son movidos por el mal porque algunos cuando peor los tratan más quieren. Con razón dice bien una obra que leí que Las Mujeres Son De Venus Y Los Hombres De Marte que pensamos y sentimos diferente.
Alguna vez hace ya bastante tiempo alguien a quien quiero mucho me dijo que me arriesgara a surfear en otras aguas, que abandonara mi zona de comodidad y luchara siempre por ser y por las cosas en las que yo creía.
Decía:
-Es tan bello ver que en un mundo caótico y tan cambiante en dónde todos luchan por tener, tú luchas por ser.
-¡Nunca cambies!
Grabé su discurso en mi mente y en mi corazón pero, él creo que lo olvido, para después solo hablarme de respetar espacios convenientes. La ruptura fue inevitable, la boca y la palabra escrita decía una cosa y las actitudes decían otras.
Bueno, no quiero entristecerte te seguiré contando .Simone y Sartre. Compartieron tantas cosas sobre todo su pasión por las letras pero, lo que más me entusiasmo es cómo esta pareja siempre logro respetar su derecho a ser en libertad total.
Fue así que su amor pudo superar los umbrales de la misma muerte. Bueno amiga si quiere saber la historia completa de estos personajes búscala y léela jaaaaaaaaaaaaaaaa.
-¡No seas perezosa!
Ahora bien, esta carta puede ser de todas las que te hayan recibido antes la más extraña pero, no me negaras que resultó entretenida por absurda y rara como su autora Jaaaaaaaaa.
Total, te digo:
- “Genio y figura hasta la sepultura”
Solo quería divertirte a mi manera por esa razón te escribí así, no me hagas mucho caso.
-Típica conducta evasiva en mí, el escribir para no pensar, para sentir y no sentir.
-¿Paradójico?
-¿Extraño, quizás?
-¿Quién sabe?
Sé que me entiendes, nos parecemos mucho. Mi desventaja es que soy demasiado consciente de todo lo que pasa dentro de mí.
-Hoy estoy maniaca jaaaaaaaaaaaa.
-Y no sé si tú de repente algo triste, espero de corazón que no sea así. Y si lo estabas estoy segura que ya se te paso un poco porque, a nadie se le ocurriría escribirte así, solo a mí.
Me imagino tu cara a estas alturas de mi pequeña carta jaaaaaaaaaaaa .Me hubiese deleitado fotografiándola para nunca olvidarla.
Además me sentía terrible porque en pequeño unicornio que habita en mi corazón se sintió abandonado, en fin era algo que ya presentía desde hace mucho, la rupturas a veces son inevitables. Solo te confieso que estoy pensando inventarle un rostro .Creo que lo pintare…

Bueno, hora de despedirme .Te extraño
Muchos besitos
FANNY JEM WONG

De FANNY JEM WONG MIS MUÑECAS

EL RELATO
EL REINO DE HIRAM

En un antiguo castillo del poderoso reino de Hiram, vivía una Princesa llamada Jem. Cuentan que siempre estuvo rodeada de amor y que nada parecía faltarle. Su hogar era cálido y el fuego siempre permanecía encendido. Su habitación estaba repleta de tesoros arcaicos, de muchos retratos y autorretratos de sus antepasados pintados por ella los que formaban una estupenda galería.
Dormía rodeada de muñecas muy valiosas para su corazón y de muchísimas estatuillas las cuales cuidaba con esmero. Casi todo lo que la rodeaba había sido adquirido por su leal príncipe Arturo y los que no eran obsequios de la gente que ella amaba, por esa razón poseían tanto valor y significado.
Sobre una mesa confeccionada en roble rojo, se encontraba un frasco de cristal de de bohemia en él espesa tinta. Al lado una caja de placas doradas contenía siete plumas. Una era de un color azul, intenso con la que escribía sus penas. Otra tan negra como el ébano, con ella escribía sobre la muerte. Otra rojo escarlata como la sangre, con ella escribía sobre el dolor. La pluma dorada y la de escarcha plateada le servían para escribir sobre sus alegrías y éxitos. Otra pluma de un oscuro color heliotropo, le servía para escribir sobre sus enojos. Finalmente una pluma verde como el jade y las esmeraldas eran utilizada para escribir sobre sus sueños, anhelos, amores, esperanzas y deseos.
Cuentan los personajes más viejos de la real corte que estas le fueron obsequiadas por el poderoso Mago cuando nació y reconoció sobre la frente de la princesa que Jem venía marcada por el fuego y que por esa razón necesitaría poseer esa magia para enfrentar su destino.
Al lado del tintero y las plumas había un enorme libro empastado con la hermosa piel de un fiero oso gris. Esta fue obsequiada a la niña también el día de su nacimiento por una vieja y sabia hada. Era un libro mágico, en él se escribiría el diario de la princesa pero, no por propia mano sino que el destino se pintaría dentro de sus páginas por sí solo.
Los armarios de sus aposentos eran enormes, los vestuarios fastuosos. Cada mañana un pequeño jilguero llegaba a su ventana a dar el mejor de los conciertos, siempre sus melodiosos trinos acompañaban los despertares de la hija del fuego. Ella, permanecía muy quieta entre las sábanas de azules sedas y blancos encajes para no asustarlo, hasta que este se marchara.
Mientras se preguntaba:
-¿Hasta cuando llegara mi pequeño amigo a la ventana?
-Dichoso él que es libre y puede volar.
Una de esas tantas mañanas despertó algo más tarde que de costumbre, escucho el canto de la pequeña ave y salió corriendo, debía hacer muchas cosas. Entre ellas visitar la galería del palacio en donde colocarían un viejo retrato de uno de sus antepasados, en una ceremonia especial. Esas eran las situaciones en que la ruidosa y traviesa princesa aprovechaba para romper los protocolos y escandalizar a la corte. Esa era una de sus formas de romper la monotonía que a veces le resultaba tan asfixiante.
Cuentan que adoraba pasear bajo la luz de la blanca luna y disfrutaba las auroras como nadie en el reino, la sensación fantástica de estos fenómenos celestes desataban su prolifera imaginación, eran épocas en que la damita pintaba con entusiasmo y escribía versos, cuentos y canciones durante días enteros casi sin dormir.
Por alguna extraña razón la princesa siempre de forma súbita se ponía triste y no quería comprender, ni analizar la causa de su melancolía. En realidad ella sabía que había nacido marcada por el fuego y que esa era la razón de sus eternas tristezas pero, no deseaba aceptarlo.
El vivir entre oscilaciones y extremos constantemente resultaba para ella agotador. A veces su tristeza era tan honda que la noción del tiempo cambiaba para todos en el imponente palacio iniciándose una sucesión de días oscuros y monótonos. Días en los cuales todo era absoluto y sepulcral silencio .Las carcajadas de la princesa no producían ecos sobre los muros.
Era extremadamente rebelde, temperamental y acostumbraba romper todos los protocolos. Le disgustaba mucho los convencionalismos y posturas a veces entupidas y otras hipócritas de su época. Siempre tenía a su lado al príncipe Arturo, él era un ser comprensivo, tierno pero sobre todo paciente y leal. La conocía bien y sabía que la única manera de que ella fuese feliz era dejándola “ser”• en total libertad, pensamiento muy moderno y revolucionario para una época en donde lo aparente, era lo conveniente cosa que a pesar de que el tiempo transcurre sigue siendo igual a la actualidad.
Cuentan que la desfachatez de la indómita princesa era tal que a veces se escapaba del palacio, se despojaba de toda sus prendas y desnuda se tiraba sobre la verde hierba a contemplar las nubes en las que ella dibujaba los más inverosímiles sueños.
El príncipe del palacio poseía una sabiduría de cientos de años que le daban grandes ventajas sobre el común de los hombres, le había sido legada por sus hermanos mayores el privilegio de entender a los hijos del fuego. Este don le permitían ver lo que otros seres no podrían, por esa razón su amor hacia su princesa era tan fuerte. A veces las locuras de su damita eran hasta festejadas por él y en otros casos justificadas. Él sabía mejor que nadie que amaba a una hija del fuego y que eso no sería jamás tarea fácil.
Una noche de esas tantas en que la princesa acostumbraba leer por horas sin percatarse del tiempo y escribir toneladas de letras, llego a su jardín un extraño personaje que llenaría su tiempo con largas y entretenidas conversaciones. Parecía siempre preocuparse por ella y se ganó de a pocos su corazón. Le consagraba horas que parecían siglos, alejándola de las oscuras nubes que empañaban constantemente su cielo.
Para entonces, a pesar de que su príncipe Arturo la amaba, la princesa estaba desolada y casi no hablaba con nadie. Había tenido que renunciar a algo que para ella era un motivo de alegría diario, el poder enseñarle a los niños del reino. Una mala hechicera, consideraba que ella no debía mezclarse con el pueblo y confabuló toda una trampa para que el viejo Rey le prohibiera hacerlo.
Aludió la mala mujer que la princesa tenía pensamientos demasiado revolucionarios, poco convencionales y que no se ajustaba a sus normas .Que sus actitudes no serían las más aconsejables a seguir por los súbditos porque podrían causar problemas graves.
La hija del fuego solo lloraba y ya no encontraba mucho sentido a su vida. A pesar de que todos en el palacio se preocupaban por ella, lo único que atinó a hacer fue exiliarse. Gracias a la aparición de este nuevo personaje recuperó las ganas de sonreír. Marcus se convirtió en su mejor amigo y confidente. Sin saberlo, dos hijos del fuego enlazaban sus alegrías y tristezas.
A él le contaba absolutamente todo, compartían muchas cosas. Jem pensó que eso sería así indefinidamente. Ella siempre había creído que entre verdaderos amigos, amantes o hermanos no debía existir secreto alguno por más dolorosas que las verdades fuesen.
El enorme y misterioso castillo se iluminaba cuando ellos reían, los torreones antes desportillados y oscuros se llenaban de vida. Los góticos y gigantescos ventanales se cubrían de perfumadas flores que crecían en las enredaderas. Los antes oscuros y tortuosos corredores de los sótanos, se vestían del rojo escarlata por bellísimas alfombras persas. Y hasta los viejos espantos antes grises del éter de un cielo estrellado tomaron colores celestes. Los jardines que rodeaban el palacio reverdecieron fastuosos e imponentes árboles levantaron como titanes sus brazos hacia los cielos. Naranjos y limoneros lucían sus mejores frutos.
Cuando Marcus y la princesa se juntaban se divertían haciendo mil travesuras que infartarían al más sano y enloquecerían al más cuerdo. No solo eran amigos y confidentes, también eran cómplices y eso los divertía.
La dama de esta historia pasaba muchas horas pintando y escribiendo miles de versos. Un cúmulo de numerosas emociones alimentaron su plumas de colores Algunas veces la vistieron de negras tristezas, en otras ocasiones su pluma iridiscente vestía oro o escarcha plateada y en otras gigantescas pinceladas esmeraldas.
Pero no todo podía ser eternamente bello, la fatalidad entro una fría tarde al palacio para instalarse como su huésped. Nada pudo hacer ella para evitarlo. Ni sus cantos produjeron magia. La terrible y helada tristeza regreso, envolvió a los entrañables amigos con su cruel manto para aprisionarlos detrás del silencio.
Ella no entendía porque él cambiaba y se alejaba. No podía entenderlo, nunca supo cómo prevenirse y protegerse de los rigores de una invernada. Aprendería recién con él o perdería su fe por siempre entre millones de viejos y oxidados papeles. El castillo se inundo de sales y bilis negra, empezó a perder su color brillante y a hacerse gris y tenebroso por tanta tristeza
Una noche de esas tantas en que el sueño huye, los perros para la caza del príncipe Arturo aullaron como bestias salvajes sin cesar. Esa madrugada el príncipe se despertó sobresaltado y sintió que algo podía ocurrirle a su princesa. Por esa razón permaneció despierto velando su sueño
Al abrir los ojos la princesa observo cómo se formaba una especie de bóveda invertida sobre el techo que cubría el área de su lecho, conforme la miraba más y más se hinchaba y pensó en voz alta:
-¡Se desplomara!
Abandonó la cama y bajo corriendo a los salones en busca de su príncipe, cuando de repente un terrible ruido los ensordeció. Provenía de la habitación de la princesa, el cielo raso se había desplomado pesada y aparatosamente sobre el lecho. Ambos príncipes se miraron, no necesitaron pronunciar palabra para saber lo que se decían.
Ella solo sonrió al príncipe, este estaba pálido y descompuesto porque su día se convirtió en segundos en noche.
Sí, era indudable que aunque se resistiera a aceptar lo que la grandeza de sus azules ojos veía a su princesa podía haber muerto aplastada.
Se acerco a ella y le abrazo muy fuerte
La enorme habitación tuvo que ser desalojada, tarea ardua fue lograr que todo quedara como antes del accidente pero por fin, se consiguió que fuese así. El gentil príncipe sabía que esa habitación era el refugio de su amada princesa y envió a traer a los mejores artesanos y albañiles para restaurarla.
Por esos días ella se dedico a escribir y a escribir, tan solo para no pensar y no sentir la ausencia de su amigo, intuía que la ruptura que los alejaría estaba cerca. Además todavía los trabajos en sus aposentos no terminaban y era tan deprimente ver la habitación así.
Leyó miles de libros y el universo de su diario mágico se cubría de interminables caminos de tinta, unas veces negras azabache como sus penas, otras veces de roja ninfa como su dolor. Pero ella no lo sabía porque no lo habría jamás .Estaba siempre tan distraída en sus lecturas y poemas, cubierta de papeles hasta la cabeza.
Por fin los trabajos terminaron y Jem se pasó horas y horas correteando de un lado para otro con sus nodrizas arreglando sus tesoros. Cuando todo estuvo listo pensó
-Extrañe tanto a mis amiguitos pero ellos no me pueden hablar solo me miran y me siento tan sola. Extraño tanto a mi príncipe pero él todavía demorara una estación completa en regresar, ojala volviera ya.
Por otro lado en voz alta se decía a sí misma:
-Mi amigo Marcus tampoco está cerca y a pesar de que su ausencia me duele no le culpo de nada, solo siento tristeza y pena porque su voluntad no le pertenece
-Ojala algún día logre romper los hechizos que confunden su corazón y su mente. Solo depende de su voluntad.
-¡Ojala, algún día se dé cuenta!
-Escribiré y escribiré.
Se repetía y así lo hizo .Empezó a redactar una larga y extraña carta para una amiga a la que extrañaba mucho esta vivía en un lejano pero hermoso reino. Le contó lo triste que se sentía pero a su estilo que por cierro era muy peculiar .La princesa poseía no solo un extraño sentido del humor sino también era capaz de hacer divertida sus penas al escribirlas. Podía recrear en sus letras miles de imágenes y personajes detrás de los cuales solo estaban sus verdades y sus mágicas plumas de colores.
Terminada la carta la envió y permaneció sola por varias horas mirando por la ventana .Repentinamente sintió unos pasos, voltio y allí estaba su príncipe. Sin que la princesa se percatara ya había transcurrido toda una estación.
Corrió hacia él, se abrazaron muy fuerte. Y ella le dice.
-Realmente ni yo misma sabía cuanta falta me ibas a hacer
Él la mira y contesta:
-Yo sí lo sabía.
La levanta en sus brazos y la deposita sobre su lecho, acaricio por horas su cabellera mientras, ella observaba a una de sus muñecas que la miraba desde un rincón y pensaba en su amigo Marcus. En el rostro que le inventaría cuando lo pintara y en que a pesar de todo lo amaba entrañablemente y él a ella, su corazón no podía mentirle
El príncipe permanecía callado, imaginaba que ella tenía seguramente noches enteras sin dormir por su ausencia y tenía razón ella solo podía dormirse entre sus brazos. Por fin después de muchos días la hija del fuego agotada se durmió.
El príncipe la soltó muy despacio, dirigió la mirada hacia la mesa de roble rojo .Se acerco al Gran libro mágico y lo abrió. El destino había escrito todo lo ocurrido durante su ausencia, leyó pausada y calmadamente, como siempre un arco iris de palabras .Él mejor que nadie para entenderlas.
Lo último que leyó fue algo que pensó y que horas antes le dijera a su princesa
-No todas las almas mi amada princesa vibran en todos los planos con la misma intensidad por eso, el destino enlaza o separa a las almas y eso no es casual.
-Si la tristeza que te embarga se debe a la partida de tu amigo Marcus y su afecto en verdad fue sincero su amistad nunca morirá.
-Pero si no es un afecto grande y real se perderá inevitablemente en el tiempo.
-Para que entiendas lo que te digo: ¡Mira mis manos!
-¿Qué crees que es mejor?
-¿Qué calcen todos los dedos o solo tres?
-Todos ¿Verdad… mi amor?
-Ahora solo quiero que duermas.
El príncipe cerró el diario, levanto la transparente y azul mirada, caminó lentamente hacia el lecho de su amada. La contempló con la dulzura de siempre .Retiro las peinetas de nácar en forma de mariposas que adornaban sus cabellos. Envolvió entre sus brazos su desnudez y velo su sueño como siempre.

FANNY JEM WONG
19.03.06.

(Jemwong)

De FANNY JEM WONG MIS MUÑECAS

De FANNY JEM WONG MIS MUÑECAS

LA MANSIÓN ROJA POR FANNY JEM WONG

LA MANSIÓN ROJA POR FANNY JEM WONG

Amor divino fuego que abrasas
haz de mí tu alimento, tu bebida
Yo soy el festín que a tu mesa
Viene sola a ser servida, roséame
con el carmesí de tu sangría.

Amor este sin recatos, ni censura
tú eres el sustento y desventura
de esta flor de azahar
que mora en la mansión del deseo.

Mi tallo bajo tus fuertes manos
siempre risueño, complaciente
nunca ofrece resistencia a la lujuria
Sé mi semental…yo tu eterna hembra.
Vivo saboreando tu espesa
agua salada en mi boca.

Libera amor la pasión
de todos tus abajeños instintos
que me deleito entre requiebros
desatándoseme entera en el alma
la pulsión febril del deseo.

Rompe las cadenas de las furias
hasta hartarme sin retirarte jamás.
No soporto este lago sin ribera
estas ansias de ser tu diosa y tu credo.

Devórame insaciablemente
que la fricción vigorosa de tu cuerpo
me arda en chispas y centellas
y se encienda el mundo entero.

Haz amor, que tus pasos
confundan todos mis sentidos.
¡Te siento…. me entrego!
Penetras escondites
como un niño travieso y malcriado.

Quiero mi amor sentirte creciendo
dentro de los húmedos pozos y morir
disfrutando de sus fabulosas formas

Deliciosas sensaciones
entre copiosas esencias de azahares
perfuma la rosada cavidad entera
hazte dueño, tesoro de las estancias.

Mora en esta mansión real soberano
que se rinde a tus pies fastuosa.
Recorre la piel desnuda y nacarada
con la punta del dedo y de la lengua.

Desde los nervios hasta la blanca linfa
sucumben a las luces del candelabro
soberano, único de esta mansión roja.

Yo te recorro entre las manos, te pulo
hasta que relucientes ardan las velas
y lloren conmigo la tibia cera perfumada.

Danzaré desnuda entre sombras
que riendo aplauden los actos lujuriosos.
Cuiden que no se venga abajo el telón
del libidinoso y prolongado drama
donde fallezco en la pasión desenfrenada.

JEM WONG.
27-01-05.

¡Mi único deseo es conocer el mundo y las comedias que en él se representan!.

René Descartes

RETAZOS POR FANNY JEM WONG

24.08.07
LA CASA FRIA

La casa es un fantasmal calabozo oscuro
Los techos parecieran caerse a pedazos
¿Dónde se fueron todos?
No hay ecos, solo estaciones de invierno
Malditas poses congelantes
La casa se cae a pedazos
A nadie pareciera importarle
Cada quien se ocupa de sus muros
La poesía va perdiendo fuerza
Nadie la espera……
JEM WONG


2007-08-20 12:19:53
Walter escribió:
Mi querida amiga ya escribí hace tiempo sobre los vivos que nos viven y los muertos que nos matan. Siempre estaremos en muerte permanente, la vida es la excusa precisa para ello. Los pueblos se levantan con cada gota de sangre y con cada corazón que se transforme en el escalón de sus escaleras.
Un beso grande princesa, no dudo que tu corazón ayudara.
WALTER FAILA


08-16-2007 06:50 PM
La verdad sorprender tanta sensibilidad... Hasta agobia. Muchos dicen ser y pocos son…Mascaras...sólo son máscaras cuyo color asfixia .


08-16-2007 06:50 PM
9.34 PM ////// 09.08.07 ////// 00:00.09

Lastima, si tan solo hubieras preguntado…
Desde el pescante siempre tú...


08-10-2007 09:49 AM
24.07.07 10.19.AM 18 SEG.

En cada punto de mi universo personal eternamente tú.


07-25-2007 04:46 AM 06.07.07
La carga es pesada,
me pregunto si debiera soltarla
¡No! De nada me arrepiento...de nada.....


07-07-2007 03:00 AM
Cuento los días mientras
otra muerte se acerca


06-27-2007 11:33 AM
Es curioso entre a dejar mi pena y encontré aliento.
Es verdad todo pasa, lo sé y sigo aquí en mi casa poética,
tratando de encontrar mis versos, de encontrarme, de regresar.
Son todos un caso....curiosos, pero me hicieron bien...quiere decir que extrañan a Jem.

06-23-2007 04:57 AM
Tuve un día pésimo...demasiado trabajo y pocas ganas.
Que noche atroz, que feas imágenes pero, servirán las convertiré en poesía...
Si puedo...


04-26-2007 06:37 PM
Siento que como nunca me pesa la vida, lo curioso es que ya ni duele, solo siento cansacio.


04-26-2007 06:37 PM
-No la despierten déjala reposando en su quietud enrojecida, ella adormilada
-No oséis en levantarla, cayó en el letargo...en el sopor, donde su victimario la dejó.
Le asesinó el alma, por ende espera la descomposición de su carne
-¡Déjenla! esta dormida…
-¡Déjenla! fieras del infierno
-¡Apártense! No osen despertarla, no desea sentir mas dolor
-¡Déjenla! Sueña con sus versos, con espejos plateados y azules corredores
-¡Déjenla! No ven que esta dormida
P.D. Te regalo mis lágrimas

04-25-2007 11:52 AM

Extraño mi cabello...cuánto lo extraño
Tener tiempo para hacer poesía...tiempo..
parece siempre tan corto...


04-12-2007 06:32 PM
FRASES QUE JAMÁS DEBERÉ OLVIDAR
La malicia bebe la mayor parte de su veneno. Séneca
El demonio del mal es uno de los instintos primeros del corazón humano
Edgar Allan Poe
Nada puede hacerme daño excepto yo mismo; el mal que me agobia lo llevo conmigo y jamás sufro realmente sino por mi culpa
San Bernardo
Sólo el tiempo puede revelarnos al hombre justo; al perverso se le puede conocer en un solo día Sófocles


04-06-2007 03:37 AM
Cuando recoja mis pasos sentirás...
el frío abrazo de mi despedida...
por fín sabrás
que siempre fui verdad


04-06-2007 03:32 AM
Detrás del silencio
se ocultan los crímenes más perfectos.
Hoy se cometió uno,
nadie se entero


04-06-2007 03:29 AM
Poesía, a quién demonios importa
nadie la extraña...
son solo las lúgubres huellas
de un cien pies desorientado


11.08.07 3.55 PM
Desde el pescante,
Observas...
Cochero arrogante

08-12-2007 12:15 AM
El mundo se detiene 11.17 AM 20.01.07
La voz se asusta y tímida se esconde
un torpedeos de imágenes atropellan la mente


01-21-2007 08:08 PM

EL LABERINTO

La vida es un laberinto con mil caminos cerrados para una sola meta. ¿Pero, cuál es el camino bueno? ¿Aquel? ¿Este? Para algunos puede ser el primero y para otros, no llega siquiera a ser el último. Y en este laberinto estás como yo buscando la salida, el lugar donde se esconde la risa y el final la promesa. Hasta llegar a ella el amor es sólo una fantasía teñida de esperanza. Mira tus manos, ¿qué tienen para dar en esa búsqueda? Que no se agote. Profundiza en tus ojos, Tócate el cuerpo y deja recibir en ti la búsqueda del otro. Si crees encontrar el camino justo y descubres una salida cerrada con murallas y con aceros, vuélvete e intenta otra chance comprendiendo que todo es producto de este juego que se llama laberinto. Arriesga un nuevo intento en cada camino fallido. Si te quedas parado solo encontrarás a quienes buscan una salida y están perdidos. No lo escribí, pero me gusta, no sé la fuente

"Estoy seguro de que en verdad se vuelve a vivir de nuevo, de que la vida emerge de la muerte y de que las almas de los muertos están vivas" Sócrates
-Dices que recuerde a Sócrates , bien...

- Hoy le cantaré a la muerte, quizás así consiga que la vida me despierte.


12-12-2006 11:53 AM
Todos observan...
pocos se mojan...
la sospecha se hace certeza.


11-06-2006 10:57 PM

“Nunca dejaré de sorprenderme de la estupidez humana”….gran verdad.Ser parte y juez... Vaya objetividad. Libertad de expresión...Excusa absurda de maldades y de huestes alcahuetas para justificar, su actitud servil mientras, esperan lamiéndoles los pies.


11-05-2006 04:19 PM

Y REGRESÓ

Majestuoso, indiferente
e inmenso océano
Fuiste lejano horizonte,
tormenta de nostalgias
Nunca abrigaste el alma,
ni la vestiste de azul calma
Fuiste esquivo,
frío amor consumiéndose las aguas.
Egoísta navío atravesando
mares de extremo a extremo
Diestro pintas
los húmedos cristales
de rojas ansiedades
Gotas de sangre deslizáronse
sobre las pálidas mejillas
Y regresó…
pidiendo a gritos encender brazas
Desesperado esta por recorrer
la popa con encendido aliento
Traes amoroso timonel
el arrebato de todas las ansias
Bordando estas sobre el impaciente vientre
la marca de fuego
Clavando el ancla de tu naves
una y otra vez en el húmedo centro
Retorciendo los cabos
y el árbol de hélice cual eje enloquecido
Mar de tibia espuma blanca
inundando la proa hasta la popa
Eres amor embriagadora brisa
que arremete la popa de espejo
Puliendo esta tu afanosa lengua
la lanzada y el puente
De estribor a babor haces tuya
la cubierta y el entre puente
Flotando yacen los velas
frente al altivo faro que irrumpe
Rompiéndome las olas y la espuma
entre gritos y quejidos
Loco vas navío bajo el murmullo
de las blancas olas
Besando hambriento,
afanoso de placeres
las trémulas olas
Flameando de amor estallas,
no detienes los motores
Suspiras, suplicas,
lloras, gritas
¡No deseas detener
tu embriagador viaje hacia el Oriente!
Historia sin fin de tintas frescas
sobre el cuaderno amarillo de bitácora
Y regresó…...como tantas otras veces...

FANNY JEM WONG
23.10.2006

“Mira vida mía las caracolas llenarse de besos sonoros
Que las olas en ardiente suspiro
nos quemen y nos ardan los quejidos”
JEM


10-23-2006 03:00 AM
No fui princesa...no lo fui.Ni tú mi Rey

09-15-2006 01:00 AM
-¡Vaya sorpresa!
-Ahora soy la musa de mi sombra
-jaaaaaaaaaaaaa
-¿Qué tal?
Me da risa…siempre me temerá…siempre, pero no importa.
Nunca más...nunca más


11-27-2006 10:46 AM
Hoy conocí a Chela y deseo escribir la más linda poesía para una dulce y ejemplar jovencita


08-08-2006 02:15 AM
Que fácil resulta para algunos, quitarse el afecto como se quitan el traje… ¡Ojala! para mí fuese ,así de fácil…


07-26-2006 09:14 PM
Desearía poder escribir la más bella poesía, sin embargo mi inspiración parece estar perdida.
Jem

RETAZOS POR FANNY JEM WONG

RETAZOS

28 AÑOS DESPUÉS

Me quedo con lo mío, lo asumo..... Sabes hoy sé con la certeza más absoluta que también me voy contigo... En esta vida mi querido señor “X” tú el primero como afirmaste y los otros que han formado parte de mi historia, jamás podrán hacer de cuenta que no existí.... Cuando no esté quedaran mis versos, ... Es bueno saber que trascenderán a mi propia existencia. ¿No crees?

Desearme que sea feliz utópico, nadie es totalmente feliz menos "yo" con la complejidad de mi mente, mi soberana arrogancia y de mis estados más profundos tan salvajes y desmedidos, dejemos eso de ser feliz… para la gente sencilla pues yo no lo soy.

Sobre mi bebe él es solo mío, solo mío…. Vive en mí… está vivo en mi mente, en mi corazón, lo veo en la cara de mis hijos nacidos, cada día cuando despierto, él esta…. Nunca se fue. Es lo único que no pudieron arrebatarme….

Ni siquiera hoy me das una respuesta valedera a todos mis cuestionamientos, leo tus correos escuetos, vacios, me saben a burla, entonces de que sirvió esperar que la vida nos volviera acercar, si no hay justificaciones a todo lo vivido.

Mencionas mis fantasmas con una ligereza increíble ¿Con qué derecho? Resumes toda mi existencia en un simple “Sé feliz” en fin creo que pido mucho, tampoco tienes la culpa de cómo piensa mi mente y de eso soy consciente eso es parte de los componentes de mi propia locura.

Quizás Dios fue injusto contigo, puso el detonador de mi cerebro en tus manos sin que lo supieras. Me siento realmente mal, me agotan las emociones, me convierten en un ser de callejuelas oscuras que comienza a escribir sin poderse detener buscando algo que ni siquiera sabe ya qué es y perdóname por eso.

Te daré algo que nunca tú a mi me diste con la seguridad de que nada, ni nadie podrá cambiarlo, de los amores que he vivido tú fuiste el primero y siempre lo serás porque contigo empezó mi historia y se gesto la que ahora soy.

Jem Wong

08-08-2009

“Dejemos que los muertos descansen en sus tumbas”



CONCLUSIÖN

-Para mi eres Fanny a Jem no la conozco.
-¡Basta! ¡Basta!
Hace mucho que murió ,
ni siquiera la recuerdo.




28 AÑOS DESPUÉS POR FIN PUEDES DORMIR
TE AMO BEBE
SIEMPRE TE AMARÉ
FANNY

MI PEQUEÑO NIÑO POR FANNY JEM WONG

De FANNY JEM WONG 8

MI PEQUEÑO NIÑO



Mi pequeño niño,
lloras en el silencio.
Mi pequeño niño,
vives en la oscuridad

Extiendes tus manitas
sin poder tocarme,
buscas mis pechos
sin poder saciarte.


¿Con quién juegas?
¿Con quién sueñas?
¿Cuándo lloras?
¿Cuándo ríes?

En mi mente siempre vagas,
siempre estás.


Te imagino sonriente,
entre fantasmas dibujados,
entre estrellas refulgentes,
en el cielo hoy estás.

Te imagino con pañales,
correteando elefantes,
elefantes de colores,
mil figuras,
mil figuras y una más.

Mi pequeño niño herido,
con la luna entre tus manos,
una luna llena de queso,
un gran sol como cristal.

Mi pequeño ya perdido,
¿Con quién juegas?
¿Con quién sueñas?
DimeDime que es con tu MAMÁ.


Escrito cuando solo era FANNY
Sin fecha

"QUE LOS MUERTO PERMANEZCAN
POR SIEMPRE EN SUS TUMBAS"....
SOLO TÚ MI PEQUEÑO NIÑO ESPERAS...
SOLO TÚ....

MAMÁ

De FANNY JEM WONG 8

De FANNY JEM WONG 8

De FANNY JEM WONG 8

De FANNY JEM WONG 8

28 AÑOS DESPUÉS POR FIN PUEDES DORMIR

TE AMO BEBE

SIEMPRE TE AMARÉ

FANNY

MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ : VOY

Poemas a una Mujer: VOY


VOY

Solo sé, amor, que voy,
en un trópico nocturno debajo de la lluvia.
Empañando cristales con el humo de mi boca.
Que extiendo la mirada en el norte de la luna
que instruyo mis suspiros al roce con el viento.

Porque consiento que el camino conduce a alguna parte
y no es Roma el final de cada huella.

Intuyo que el estambre que cubre tus auroras
es un hilo de sueños escondido
esperando ávida que mi alma lo revele.

Y voy
como un temporal de pájaros de greda
sobrevolando las aldeas de adobe
que colapsan los pablados de tu vida.

Privado de la sabia geometría
que traza la línea paralela de mi gloria..
Aullando como un lobo entre bambúes
en la selva impenetrable de la vida.

Porque sé que aún me esperas. voy,

Desconozco si aun soy barro
en las retinas desprendida de los dioses,
o una brizna de olvido
en las manos encogidas de la noche.

No sé en que espuma está grabado mi destino
Ni en que página del labio el beso se desglosa
Pero voy, amor,
Con mi última huella hacia los nardos de tu cuerpo
Con mi última luz hacia el poniente de tu boca.-

Walter Faila

MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ :Silencios de una amante ausente

Silencios de una amante ausente



¡Silencio! lloran
Preludios de cantos tristes
sobre el cristal de las cosas.
Los vivos mueren de penas
los muertos penan en rondas.
Enero nace en las hojas
Cuajadas de verde estío.
vaga en mi parque y mi río
trasmutando las nuevas horas
la ciudad que no ha dormido
el alma que siempre llora.
¿ y cuándo vendrás a mi?
¿Cómo serán tus auroras?
¿Cómo llegaran mis labios
a tu boca melancólica?

Mujer que ya no estás
¡ silencio!
¿No te das cuenta que lloran?

No me hables en los sueños,
mi mente se vuelve loca,
grita tu nombre al viento,
se humilla triste en tu sombra.

¿Qué harás,
sin mi… conmigo, ahora?
Lejos de los misterios
que encierran en ti mis sombras
¿cumpliendo con tus deberes
de tu casa o de tus cosas?
O errante gimes, llorosa,
aferrada a los recuerdos
de ésa música que tocan
la comisura de mis labios,
cuando en tus labios
se hacen solo una boca.

Negros espejos se vuelven
Sobre el cristal de las cosas,
reflejan gritos dormidos
que solitarios se ahogan,
mientras vaga en mi parque y mi río
una mujer que ha nacido
con su muerte presurosa.

¡Silencio!

Golpea el agua en mi roca.
Los vivos mueren de pena
los muertos penan en rondas.
Las tumbas ya se despiertan
buscando sus secas rosas.
Los gorriones ya se han ido;
vacías quedan mis horas.
Grita el viento su agonía
Ya no se escuchan mas notas.
Callado, en éste día,
tu nombre yace en mi fosa.

¡Silencio!

No sientes frescas las gotas?
Cuajadas de verde estío
En diciembre han nacido
algunas que otras hojas.
Poco a poco quedo dormido
sangrándome en los oídos
la ausente voz de tu boca.

Silencio, que afuera llueve,
Silencio, que adentro lloran.-

Walter Faila

TRISTEZAS POR FANNY JEM WONG

TRISTEZAS
I
En el instante mismo del no olvido,
cuando las horas muertas
golpean sobre mi cráneo,
asoman en silencio…. Lentamente…
Y sin llegar a caer se hacen piedra.

II
Llora, llora… ¡Tonta niña!
Pequeña escarabajo ¡A qué le temes!
Nadie te verá, las ventanas están tapiadas,
y los muros son demasiado altos.

III
El vacío por fin abre su aterradora boca,
un viento fuerte sopla sobre los bambúes del altar.
La linfa hierve en las entrañas, los huesos crujen…
Son cristales bajo las patas de un fiero corcel.

IV
Escribo ciega sumergida en mi locura
¡Ahora dime!
Por qué destrozas mis manos muertas.
Por qué la nieve se viste de linfa coagulada,
Por qué vivo pariendo palabras muertas,
alambres torcidos, ruinosos símbolos,
infernales memorias de círculos abiertos.

V
Retorna la imagen de una cigarra
colgada penosamente de una débil rama,
las visiones nocturnas, los cantos funestos,
los silencios que gritan, los vetustos tejados
horriblemente pintados de tristezas.
Amenazadores tiemblan, se desploman,
destrozan espejos, no dejan nada intacto
¿Dónde estás ingrato ángel negro?
Todo, todo se ha perdido,
no hay un jarrón de oro
solo una vieja y vacía botella azul

FANNY JEM WONG
LIMA- PERÚ
01-08-2009

"Jugar con el corazón es perverso,
Jugar con la mente diabólico"
JEM WONG

(JEMWONG)